温哥华，柳飘飘站在城边上，看着那片海，心里忽然空了一下。

不是累，是那种走完了路、看完了风景、忽然不知道该往哪儿去的空。

海还在，灰蒙蒙的，跟天连在一起，分不清哪儿是水哪儿是云。

海面上漂着碎冰，一块一块的，在暮色里泛着白，跟一群死掉的海鸥似的。

她看了一会儿，转身往城里走。

城烂透了。那些玻璃幕墙的高楼碎了一地，碎玻璃在夕阳里闪着光，红的、黄的、紫的，跟碎钻石似的，铺了满街。

她踩在上面，咯吱咯吱响，像踩在冰碴子上。

那些楼塌了大半，剩下的歪歪扭扭地戳着，钢架露在外面，锈迹斑斑的，跟一具具烂掉的骨架。

风从那些窟窿里灌进去，呜呜响，跟哭似的。

街上没人，只有雪和碎玻璃和那些黑乎乎的陨石坑。她走得很慢，经过一个咖啡馆，招牌还在，歪歪斜斜地挂着，上面画着一杯咖啡，冒着热气，颜色都掉了，跟发霉似的。

玻璃橱窗碎光了，里面黑漆漆的，什么都看不见。她又经过一个书店，门开着，书架倒了，书散了一地，被雪水泡过，又冻住，硬邦邦的，跟一块块砖头似的。

她捡起一本，封面掉了，里面的纸粘在一起，撕不开。她放下，继续走。

感知力探下去。有人。公园里。斯坦利公园。她想着那个地方，脚下一轻。

公园里的树倒了大半，剩下的光秃秃的，枝丫断了，歪在地上，跟一只只死掉的手。

雪盖在上面，厚厚的一层，把那些断枝埋住，只露出几根指尖。路没了，被雪和碎石埋了，分不清哪儿是路哪儿是草地。

她沿着海边走，海水拍着岸，哗哗响，把碎冰推到沙滩上，堆成一道白边。

远处有个台子，木头的，高高的，以前看风景用的，没倒，歪歪扭扭地立在那儿，能看见整个海湾。

台子下面有几间石头房子，矮矮的，结实，没塌。她走过去，敲了敲门。

里面有人声，窸窸窣窣的，然后门开了。

是个老太太，头发全白了，白得跟外面的雪似的，梳着一个髻，用黑卡子别着，一丝不苟。

她瘦，脸上的皮松了，耷拉着，跟退了浆的布似的，但眼睛清亮，跟两汪水似的，干干净净的。

她穿着一件灰扑扑的毛衣，袖口磨毛了，领口也松了，但洗得干净。

她看见柳飘飘，没惊讶，就那么看着她，眼神跟看一个迟到的学生似的。

“你找谁？”

柳飘飘说：“换陨石的。有吗？”

老太太看了她好几秒。“有。”她转身，往屋里走。柳飘飘跟进去。

洗手间不大，以前给游客用的，现在住人。石头墙，石头地，顶上没塌，但裂了几道缝，用塑料布糊着。

里面挤着十几个人，有老有少，有男有女，缩在角落里，身上盖着毯子和纸板。

墙角堆着几块黑乎乎的石头，是他们从废墟里扒出来的。

中间点着一盏油灯，火苗一跳一跳的，把那些脸照得忽明忽暗。

老太太从角落里翻出一个布包，打开，里面是几块陨石，鸡蛋大小，表面坑坑洼洼，那些亮晶晶的东西在里面闪。她把布包递过来。

柳飘飘把陨石收了，从空间里往外掏东西。粮食，几袋。

药品，几箱。保暖衣物，几件。她掏完，看着老太太。“要书吗？”她问。

老太太的眼睛亮了。不是那种慢慢亮起来的光，是忽然就亮了，像有人在那双清亮的眼睛里点了一盏灯。

柳飘飘从空间里掏出一本书，巴掌大，封面是绿色的，画着一棵树，一个人，一个帐篷。

她翻开，里面是字，是图，教你怎么生火，怎么搭棚子，怎么找吃的，怎么认路。

老太太接过去，手指在封面上摸着，翻开第一页，又翻第二页，又翻第三页。

她看得很慢，一行一行地看，一个字一个字地看。看到第十页，她抬起头，满意地点了点头。

“够了吗？”柳飘飘问。

老太太说：“够了。”她把书抱在怀里，转过身，对着那些人喊，“有陨石吗？都拿出来。”

那些人从角落里翻出布包、塑料袋、纸盒子，里面全是黑乎乎的石头，堆了一地。

柳飘飘收了陨石，留了物资。

她问老太太：“有高点的地方吗？装基站的。”

老太太想了想。“了望台。没倒。”

了望台在洗手间上面，木头的，以前看风景用的，歪歪扭扭的，但没倒。

柳飘飘站在台上，风比下面大，吹得人站不稳。

她把基站掏出来，银白色的，方方正正，固定在台子最高的那根柱子上。

五根天线伸出去，拉到最长，在风里晃着，呜呜响。

发电机放在旁边，接上线。指示灯亮了，绿莹莹的，在暮色里，像一颗星星。她往远处看。

海湾灰蒙蒙的，跟天连在一起，分不清哪儿是水哪儿是云。

海面上漂着碎冰，一块一块的，在夕阳里泛着白。

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