满足期结束后的第一个十分钟，什么都没有发生。

积水退了，苍白的手消失了，天花板不漏水了，连那些“乘客”翻书的频率都恢复了正常。一切安静得像暴风雨来临前的海面，一种让人心里发毛的、不正常的安静。

林涵靠在第6节车厢的座椅上，手里握着那把扳手。扳手的表面冰凉，锈迹斑斑的触感硌着他的掌心。他把扳手举到眼前，仔细打量着上面的每一处细节——手柄上缠着的电工胶带已经老化发脆，轻轻一碰就掉渣；扳口的开口处有一个细小的缺口，像是曾经被用来撬过什么东西；扳口的背面刻着一行极小的字，小到需要凑到灯光下才能看清：

“春申机务段·检修专用·1977”

1977。又是这一年。

林涵把扳手放进口袋，站起来走到紧急出口前。铁门关着，但门锁已经被拧开了，只要用力拉就能打开。他透过门缝往外看了一眼——外面还是那片黑暗，三辆自行车停在路基上，影影绰绰的，像是在等什么人。

“扳手有了，门开了，自行车也在了。”花姐的声音从身后传来，“我们现在做什么？就在这里干等到晚上十一点？”

“等。”林涵说，“但不是干等。我们需要确认一件事——自行车到底能不能骑。”

周乾走过来，站在林涵旁边。“你想现在下去试？”

“不。现在下去太危险，鬼在满足期后攻击欲望很强，我们离开车厢就等于把安全区扔了。但我们需要在晚上之前确认自行车的状态——轮胎有没有气，链条能不能转，车把能不能控制方向。否则晚上冲出去的时候，如果自行车出了问题，那就是在鬼面前表演杂耍。”

花姐翻了个白眼：“那你说怎么确认？不出去怎么确认？”

林涵想了想。“从窗户看。第6节车厢的窗户是可以打开的，老式绿皮车的窗户是上下推拉的那种。打开窗户，我们就能看清外面的自行车，不用出去。”

三个人找到一扇靠窗的座位，林涵用手推了一下窗户的底部——窗框纹丝不动。窗框的边缘被油漆封死了，多年的涂层把缝隙填得严严实实，像是从来没有人打开过。

周乾接过手，用指甲抠掉窗框边缘的干油漆，然后把手指插进缝隙里，用力向上推。窗框发出一声尖锐的“吱呀”，动了一点点，然后又卡住了。他换了个姿势，双手同时用力，这次窗框猛地向上滑了一大截。

一股冷风从窗户灌进来，吹得花姐的头发向后飞。风很大，大得不像是在一列行驶的火车上，倒像是站在悬崖边。风里有味道，铁锈和煤烟混合的味道，还有一丝若有若无的花香——不可能有花香。在列车上待了快两天，花姐已经忘记了花香是什么味道。

林涵把头探出窗外。

外面是无尽的黑暗，头顶没有星空，脚下没有路基。铁轨就像两条凭空悬浮的发光细线——它们不发光，但在黑暗中格外清晰，像是用银色的笔画在黑色画布上的两道线。铁轨从列车的下方延伸出去，一直延伸到视线尽头，消失在浓稠的黑暗里。

三辆自行车停在铁轨旁边。从上面看下去，它们的轮廓比之前更清晰了。最近的一辆离紧急出口只有不到两米，生锈的车架上挂着一盏早已熄灭的煤油灯，车把上缠着一圈褪色的布条。车座是皮制的，但皮面已经龟裂，露出里面发黄的填充物。链条垂着，但看起来没有断。

“能骑吗？”花姐在身后问。

林涵盯着那辆自行车看了几秒。“不知道。但至少它没散架。”

周乾也探出头看了一眼，然后迅速缩了回来。“别看了。我看到铁轨上有东西。”

“什么东西？”

“影子。黑色的影子，在铁轨上爬，像人，但四肢着地。”

花姐把林涵从窗户边拽了回来，伸手去推窗户。但窗户卡住了，推不下来。窗框停留在打开的位置，像是有什么看不见的东西在下面顶着。

“关不上了。”花姐用力拍了一下窗框。

林涵看了一眼手表。十点十二分。距离晚上还有十一个小时多。一扇关不上的窗户意味着什么？意味着外面的东西可以进来——不需要经过车门，不需要经过连接处，直接从窗户爬进来。

“走。”林涵说，“换一节车厢。”

三个人离开第6节车厢，退回第5节。但第5节车厢的窗户也打不开——或者说，没有人去试。他们不敢再打开任何窗户了。第6节那扇关不上的窗户已经够让他们头疼了，再来一扇，等于给鬼开了两扇门。

第4节。第3节。第2节。

每一节车厢的窗户都关着，但每一节车厢的窗户外面的黑暗里都有东西。不是影子，是人形的轮廓。一个接一个地从车窗外掠过，速度不快不慢，保持着和列车完全相同的速度。它们的脸贴在玻璃上，被压扁了，五官模糊，但每一张脸都在笑。

不是标准的微笑。

是真正的、发自内心的、看到猎物时的笑。

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