波特兰到了，比西雅图还烂。

那些桥断了，威拉米特河面上漂着碎木头和碎冰，还有几具尸体，冻僵了，硬邦邦的，跟木头似的，分不清哪个是木头哪个是人。

河边的路塌了一大段，碎石滚到水里，把冰面砸出一个个窟窿，黑乎乎的，像一张张没牙的嘴。

她站在河边，看了一会儿，想着城里，脚下一轻。

城里的房子塌了大半，剩下的歪歪扭扭地戳着，墙皮掉了，露出里面的砖，红褐色的，跟干了的血似的。

街上的路灯倒了一片，铁杆子歪在地上，锈迹斑斑，灯罩碎光了，剩个铁壳子，风一吹，咣当咣当响。

她沿着路往前走，经过一个咖啡馆，招牌还在，歪歪斜斜地挂着，上面画着一杯咖啡，冒着热气，颜色都掉了，跟发霉似的。

玻璃橱窗碎光了，里面黑漆漆的，什么都看不见。

她又经过一个鞋店，橱窗里摆着几只鞋，落满了灰，有一只倒了，歪在那儿，跟死掉的老鼠似的。

感知力探下去。有人。城南。沃尔玛。

沃尔玛还在，没塌。墙裂了几道缝，屋顶塌了一角，但大部分还立着，灰扑扑的，蹲在那儿，跟一个缩着脖子的胖子似的。

停车场里的车早没了，只剩几个空车位，线还在，白花花的，被雪埋了一半。她推开门，走进去。

里面黑漆漆的，一股霉味混着酸臭味，呛得人嗓子发紧。

货架倒了，横七竖八地躺着，上面的东西早没了，只剩几个空盒子，在地上滚着，风一吹，哗哗响。

她沿着过道往里走，过道窄了，被倒下的货架堵了一半，她从缝里钻过去，脚踩在碎玻璃上，咯吱咯吱响。

走到最里面，货架被推到两边，围成一个圈，圈里生着火，火不大，烟大，熏得人眼睛疼。

火堆旁边坐着十几个人，缩成一团，手伸出来烤火，指头冻得通红，跟胡萝卜似的。

他们看见柳飘飘，全愣住了。有人站起来，有人往后退，有人把手里的东西攥紧了。

有个小孩躲在女人后面，探出半个脑袋，眼睛亮晶晶的。

有个女人从火堆旁边站起来。她不高，矮墩墩的，肩膀宽，手臂粗，手指短，但灵活，跟老母鸡的爪子似的，抓东西稳得很。

她穿着一件灰扑扑的工装，上面印着耐克的标志，勾子还在，颜色掉了，剩个白印子。工装外面套着一件旧围裙，围裙上全是针眼，密密麻麻的，跟筛子似的。

她头发用橡皮筋扎着，乱糟糟的，有几缕掉下来，搭在脸上。

她走到柳飘飘面前，上下打量她，那眼神，跟看布料似的，看质地，看纹路，看能做什么用。

“你谁？”声音不大，但沉。

柳飘飘说：“换陨石的。有吗？”

女人看着她，没说话。

旁边一个老头站起来，从角落里翻出一个纸箱子，打开，里面是几块黑乎乎的石头，鸡蛋大小，表面坑坑洼洼，那些亮晶晶的东西在里面闪。

他把箱子递过来，手在抖。

柳飘飘把陨石收了，从空间里往外掏东西。粮食，几袋。药品，几箱。保暖衣物，几件。

她掏完，看着那个女人，忽然问了一句：“要针线吗？”

女人的眼睛亮了。不是那种慢慢亮起来的光，是忽然就亮了，像有人在那双灰扑扑的眼睛里点了一盏灯。她往前走了一步。“有吗？”

柳飘飘从空间里掏出一箱针线，白底红字的包装，码得整整齐齐，放在地上。

女人蹲下来，打开箱子，手在那堆针线里翻着。她拿起一包针，在手指上比了比，放下，又拿起一卷线，线是黑色的，粗，结实，她扯出一根，在手指上绕了一圈，又松开。

她把那卷线放下，又拿起一包白色的线，细，软，她捏了捏，又放下。

她翻到一卷棕色的线，粗，结实，跟牛仔布的颜色差不多。她拿起来，在手指上绕了一圈，又绕了一圈，扯了扯，没断。

她点了点头，把那卷线放在旁边，又翻出一包针，长针，短针，弯针，直针，一样一样，摆在面前。

她挑了一根最细的，在手指上试了试，放下，又挑了一根弯的，又放下。最后她挑了一包最普通的，缝衣针，中号，不粗不细。

她把那包针放在那卷线旁边，又翻出一把剪刀，小小的，银白色的，在手里掂了掂，张开，合上，又张开，又合上。

她满意地点了点头，把剪刀别在围裙上，又翻出一个顶针，铜的，亮闪闪的，套在手指上，转了转，取下来，放进口袋里。她站起来，拍了拍手上的灰。

“够了。”她把箱子盖好，搬到角落里，放在最上面，又摸了摸，才转身回来。

柳飘飘问她：“有高点的地方吗？装基站的。”

女人想了想。“屋顶。沃尔玛的屋顶。没全塌。”

屋顶塌了一角，但大部分还在，平平的，铺着油毡，裂了几道缝，用塑料布糊着。

她站在屋顶上，风比下面大，吹得人站不稳。

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