杜甫接过书，抱在怀里，蹲在墙角。

风很大，吹得他睁不开眼。

茅草还在飞，一片一片，像一群受惊的鸟。

邻居家的孩子们站在篱笆外面，看着热闹。

“杜老头家的屋顶飞了！”

“哈哈哈！他家穷得连屋顶都没了！”

杜甫蹲在墙角，抱着书，没说话。

那几个孩子笑得更欢了。

有个大一点的男孩捡起一块石头，朝院子里扔过来。

石头落在杜甫脚边，溅起一摊泥。

杜甫抬头看了那个男孩一眼。

男孩缩了缩脖子，但没跑。

杜甫低下头，没理他。

那天晚上，一家人挤在没被吹塌的那半间屋子里。

屋顶还在漏风，冷得像冰窖。

杨氏把所有的被子都拿出来了——其实就两床，都薄得像纸。

杜甫坐在墙角，抱着膝盖。

书放在身边，摞得整整齐齐，用一块油布包着，怕被雨淋湿。

他想起在洛阳的时候，爷爷的书房里堆满了书，冬天有炭火，夏天有冰盆。

他坐在窗下读书，读累了就看院子里的海棠花。

那时候他以为，读书人就应该过那样的日子。

现在他才知道，读书人过什么日子的都有。

第二天一早，张卫国来了。

他扛着一捆新编的草帘子，腋下夹着一把锄头，腰上别着绳子。

“听说你家屋顶飞了？”

杜甫站在院子里，看着满地的茅草，苦笑了一下。

“飞了。”

张卫国没多说。他爬上屋顶，把草帘子铺上去，用绳子绑紧，又压了几块石头。

草帘子不是茅草，但比茅草结实，风刮不动，雨打不透。

“先用着。”他从屋顶上跳下来，

“等天晴了，我再给你弄茅草。”

杜甫站在院子里，看着那个补丁摞补丁的屋顶。

“张叔。”

“嗯。”

“你说，我是不是连个屋顶都守不住？”

张卫国把锄头靠在墙上，拍了拍手上的土。

“屋顶守不住没关系，人守住就行。”

杜甫看着他。

这个老木匠，头发全白了，腰也弯了，但站在那里，像一棵老树，根扎在土里，拔都拔不动。

“你这个人。”杜甫说。

“嗯？”

“每次说话都像在念经。”

“念经就念经，你听进去就行。”

那天晚上，杜甫坐在屋里，点了一盏油灯。

灯芯烧得长了，火苗一跳一跳的。

他铺开纸，蘸了墨，提笔。

手在抖。

他把手腕压在桌沿上，稳住。

写。

写今天的大风，写被吹走的茅草，写村里孩子笑他，写他抱着书蹲在墙角的狼狈样子。

写到最后，他的笔停了。

他看着那行字，

“安得广厦千万间，大庇天下寒士俱欢颜，风雨不动安如山。”

他把笔放下，看着那行字，看了很久。

风从草帘子的缝隙里灌进来，吹得灯芯晃了一下。

他用手指按住纸，怕被风吹跑。

窗外，浣花溪的水在月光下闪着光。

远处，有狗叫。

更远处，有更夫的梆子声。

杜甫把那首诗收好，放进枕头底下。

躺下来。

闭上眼。

没有做梦。

大历二年，秋。夔州。

杜甫离开成都已经五年了。

严武死了。

死在成都尹的任上，才三十九岁。

杜甫听到消息的时候，正在院子里浇菜。手里的水瓢掉在地上，水洒了一地。

“严武死了。”

报信的人说。

杜甫站在那里，站了很久。

杨氏从屋里出来，看见他的脸色，没敢问。

那之后，杜甫在成都待不下去了。

没有严武，草堂失去了依靠。

他卖了草堂，带着家人，顺着长江往东走。

到了夔州。

夔州在长江边上，山高水急。

白帝城就在城外，刘备托孤的地方。

杜甫在夔州租了一间房子，在山坡上，推开窗户就能看见长江。

这一年，杜甫五十六岁。

他在夔州住了两年，写了四百多首诗。

比他这辈子写的任何时期都多。

秋兴八首、咏怀古迹五首、登高都是这时候写的。

张卫国是秋天到的夔州。

不是来找杜甫的，他是跟着一队商船从荆州过来的，在夔州码头卸货，顺便找活干。

码头上的人告诉他，山坡上住着一个老头，姓杜，是个诗人。

张卫国沿着石阶往上爬，爬了半刻钟，才看见那间房子。

房子很小，两间，石头垒的，屋顶铺着瓦。

门口有一块平地，种着几棵菜，菜叶子被虫咬得全是洞。

杜甫坐在门口的一张破竹椅上，腿上盖着一张旧毯子，手里拿着一卷书，正在看。

他的头发全白了。

胡子也全白了。脸上的皱纹像刀刻的，很深很深。那双眼睛，还是亮的，但不像以前那么亮了。

像一盏快要燃尽的灯，火苗还在，但风一吹就晃。

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