“这人……我们到底还抓不抓了？”

副导演的声音很轻。

像是卡在嗓子眼的一团破棉絮。

在死寂的魔都指挥中心里，这句轻飘飘的问话，砸在坚硬的防静电地板上。

带出一阵让人发慌的回音。

严敏瘫坐在椅子里。

他那张胖脸灰白一片，一点血色都没有。

额头上的汗水顺着肥厚的下巴滴落，砸在白衬衫的领口上。

洇开一圈黄褐色的汗渍。

他没有回答。

也没法回答。

大屏幕上。

高清镜头死死定格在废弃医院的长廊里。

那个穿着灰色夹克的男人靠在门框边。

那个高高在上的顶流天后跪在满是灰土的地砖上，死死攥着他的手。

抓？

严敏的喉结艰难地滚动了一下。

他转过头，看向机房那面巨大的落地窗。

三十六层楼的下方。

那片原本空旷的广场，此刻黑压压的满是人头。

几千名愤怒的市民举着手机闪光灯，像是一片汹涌的星海。

透过厚重的防爆玻璃。

那种整齐划一的“放人”怒吼声，化作低频的声波。

震得玻璃微微发颤。

网络上的舆论已经彻底翻盘。

八亿在线观众的怒火，化作漫天的讨伐弹幕。

这个时候下令动手。

就是在向全世界的道德底线宣战。

明天早上，不，不用等明天早上。

只要冷锋敢在屏幕里碰那个男人一下，愤怒的人群就能冲破广电大厦的一楼大门。

可是不抓？

严敏低头看了一眼控制台上那部红色的保密电话。

十分钟前，资本方大佬的咆哮声还在耳边回荡。

十五个亿的投资。

十个亿的全球悬赏。

赞助商的合同，海外安保团队的尾款。

如果今天让这个男人就这么牵着宋玉琦的手，大摇大摆地走出那家废弃医院。

《全球通缉》这档封神级的综艺，就会沦为一个天大的笑话。

他这个金牌导演，这辈子就全完了。

严敏大腿上的烫伤水泡破了。

黄褐色的组织液渗透了西裤。

布料死死粘着皮肉。

他动了一下腿，一阵钻心的撕裂感直冲脑门。

他张开嘴，大口大口地吸气。

机房里残留的干粉灭火器粉尘吸进气管。

他剧烈地咳嗽起来。

咳得满脸通红，腰都弯了下去。

旁边的技术员们缩在工位上，谁也不敢上前递一张纸巾。

燕京北郊。

废弃第三传染病医院。

走廊里的风停了。

空气里那股发霉的来苏水味，混着浓烈的枪油腥气。

沉闷地压在每一个人的头顶。

冷锋站在三米外。

他的左臂吊在脏兮兮的三角巾里。

右手的防暴枪枪口，垂在脚边的青石板上。

黑色的战术靴踩着几块碎玻璃。

他看着前方。

看着那个背靠门框的灰色身影。

冷锋的胸腔起伏着。

呼吸粗重，带着一股浓浓的血腥味。

他身后的五十名特战队员，像是一排失去动力的黑色铁塔。

僵在原地。

没人说话，也没人动作。

一个年轻的盾牌手，防毒面罩下的脸早就憋得通红。

他双手握着那面沉重的聚碳酸酯防暴盾牌。

手臂的肌肉因为长时间的紧绷，开始发酸、抽筋。

他看着地上那张泛黄的病历单。

又看了看跪在灰尘里的宋玉琦。

他咬了一下嘴唇。

“哐当。”

年轻队员手里的防暴盾牌，重重地砸在水泥地上。

他松开了手。

盾牌靠在墙根，透明的视窗上沾满了白灰。

这个动作像是一个传染源。

“咔哒。”

旁边的一名突击手，大拇指一拨。

防暴枪的保险被推回了安全位置。

“咔哒，咔哒。”

密集的保险锁死声在走廊里接连响起。

几十根黑洞洞的枪管，齐刷刷地指向了地面。

他们是军人。

是拿过无数荣誉的特战尖子。

他们可以面对悍匪毫不退缩。

但他们做不到用枪指着一个拖着绝症身体、为了爱人连命都不要的硬汉。

斗志，在这张病历单面前，被击得粉碎。

冷锋没有回头去训斥那些放下枪的部下。

他那张布满刀疤的脸，此刻透着一种深深的灰败。

他抬起右手，按住挂在胸前的对讲机。

大拇指压下通话键。

塑料按键发出轻微的摩擦声。

“严导。”

冷锋的声音沙哑干裂。

像是一把钝刀子在锯木头。

“现场情况失控。目标没有反抗意图。”

“我们需要进一步指示。”

他松开手。

耳麦里只有微弱的电流底噪。

“滋啦……滋啦……”

一秒。

两秒。

五秒。

指挥中心那边死一般的沉默。

没有任何命令传过来。

没有要求开火，也没有允许撤退。

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