东南沿海，鹭岛市。

塔吊的钢索在咸湿的海风里嘎吱作响。

石安的闹钟还没响，工棚外的搅拌机先响了。

他睁开眼，头顶是彩钢瓦搭的简易屋顶，几只壁虎趴在横梁上一动不动。

铁架床对面的工友老陈鼾声如雷，上铺的小何翻了个身，床板发出不堪重负的呻吟。

四点四十分。

石安坐起身，粗糙如砂纸的大手搓了搓脸。

常年搬钢筋扛水泥留下的老茧厚得像鞋底，指甲缝里永远洗不净的水泥灰。

他今年三十七，在这个工地上干了六年，从打地基干到封顶，从毛头小子干到工头见了都得递根烟的老资格。

他不记得自己是什么时候来的鹭岛。

更早的记忆像被揉碎了的旧报纸，拼不出完整的画面。

只隐约记得，自己好像当过兵，打过仗，守过什么很重要的东西。

每次想往深处挖，脑袋就疼得像被人拿钝刀割肉。

大夫说是当年脑部受过外伤，留下了后遗症。

石安信了。

不信也没别的办法。

他套上洗得发白的工装，蹬上解放鞋，抓起门后那条用得包了浆的毛巾，推开工棚的门。

咸腥的海风卷着工地的灰尘味扑面而来。

搅拌机轰隆隆地转着，早班的工人已经开始上料。

塔吊司机在几十米高的驾驶室里冲他挥了挥手，石安点点头，算是打过了招呼。

然后他看见了那扇门。

门卫室旁边。

那个昨天还堆着几袋过期水泥的角落，凭空立着一扇发光的门。

石安揉了一下眼睛。

门还在。

再揉一下。

还在。

老石！

工头刘胖子夹着安全帽小跑过来，一脸见了鬼的表情，你看见没？那玩意儿啥时候冒出来的？我昨天半夜起来撒尿还没有呢！

石安没吭声。

他迈步走向那扇门，工装裤的裤腿沾着昨天的泥浆点子，每一步都走得很稳。

几个早到的工人已经围在那儿了，有拿手机拍的，有叽叽喳喳议论的，还有胆大的拿钢筋棍捅门框。

捅不进去！

那胆大的工人喊道，跟捅空气一样，但钢筋穿过去的时候有阻力，怪得很！

别是高压电吧？

你傻啊，高压电不电死你？

那是啥？投影仪投的？

你家投影仪能投出这种效果？

石安拨开人群，走到门前。

门高约一丈，宽约三尺，通体流淌着淡白色的微光。

门框材质似玉非玉、似木非木，温润却不脆弱，古朴却不破败。

七道深浅不一的弧线镌刻在门框两侧——左边四道，右边三道——每一道都像某种被遗忘的文字，又像天地初开时无意间留下的原始印痕。

七道。

不是十二道。

石安不知道自己为什么会冒出十二道这个数字。

明明数了好几遍都是七道，但他总觉得应该还有几道，被什么遮住了，或者还没长出来。

你也是来围观的？

旁边一个戴着眼镜的小年轻举着手机正在直播，家人们看好了啊，鹭岛市湖里区工地实拍！神秘光门持续在线！有没有老铁知道这是啥情况的，弹幕刷一波——

石安没理他。

他盯着那扇门，心跳忽然慢了半拍。

不是因为恐惧。

是因为熟悉。

他明明从没见过这扇门。

但那七道弧线的弧度、比例、深浅，他觉得眼熟。

像多年没见的老战友，换了一身衣服，刮了胡子，但走路的姿势还是那个味儿，一眼就能认出来。

你，让一下。

石安拍了拍那个拿钢筋棍的工人肩膀，声音不大，却带着一种让人无法拒绝的沉厚底气。

那工人下意识退了半步。

石安站到门前。

门的微光映在他脸上，把他黝黑粗糙的面庞镀上一层淡淡的银白。

门框离地三寸，不沾泥土，不惹尘埃，他低头看了一眼门框下方的地面——几根工地常见的狗尾巴草从碎石缝里钻出来，随风轻摆，其中一根草尖正好穿过门框底部的虚空。

穿过，但没有被切断。

草还在长。

门也没反应。

怪事。

石安低声说了一句，然后做了一件让所有人都没想到的事。

他没有拿钢筋捅，没有拿手机拍，没有对着直播镜头咋咋呼呼，而是——

伸出那只满是老茧、指甲缝里还卡着昨天水泥灰的右手。

屈起食指。

轻轻叩击门框。

笃。

一声极轻极轻的闷响。

不像是敲在金属上的脆响，也不像敲在木头上的空响。

那声音介于两者之间，又超脱两者之上——像一记跨越万古的鼓点，在他指尖与门框接触的瞬间，从虚无中迸发，又归于虚无。

围观的工人们没听见那声叩击。

因为他们正忙着刷手机、拍视频、争论这到底是外星科技还是政府的高科技投影。

只有石安听见了。

那声叩击像一颗石子投入深潭，在他脑海里漾开一圈又一圈的涟漪。

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