“今晚之后，如果在讨论投篮时，还有人敢提‘正统’这两个字，那就是对篮球这项运动最大的无知。”

林峰整理了一下衣领，眼神睥睨：

“在这个领域，没有正统与野路子之分。”

“能把球送进篮筐的，就是唯一的真理。而我……”

他顿了顿，留给镜头一个极度狂傲的侧脸：

“我就是真理本身。”

说完，他推开挡路的话筒，大步流星地走向更衣室，只留下一群目瞪口呆的记者和明天注定爆炸的头条新闻。

……

客队更衣室。

气氛热烈得像是刚拿了总冠军。本·华莱士正在用他那破锣嗓子吼着rap，艾弗森赤裸着上身，往膝盖上缠着冰袋。

林峰坐在自己的柜子前，手里拿着那张被画得密密麻麻的NBA球队分布图。

他拔开黑色马克笔的笔盖。

“滋——”

一道粗重的黑线，无情地划掉了“密尔沃基”的名字。

那是个叉号。代表着征服，也代表着毁灭。

林峰的目光顺着地图一路向南，越过寒冷的北方平原，最终停在了那个温暖湿润的佛罗里达半岛。

那里有一座城市，叫奥兰多。

那里有一个人，拥有着被上帝亲吻过的小腿，和一双永远像是睡不醒的眼睛。

特雷西·麦克格雷迪。

目前的联盟得分王。

“听说你的第一步很快？”林峰看着地图上的那个名字，轻声自语，眼底的战意重新点燃，“比雷·阿伦的教科书更有意思。”

“那就让我看看，是你的干拔销魂，还是我的三分更硬。”

……

与此同时。

奥兰多，一栋坐落在湖边的豪华别墅内。

巨大的落地窗外是棕榈树和波光粼粼的泳池。

客厅里，那台超大尺寸的电视机正播放着ESPN的赛后新闻。

画面定格在林峰那个不可一世的背影，以及那句“我就是真理本身”的狂言。

沙发上，一个修长的身影正慵懒地躺着。

特雷西·麦克格雷迪手里抓着游戏手柄，屏幕上是暂停的《Madden NFL》画面。

他那双标志性的惺忪睡眼，此刻却睁开了一条缝，盯着新闻里的林峰。

那种懒散的气质依然在，但如果仔细看，会发现他握着手柄的手指，正在无意识地用力。

“50分……把雷给投死了？”

麦迪喃喃自语，声音里带着一丝诧异，也带着一丝被吵醒的不悦。

他扔下手柄，从沙发上坐直了身体。那股慵懒的气息瞬间消散，取而代之的，是一种属于顶级掠食者的危险气息。

他拿起手机，拨通了训练师的电话。

“明天早上的训练提前两小时。”

电话那头似乎很惊讶，问了句为什么。

麦迪看着电视里那个同样身披红衣的23号，嘴角微微上扬，露出一口白牙。

“有个不讲理的家伙要来抢我的得分王头衔了。”

“有点意思。”

“我得让他知道，在这片魔术变幻的地盘上，谁才是拿着魔杖的那个人。”

啪。

电话挂断。

窗外，风雨欲来。

下一站，奥兰多。

得分王之争，一触即发。

凌晨四点零三分。奥兰多。

水屋中心球馆的力量房亮着灯。

这件事本身就够写进ESPN头条了。因为这间力量房在凌晨从来没亮过——至少自从特雷西·麦克格雷迪加入魔术队以来，从未亮过。

麦迪趴在卧推架上，杠铃砸回金属柱的声响在空旷的房间里回荡。他的背心湿透了，汗水在人造革表面汇成小溪。

他已经练了四十分钟。

门口传来脚步声。魔术队体能教练杰森·莱利穿着睡裤和拖鞋出现在门口，头发支棱着，脸上写满了“我是不是在做梦”。

“T-Mac？”莱利揉了揉眼睛，确认了三遍，“现在是凌晨四点。”

“我知道几点。”麦迪坐起来，抓过毛巾擦脸。

“你从来不——”

“今天开始了。”

莱利张了张嘴，又闭上了。他在NBA干了十二年，见过科比凌晨四点训练，见过乔丹输球后通宵加练。但麦迪？这个能在睡着的状态下投进干拔跳投的男人？

莱利瞥了一眼墙角的电视。屏幕还亮着，画面定格在ESPN深夜回放——林峰在布拉德利中心背对篮筐甩进超远三分的慢动作回放。

懂了。

“需要我帮你做什么？”莱利问。

“把投篮机打开。”麦迪站起来，骨节嘎巴作响，“我要投到天亮。”

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六小时后。魔术队训练基地。

当队友们陆续走进更衣室时，发现麦迪已经坐在柜子前了。球鞋换好，护腕缠好，甚至连平时雷打不动的赛前午睡都取消了。

格兰特·希尔放下运动包，盯着麦迪看了五秒。

“你没事吧？”

“挺好。”

“你的眼睛是睁开的。”希尔强调了一遍，“在上午十点。”

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