热水顺着不锈钢控制台的边缘，连成一条细细的长线。

它漫过那份印着“99号逃亡者背景调查”的纸质文件。

文件底部，林千夜那个三年前拍的证件照正被水渍一点点吞没。

墨水晕染开来。

照片里那个笑容有些木讷、头发乱糟糟的年轻人，在水痕中变得模糊，扭曲。

最后，水滴顺着桌缝，精准地砸在下方的机械键盘上。

“啪嗒。”

清脆的一声响。

宋玉琦依旧死死攥着那个陶瓷水杯。

她的指甲由于过度用力，在杯柄上勒出了几道白印子。

水杯已经倾斜到了一个危险的角度，杯口空了，冒着最后一点残存的白气。

指挥室里的喧嚣并没有停。

“涨了！又涨了！严导，实时热度曲线拉成直线了！”

一名技术员扯着脖子尖叫，脸上的黑框眼镜因为由于激动而掉到了鼻尖上。

他一边擦汗，一边飞速点击着鼠标，调出全网各大社交平台的监控后台。

“天王那条博文转发已经破百万了！”

“周天王刚才又补发了一条，说他正在托人联系节目组！”

严敏站在大屏幕正下方。

他那双常年因为算计而显得浑阴沉的小眼睛，此刻瞪得溜圆。

里面的血丝还没退干净，却透着一股子近乎疯狂的贪婪。

他仰着头，看着大屏幕上那个行完脱帽礼、正缓缓消失在人群阴影里的深蓝色背影。

“给冷锋发信号！”

严敏一拳砸在控制台的边缘，震得那些刚被拔掉的网线头在地上乱跳。

“告诉他，活的！老子要活的！”

“谁要是敢弄断这小子一根手指，老子亲手拆了他！”

严敏那张满是肥肉的脸剧烈抖动着。

他一边喷着唾沫，一边用力搓着自己的大腿根。

“五千万……这曲子值五千万……”

他咧开嘴，发出一连串像鸭子叫一样的干笑。

那种亢奋的情绪，让他在原地不停地打着转，像只嗅到了肉味的秃鹫。

宋玉琦听不见严敏的疯言疯语。

她此时正被一股从脚底板升起的寒意，死死地冻在了椅子上。

她盯着屏幕，脑海中却出现了一道裂缝。

那是三年前的一个下午。

魔都，普陀区。

那间常年晒不到太阳、带着一股子霉味的破旧出租屋。

窗外下着没完没了的梅雨。

雨水顺着生锈的防护栏往下滴，“滴答、滴答”，砸在空调外机上。

林千夜正坐在那个三条腿稳、另一条腿垫着两块叠起来的硬纸板的旧木桌旁。

桌上摆着两碗还没拆封的红烧牛肉面。

他在等外卖送来的一小包榨菜。

当时宋玉琦正趴在窄小的单人床上，手里捏着一份草根音乐选秀节目的报名表。

她在发愁。

她觉得自己的底子太薄，歌词怎么都背不顺。

“千夜，别乱动。”

她头也不抬地抱怨了一句。

林千夜没说话。

他依旧坐在木桌前，两只手自然地垂在桌面。

他的手指开始动了。

指尖很有节奏地敲击着那块已经起皮的桌面。

“咚，咚咚，咚。”

“哒哒哒——”

那是一种怪异的节奏。

没有旋律，只有沉闷的木头撞击声。

敲得很急。

像是在残垣断壁里疯狂逃命。

又像是在暴雨中试图推开一扇紧闭的铁门。

宋玉琦当时被这声音搅得心烦意乱。

她猛地坐起身，把报名表揉成一团，有些发狠地盯着他的背影。

“林千夜！你有完没完！”

“敲敲敲，这破桌子都要被你敲烂了！”

“你要是闲得慌，去把漏水的卫生间地砖擦了行不行？”

林千夜的动作顿住了。

他缓缓收回手，指尖在旧木板上留下了一点微弱的划痕。

他转过头，对着宋玉琦露出一个讨好的、甚至有些局促的傻笑。

“不好意思啊，玉琦。”

他挠了揉乱蓬蓬的后脑勺，声音里透着一股子逆来顺受的软弱。

“我就是……刚才想点事，没注意。”

在那之后，宋玉琦再也没见他在桌子上敲过哪怕一下。

记忆里的那段敲击声。

那个破碎的、干巴巴的木头撞击声。

在这一秒。

在宋玉琦的耳膜里，突然和刚才那架烂钢琴爆发出的《克罗地亚狂想曲》合拢了。

一模一样。

高潮部分的每一次重音。

每一次急促的转折。

竟然和三年前那个下午，林千夜无意识地在破烂木桌上敲出的频率。

完全吻合。

宋玉琦的肩膀开始剧烈地颤抖起来。

这种颤抖不受控制地蔓延到了她的指尖，蔓延到了她的膝盖。

她觉得胸口像是被塞进了一大块没化开的碎冰，冷得她直打哆嗦。

这说明了什么？

说明这首被天王开价五千万、震惊了整个古典乐坛的神曲。

林千夜在三年前，就已经把它写出来了。

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