深夜。

易中海等到外面彻底没有声音了才动。

他从麻袋上爬起来，摸黑挪到西墙跟前。麻袋片掀开，墙上那个洞露了出来。

六块砖。碗口大的洞。

今晚要挖第七块。

他把碎砖头捡起来，对准第七块砖的下沿开始抠。

手上的伤比昨天好了一点。傻柱不知道从哪弄了一小块破布给他裹手指头，虽然布条脏兮兮的沾着油渍，好歹比光着血肉去磨砖强。

抠了几下，砖缝里的干泥开始松动。他使劲往里戳了两下，碎土簌簌地往下掉。

疼。指头上的伤口又裂开了。温热的液体从布条里渗出来。

他咬住嘴唇不让自己出声。

一下。两下。三下。

砖松了。

他两只手一起使劲，把砖头慢慢往外拽。砖头出来一半的时候卡住了——上面那块砖的重量压着。他调整了一下角度，从下面往上顶。

咔。

一声轻响。

他浑身一僵，耳朵竖起来听外面的动静。

没有。

什么声音都没有。

他继续使劲。砖头滑了出来。

洞口又大了一圈。现在差不多有一个人脸那么宽了。晚上看不太清外面的东西，白天应该能看到前院的大半个区域了。

他把脸凑到洞口。

夜风灌进来。

比前几天的风凉了不少。秋天深了。

他能看到前院那棵槐树的轮廓。树叶落了不少，枝丫光秃秃的戳在夜色里。树下面的石桌上好像放着什么东西，黑漆漆的一团，看不清是碗还是坛子。

石桌右边是那条青砖小路。小路通往中院。中院连着前院的大门。

再挖一两块砖的话，视角可以再偏一点，说不定能看到大门口的方向。

到了白天，他能看到谁进了院子谁出了院子。

能看到不代表能传消息。

他心里清楚这一点。看到了又怎么样？他人被关在这个铁皮棚子里，出不去。嗓子喊破了也不会有人来救他。

除非有人到墙根这边来。

他想了想。墙根这一面是后院和前院之间的隔墙。前院那一侧墙根底下堆着柴火和杂物。平时没什么人会去翻那堆东西。

如果他把消息写在什么上面从洞口丢出去呢？

丢出去的东西会落在柴火堆里。除非有人专门去翻柴火否则不会被发现。就算被发现了，十有八九是林东的人捡到。那等于把自己的底牌直接送到林东手里。

不行。

那如果不是丢东西，是塞东西呢？

他忽然想到一个办法。

如果他把消息刻在砖头上，把砖头塞回洞口但是故意松一点不完全堵死。从外面看墙面跟原来差不多，可如果有人往这面墙靠近，仔细看就能发现砖头松了。

谁会来靠近这面墙？

傻柱。

傻柱每天从前院穿过中院到后院来送饭。他走的那条路不经过这面墙。

得让他改道。

或者得让他注意到这面墙有问题。

易中海把砖头塞回洞里。干泥已经不够用了。他从地上刨了一把土，兑了点吐沫和成泥糊，把砖缝抹上。做完之后用手摸了摸，表面粗糙不平，跟旁边没动过的墙面差不多。

白天不能仔细看。仔细看肯定能看出来。

他把麻袋片重新盖上，退回到角落里坐下。

手指头疼得发抖。他把破布条解开看了看。黑暗中看不清，只能感觉到布条全湿了，黏糊糊的，都是血。

他重新把布条缠回去，攥了攥拳头。

七块了。

还差两三块，这个洞就能大到把头伸出去看。

到时候他就能看到白天院子里的一切。

谁来了。谁走了。

什么时候来的什么时候走的。

甚至如果运气好的话，他能看到有没有外面的人进院子。如果有外人进来，哪怕是送菜的送煤的修房子的，他都可以想办法把消息传出去。

前提是他得活到那个时候。

易中海躺回麻袋上。身体像散了架一样没有一处不疼。胃也在抗议——今天的芝麻米糊他只喝了半碗，剩下的实在没有胃口。

他不知道自己还能撑多久。

车牌号。

京A——

他在心里又默念了一遍。

这串数字是他最后的筹码。是他换命的东西。如果这串数字能传到对的人手里，林东就完了。

他必须活着。

至少活到把这个消息传出去。

易中海把残破的被角拉过来盖住胸口。铁皮棚子的缝隙里灌进来的夜风冷得刺骨。

他闭上眼睛。

脑子里全是那个洞口外面的画面——槐树，石桌，青砖路。

那是他十几天来看到的第一片外面的天。