次日清晨。

柳飘飘是被一阵奇怪的声音吵醒的。

不是狗叫，不是海风，不是冰刃那种轻到几乎不存在的呼吸声。

是一种有节奏的、沉闷的——

敲击声。

她睁开眼，驯鹿皮滑到腰间。

感知力懒洋洋地铺开，捕捉到声音的来源：窗外，码头边，一个穿着厚实皮袄的因纽特老人正蹲在一艘翻扣的皮划艇旁，用一把骨锤敲打什么东西。

柳飘飘盯着那背影看了三秒。

然后她从床上弹起来，三两下把自己塞进防寒服里，推门冲了出去。

冰刃站在民宿门口，手里端着两杯刚煮好的咖啡。

他看见柳飘飘像颗炮弹一样冲出去，脚步顿了一下。

然后他低头看了看手里的咖啡。

又看了看那个已经跑到码头边的背影。

沉默三秒。

他跟了上去。

柳飘飘蹲在老人旁边，眼睛亮得像北极星。

老人正在修复皮划艇的接缝——海豹皮蒙面有一处细微的破损，他用骨针穿着浸过海豹油的筋线，一针一针地缝合。

手法行云流水。

柳飘飘看得目不转睛。

“大爷，”她开口，声音难得放轻，“您这手艺……收徒吗？”

老人抬头看了她一眼。

然后继续低头缝皮划艇。

柳飘飘不气馁，从空间里摸出一块黄油曲奇——法罗群岛那批，还剩四盒——递过去。

“尝尝？我自己囤的。”

老人又看了她一眼。

这次他放下了骨针，接过曲奇，放进嘴里。

咀嚼。

沉默。

然后他点了点头。

柳飘飘眼睛更亮了。

“您教我缝皮划艇，我这盒曲奇全给您。”

老人看着她。

“……你不是本地人。”

“对。”

“待不久。”

“对。”

“学这个做什么？”

柳飘飘沉默了一秒。

然后她露出一个真诚的微笑：

“万一以后要用呢？末世来了，什么东西都得自己修。船破了没人补，总不能游着逃命吧。”

老人看着她。

那目光浑浊但锐利，像格陵兰冰盖下藏了千年的岩石。

他放下曲奇，重新拿起骨针。

“看好了。”他说。

冰刃站在码头边，端着两杯咖啡，看着柳飘飘在零下二十度的寒风里，蹲在一个因纽特老人旁边，眼睛一眨不眨地盯着他缝皮划艇。

她的鼻子冻红了。

耳朵也红了。

但她没动。

冰刃站了很久。

久到咖啡表面结了一层薄冰。

他把那两杯咖啡放在码头的木桩上，转身走向合作社。

二十分钟后。

柳飘飘还在看。

老人已经开始缝第二道接缝了。

柳飘飘忽然开口：“大爷，您这针法，是从哪儿学的？”

“我爸。”

“您爸从哪儿学的？”

“他爸。”

“那您爸的爸呢？”

老人停下手里的动作，转头看着她。

“……你想说什么？”

柳飘飘眨眨眼：“我就想知道，这手艺传了多少代了。末世以后，要是没人学了，是不是就断了？”

老人沉默了很久。

久到海风把他们俩的头发都吹乱了。

然后他低下头，继续缝皮划艇。

“断了就断了。”他说，“东西没了，学这些还有什么用。”

柳飘飘愣了一下。

她看着老人布满皱纹的侧脸，看着他那双在寒风中依然稳如磐石的手。

“那您为什么还教我？”她问。

老人没有回答。

他只是把骨针递给她。

“试试。”

十分钟后。

柳飘飘蹲在皮划艇旁边，手里捏着那根骨针，面前是一道刚缝到一半的接缝。

她的第一针下去，线歪了。

第二针，皮子穿破了。

第三针，她把针戳进了自己手指。

柳飘飘低头看着指尖冒出的血珠，沉默三秒。

然后她若无其事地把手指放进嘴里嘬了嘬，继续缝。

老人没有嘲笑她。

他只是安静地看着，偶尔伸手帮她调整一下线的松紧。

第四针，稍微直了一点。

第五针，还是歪。

第六针——

“你手太紧。”老人说，“松一点。”

柳飘飘深吸一口气，放松手指。

第七针。

第八针。

第九针，终于有点样子了。

她缝完这一小段，抬起头，眼睛亮晶晶地看着老人。

老人点了点头。

“……还行。”

柳飘飘笑了。

笑得很灿烂，像捡到金子的守财奴。

冰刃回来的时候，看见的就是这幅画面：

柳飘飘蹲在皮划艇旁边，手里攥着骨针，鼻尖冻得通红，但嘴角压不住地上扬。

他走过去，把那杯新买的、还冒着热气的咖啡递给她。

柳飘飘接过来，喝了一大口。

“冰刃，”她说，声音里带着压抑不住的得意，“你看我缝的。”

她指着那一段歪歪扭扭、但勉强成型的接缝。

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