第511章赚钱是为了更好的花钱！(第1/2页)
法布雷绕过理疗床。
他推开后门，脚踩在湿润的草皮上。
夜风吹动他的衣角。
“老板，快回屋，外面冷！”
罗伊抱着高分子支具，跟在后面喊。
法布雷没回头。
他将全身重量压在左腿上。
不疼。
膝盖深处拉扯神经的痛感消失了。
他往前走了一步。
两步。
三步。
法布雷开始在草坪上小跑。
草叶上的露水打湿裤腿，他的步频加快，从慢跑变成冲刺。
三十米。
他在禁区线前急停，左脚鞋底钉进草皮。
一块飞泥被带起。
搁在昨天，这个动作能让他的韧带当场崩断。
法布雷的左脚踝关节稳稳吃住力，身子都没有晃动。
他低头盯着自己的腿，胸膛起伏，大口喘气。
“球踢过来。”
法布雷指着地上的旧足球，对罗伊喊。
罗伊愣了几秒，机械地抬脚踢出。
皮球滚动。
法布雷左脚跨步，作为支撑脚踩实地面。
右腿向后拉满。
砰！
一声闷响。
皮球带着外旋，划出一道弧线，砸进球门死角。
球网被撞得向外一凸。
基地外的防弹商务车里。
皇马球探举着夜视摄像机。
镜头录下了刚才的画面。
球探手里的纸杯掉落，滚烫的咖啡浇在大腿上。
他手发抖，按下回放，放大那个射门动作。
法布雷的支撑腿稳如磐石，发力流畅，看不出一点别扭。
“那是法布雷？”
球探嗓子劈了。
“那个被哈维宣告下半辈子只能靠轮椅的废人？”
草坪上，法布雷对着空球门，双膝一软，跪在泥地里。
他双手捂脸，肩膀抖动起来。
次日清晨。
马德里，皇马训练基地战术室。
首席队医哈维把一沓医疗报告砸在会议桌上。
“主教练先生，法布雷昨晚去了新东国外卡队的驻地！”
“他接受了没消毒的长针穿刺，还有暴力的关节拖拽！”
克洛普菲尔德坐在主位，揉着太阳穴。
“这是违约！是对职业生涯不负责！”哈维喊道。
“那种金属针会引发滑膜腔深度感染。必须启动惩罚条款，扣他全部薪水，起诉他！”
他话还没说完。
砰！
战术室实木门被人从外面一脚踹开。
门板撞在墙上发出巨响。
法布雷穿着短打训练服，大步迈进房间。
他没拿金属拐杖，左腿没包裹任何护具。
屋里的争吵声一下没了。
十几个教练和医疗组成员齐刷刷站了起来。
“哈维医生。”
法布雷停在长桌尽头，直视对方。
“你刚才说要起诉我？”
哈维瞪大眼睛，手指着法布雷的光腿。
“你的支架呢？你不要命了！再断一次你连假肢都装不了！”
法布雷没接话。
他原地做了三组高抬腿，双脚砸在地板上砰砰响。
接着，他绕开椅子，在空地完成一套连续变向横跳，动作幅度极大。
鞋底在地板摩擦出尖啸声，橡胶在地毯上留下黑色划痕。
一套动作做完，法布雷气都没怎么喘，站稳了。
哈维脸色煞白，手一松，激光笔掉在地毯上。
“拿仪器测！”
他转头冲助理大吼。
“马上用超声波仪和肌电扫描！”
几个队医慌乱地打开手提箱，把贴片连在法布雷腿部肌肉上。
屏幕接通。
超声波图像传到大屏幕。
数据弹出。
错位的髌骨完全归位，磨损的缝隙呈现充血愈合迹象。
萎缩的小腿肌肉群，神经传导速率比没伤的右腿还活跃百分之十。
哈维抓着头发，一屁股坐回椅子里。
“这不符合力学原理。”
他指着屏幕上的骨骼咬合度，声音发飘。
“那么严重的硬伤，没有手术刀，没有钢钉，骨头怎么自己复位？”
“西方医学一百年的积累，算什么？”
法布雷嘴角一扯。
“狗屁。”
他转身往外走，背对整桌人摆手。
“把解约合同准备好。”
“下午我的新闻发布会，你们最好看看。”
中午十二点。
苏黎世国际会议中心，一号发布厅。
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台下挤满了欧洲体育媒体和医疗界记者。
闪光灯亮成一片。
法布雷独自坐在台上。
他手里捏着几张纸，那是上周马德里中心医院开具的“职业生涯终结诊断书”。
当着几百台摄像机，他把纸撕得粉碎，往半空一扬。
纸屑落下。
“诸位，昨天，全欧洲最顶尖的专家还在劝我接受轮椅。”
法布雷把麦克风拉近。
“他们用上千万欧元的设备，给我宣判了死刑。”
底下嗡嗡作响。
法布雷站起身，一脚踩在发言台上，拉起左侧裤腿。
大摇臂镜头推近。
那条腿上，布着十几个紫红色的圆形淤血印记，还有几处发红的小针眼。
“今天早上，我完成了一整套高强度有球对抗训练。”
法布雷指着腿上的火罐印，声音高亢。
“一个东国老人，没用麻药，没用手术刀。”
“用了二十分钟，咔吧一声，就把我从地狱拉了回来！”
台下一片哗然。
第一排的法新社记者站起来大喊。
“法布雷先生！”
“你是说那个挂着一百万欧元招牌的诊所是真的？那是骗局！”
“骗局？”
法布雷重重捶打桌子。
“一百万欧元？”
“太便宜了！”
“那是神迹！”
“欧洲那些要价千万的理疗实验室，全是敲骨吸髓的诈骗犯！”
发布会的画面传得飞快。
各大体育网站的刷新键成了摆设，首页永远定格在法布雷那张狂热的脸上。
常年被跟腱炎、半月板磨损折磨的欧洲球星们，在各自的更衣室里，死死盯着屏幕。
他们不约而同地拿起电话，对着经纪人吼出同一句话。
“订去瑞士的机票！现在！”
欧洲几个知名的顶级运动科学实验室里，电话铃此起彼伏。
俱乐部董事们指着电视屏幕上的法布雷，将手中的咖啡杯砸在墙上，滚烫的液体溅在那些高薪医疗专家的脸上。
“这就是你们说的巫术？”
“一群白痴！”
“马上滚去苏黎世，排队抢名额！”
下午两点。
新东国驻地，办公室里。
马禄昌的两部备用机都连着充电宝，在桌上嗡嗡震个不停。
他左耳夹着一部，右手拿着一部，嘴皮子翻飞，全是一口工地英语。
“不还价！一百万欧是起步价！扎针的位置不一样，价格往上加！”
“什么？拜仁的主力前锋？排队去，前面还有曼城和尤文的十几个病号蹲在马路牙子上等着呢！”
“加钱？加一百万可以考虑插个队，先把你们病历翻译成中文发来审核！”
马禄昌挂断电话，拿起矿泉水猛灌一口。
他用袖子擦掉额头上的汗，满脸红光地转头。
“小陈司长！爆了！就一中午，财务那边收了八笔现汇，进账八百多万欧！”
陈烨窝在沙发里，正对着屏幕按游戏机手柄，没抬头。
“小陈司长，英超有个中东老板打电话来，说要包三架专机把他们青训营所有伤病号都运过来！”
马禄昌凑过去。
“他问能不能打个八折？咱们要不要再租个厂房，扩大流水线？”
“打个屁折。”
陈烨把手柄往茶几上一扔，屏幕上闪出GameOver。
他站起身，伸了个懒腰。
“把手机关了，拔线。”
“吵得我头疼。”
“关机？”
马禄昌呆住。
“这可全是欧元啊！大客户全在排队呢！”
“赚钱是为了花，光看数字有什么用。”
陈烨抓起椅背上的连帽衫套上。
“老李他们一把年纪，连着给七八个大汉正骨拔罐，手都快抖出帕金森了。”
“生产队的驴也得歇歇。”
陈烨趿拉着人字拖，往外走。
“去外面喊一嗓子，把队员都叫到前门集合。”
马禄昌紧跟了两步：“干嘛去？今天不训练了？”
“去苏黎世最贵的米其林三星餐厅包场。”
陈烨说着，从兜里摸出那张黑卡，在指间一弹，“赚了钱就得改善伙食。大龙那两锅红油，我吃腻了。”
“去那种地方吃？”
马禄昌的步子慢了下来，“今天外媒还在骂咱们吃大锅饭不职业，这要是去米其林包场，记者肯定跟着拍，又要上头条。”
陈烨拉开办公室的门，没回头：“就让他们拍。”
“吃完把几十万欧的账单发上推特，气死那帮天天啃草的。”