黑色的运动鞋底，稳稳地贴在冷锋宽厚的右肩上。

没有碾压的动作。

没有发力的前摇。

它就像一片落叶，轻轻巧巧地搭在那里。

但冷锋的半边身子已经彻底麻木了。

青石板地面的凉意，混着地缝里的湿泥，渗透进他被汗水湿透的作战背心。

他趴在泥土里。

脸颊贴着一块碎裂的青砖。

温热的血水顺着下巴滴落，把灰白色的石灰粉染成暗红。

他拼命咬着牙。

下颌骨发出不堪重负的咔咔声。

右臂粗壮的肌肉群高高坟起，青筋像是一条条要挣破皮肤的青蛇。

他想撑起上半身。

他想把这只带着侮辱性质的脚从肩膀上掀翻。

推不动。

肩膀上压着的，根本不是一百多斤的人体重量。

那是一座生了根的铁塔。

内息顺着林千夜的腿部经络，化作千斤重坠。

死死钉住了冷锋所有的发力支点。

冷锋喉咙里滚出几声沉闷的嘶吼。

带着破风箱般的粗喘。

他挣扎了三下，最后力气耗尽，整个人烂泥一样瘫软在青石板上。

只剩下粗重的呼吸。

胡同里，死一般的静。

风停了。

漂浮在半空中的尘土慢慢沉降。

前方不到十米的地方。

剩下的三十多个特战队员，像是一群被施了定身咒的黑色雕塑。

他们穿着厚重的凯夫拉防弹衣。

戴着防弹头盔和防毒面罩。

手里端着装满橡胶子弹的防暴突击步枪。

这股足以扫平一条街的武装力量，此刻却在发抖。

一个年轻的突击手，双手死死握着枪把。

黑色的皮革战术手套被汗水浸透了，变得有些滑腻。

他的手指搭在扳机护圈外侧，抖得像是在寒风里筛糠。

枪管随着他双臂的颤抖，上下晃动。

几十道红色的激光瞄准线，再也无法在林千夜的胸口汇聚。

它们散乱地打在四周的青砖墙上。

打在地上的碎盾牌上。

像是一群受了惊的没头苍蝇，在胡同里乱窜。

没人敢上前一步。

连咽口水的声音都不敢发出。

地上横七竖八躺着的十几个同伴，就是前车之鉴。

那可是队里最能打的突击尖子。

加上拿过全军冠军的总教官。

不到三分钟。

被这个穿着灰色旧夹克的男人，像摔破麻袋一样，全砸在了墙根底下。

他们手里的枪，成了摆设。

在这个距离，他们甚至怀疑自己扣下扳机的速度，能不能快过对方那鬼魅般的掌风。

魔都，广电大厦三十六层。

冷气从通风管道里吹出来，打在金属控制台上。

机房里的服务器还在发出沉闷的低频噪音。

艾玛站在巨大的主屏幕前。

她的双手按在不锈钢台面上。

手指紧紧抓着边缘，指节因为过度用力而泛出惨淡的青白色。

她那双深蓝色的眼睛，死死盯着屏幕上的俯视画面。

盯着那只踩在冷锋肩膀上的普通运动鞋。

她学过解剖学。

拿过FBI内部的格斗金腰带。

她精通巴西柔术、马伽术和所有的现代搏击技巧。

在她的世界观里，格斗就是物理法则的绝对体现。

质量乘以加速度。

核心力量，肌肉密度，骨骼杠杆。

一个身高一米八出头、体型偏瘦的亚洲男人。

怎么可能单凭肉掌，把两百斤的重装士兵打飞三米远？

这违反了生物力学。

这打破了她三十年来建立的所有战斗常识。

艾玛的呼吸变得急促。

鼻翼快速扇动。

胸口在紧身的黑色皮夹克下剧烈起伏。

“不……这不是真的。”

她低声挤出几个字，声音干涩。

她引以为傲的西方格斗体系观，在刚才那不到三分钟的回放里，轰然崩塌。

她一直以为林千夜是个靠黑客技术和魔术道具装神弄鬼的骗子。

直到这一刻，她才看清。

对方脱掉伪装的外衣后，露出来的是足以碾压一切物理暴力的獠牙。

在指挥室的另一侧。

秦川坐在那把真皮椅子上。

他那身昂贵的高定西装上，还沾着刚才灭火器喷出的白灰。

他没有看屏幕。

他低着头，看着自己那双修长白皙的手。

手里捏着一份崭新的A4纸报告。

那是他刚刚熬了半个小时，试图重新建立的《99号武力威胁与行为逻辑分析》。

纸上的墨迹还没干透。

上面写满了各种生理极限的数据推演。

秦川的手指开始哆嗦。

一滴冷汗顺着他的鼻尖滑落，砸在纸页上。

把“体能上限”四个字晕染成了一团模糊的黑墨。

他抬起头，视线扫过屏幕上横七竖八的特战队员。

那些强壮的躯体在痛苦地蜷缩。

心理防线？

行为逻辑？

在一个能单挑一支全副武装特战队的怪物面前，分析这些有什么用？

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