“该你了。”

这三个字。

轻飘飘的。

混在胡同里穿堂而过的干冷北风中。

没有任何声嘶力竭的叫喊，也没有胜利者的张狂。

却像是一把烧红的尖刀。

直挺挺地扎进了冷锋的耳膜里。

胡同里死一般的寂静。

只有两架军用无人机的黑色旋翼，还在半空中高速旋转。

发出撕裂空气的高频嗡鸣。

地上的青石板坑洼不平。

横七竖八地躺着十几个特战突击手。

有人捂着脱臼的胳膊，在土里痛苦地打滚。

有人靠着长满青苔的砖墙，嘴里吐着带血的酸水。

黑色的防暴盾牌和合金甩棍扔了一地。

冷锋站在原地。

他没有去看地上那些哀嚎的部下。

他那双布满红血丝的眼睛，死死钉在前方三米外那个穿着灰色夹克的男人身上。

胸腔剧烈地起伏。

冷锋大口大口地往肺里灌着空气。

空气里全是被踢扬起来的土腥气，混合着浓烈的汗酸味。

气管像被砂纸粗暴地打磨过，火辣辣地疼。

他咬紧了后槽牙。

牙龈承受不住这股恐怖的咬合力，渗出一丝鲜血。

顺着齿缝流到舌尖。

满嘴都是咸腥的铁锈味。

耻辱。

一种把骨头砸碎了踩在烂泥里的耻辱感。

顺着他的脊椎骨，一路冲上天灵盖。

他是特战大队的主官。

是拿过全军自由搏击冠军的兵王。

他带着五十个武装到牙齿的精锐，把一个素人堵在没有退路的死胡同里。

结果呢？

对方连脚步都没挪出半个圈。

就用那慢吞吞的几下手势。

把他手底下最凶悍的十几头猛虎，当成破麻袋一样摔在墙上。

“呼——哧——”

冷锋鼻翼快速扇动，喷出粗重的热气。

脸上的那道紫红色刀疤，因为面部肌肉的扭曲，挤成了一团丑陋的肉疙瘩。

像是一条吸饱了血的蜈蚣。

他慢慢松开了右手。

五指一根根张开。

“哐当。”

那根象征着现代警用武力巅峰的合金战术甩棍。

脱手而出。

砸在坚硬的青砖上，弹了两下。

滚进了墙角的灰土里。

冷锋抬起右手。

一把抓住挂在脖子上的那根军绿色三角巾。

这根布条正兜着他打着石膏的左臂。

手指猛地收紧。

用力往下一扯。

“嘶啦！”

结实的帆布布料被生生撕裂。

那条裹着厚重石膏、刚刚在魔都被撞断的左臂。

失去了支撑。

无力地垂落下来。

沉重的石膏外壳磕在黑色的防弹插板上，发出一声闷响。

断骨处传来一阵钻心的剧痛。

冷锋连眉头都没皱一下。

他不需要这些现代战术装备了。

也不需要什么防守。

在绝对的武学境界碾压面前，这些铁疙瘩就是一堆碍事的废品。

他现在，只想用最原始的血肉之躯。

把前面这个装神弄鬼的混蛋，活活撞碎。

冷锋的双腿慢慢分开。

比肩略宽。

两只厚重的战术靴，死死踩进地面的砖缝里。

膝盖弯曲，重心猛地往下一沉。

脚下的青石板发出一声不堪重负的脆响。

他右肩微微前倾。

左手护在胸前，右手握拳停在腰际。

浑身的肌肉块在黑色的紧身作战背心下，高高坟起。

像是一头被逼到绝境、彻底发狂的野兽。

八极拳。

这是一门没有退路的拳法。

不讲究游走，不讲究缠斗。

讲究的是硬打硬开，挨膀挤靠。

贴身短打，一招毙命。

冷锋在特种部队教的是军体拳和马伽术。

但他真正的底子，是他从小练到大、砸断了无数根木桩的八极拳。

胡同两头。

剩下的三十多个特战队员全僵住了。

他们端着防暴枪，枪口无力地下垂。

手心里全是滑腻的冷汗，连扳机都摸不准。

没人敢开枪。

也没人敢上前。

他们太了解这位教官了。

当冷锋扔掉武器，扯断绷带，摆出这个架势的时候。

就意味着他彻底不要命了。

他把所有的战术纪律和抓捕任务，全抛到了脑后。

现在，这只是一场属于武者的原始厮杀。

冷锋死死盯着林千夜。

眼底的杀意几乎凝结成了实质。

“死。”

冷锋的喉咙深处，滚出一声压抑的低吼。

他动了。

右脚在青砖上狠狠一跺。

“咔！”

一块百年老砖被他硬生生踩得四分五裂。

碎渣混着白灰，向四周迸溅。

打在旁边的墙根上，噼啪作响。

借着这股狂暴的反作用力。

冷锋整个人像是一枚出膛的重型炮弹。

带着撕裂空气的恶风。

直直地撞向林千夜。

三米的距离。

眨眼即至。

战术靴在石板上犁出两道浅浅的白痕。

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