天堂的光永远明亮，但训练场的角落总有阴影。

鲁特站在阴影里擦剑。剑身映出她自己的脸——

金色的眼睛，紧抿的嘴唇，还有那种持续了好几年的沉默。

亚伯站在训练场入口看着她，看了很久。最终他还是走过去，在她对面的长椅上坐下。

“你最近不常去食堂。”

鲁特没抬头，继续擦剑。金属摩擦布料的声音在空旷的训练场里规律地回响。

“不饿。”

“加列新调了配方，说‘晨星特调’更好喝了。”亚伯顿了顿，“加尔法说下次克莱尔来，就给她这个。”

擦剑的动作停了一瞬。

“哦。”

又是沉默。

几年了，从他把克莱尔的消息告诉她那天起，她就一直是这副样子——

不再愤怒，不再迷茫，但也不再是以前那个纯粹的、只需要命令就能挥舞剑刃的鲁特了。

她被困住了，被那个“知道”。

“父亲今年又去了。”

鲁特终于抬起眼，目光穿过训练场，投向东方。

“我知道。”

“你……”亚伯斟酌着用词，“还在等答案吗？”

鲁特没有立刻回答。

她放下剑，剑尖轻轻点在地面上，双手交叠按在剑柄末端，像一尊沉思的雕像。

“我等的不是答案。”她说，声音很轻，却带着一种奇怪的重量，“我等的……是他什么时候不再需要躲。”

亚伯的心脏微微缩紧。

“你知道他每年去干什么。”鲁特继续说，目光依旧望着东方，仿佛能穿透建筑，看到那场年复一年的杀戮狂欢。

“去杀戮，去娱乐，去享受他‘职责’范围内的游戏。”

“然后，带着那种满足后的、可笑又可悲的满足，去末日区，去见克莱尔。”

“去坐一会儿，说几句话，或者什么也不说。然后回来，假装只是完成了一次普通的清剿。”

“就这样，结束了。”

“他知道我们知道。我们也知道他知道我们知道。”亚伯苦笑，“但谁都不戳破，很蠢，对吧？”

“不蠢。”

鲁特摇头，白发随着动作轻晃。“只是……可悲。”

她终于转过头，看向亚伯。眼神里没有憎恨，没有鄙夷，只有一种亚伯从未见过的悲哀。

“他选择每年去一次，用‘职责’当遮羞布。选择沉默，选择一个人守着那个秘密，在我们面前扮演一个正常的‘长官’。”

鲁特的声音越来越低，最后几乎变成自语，“他选择……用这种方式，继续爱她。”

亚伯屏住呼吸。

“而我，”鲁特扯了扯嘴角，那弧度僵硬得不像笑。

“我选择看着，我选择等。等他什么时候敢承认，等他什么时候不再需要这个可悲的仪式，等他什么时候……”

“能像以前那样，光明正大地站在光里，而不是每年在屠杀之后，偷偷摸摸地去地狱的角落，像个做贼的似的。”

她重新拿起剑，缓缓擦拭剑身。动作很仔细，仿佛在擦拭某种更脆弱的东西。

“但我等了好几年了，亚伯。”她轻声说，声音里听不出怨怼，只有一种漫长的疲惫。

“他还是这样。”

“所以你在生气？”亚伯试探着问，声音不自觉地放轻了。

“不。”鲁特摇头，动作很慢，“我只是……累了。”

累了亚当这副样子。累了这出自欺欺人的戏码。

“他要是真能狠下心把她锁在天堂，或者干脆堕落进地狱陪她，我都能敬他一句‘有种，不愧是我的长官’。”

“再不济，别像现在一样……啧，像她是什么见不得光的什么东西一样。”她停下擦拭的动作，抬起头，目光再次投向东方。

“但他就不。”

鲁特站起身，将剑“锵”一声利落归鞘。金属撞击的脆响在空旷的训练场里炸开，像一声决绝的宣告。

“下次大清洗，”她说，“我也要去末日区。”

亚伯怔住：“你每年都去——”

“我是每年都去。”鲁特打断他，目光直视着亚伯，没有任何闪躲，“但我不去那团光那里。”

“我完成我的清剿，我留在该留的战场，我等他回来，然后我们一起离开。”

“我像个瞎子，像个聋子，像个最忠实，最愚蠢的副官，假装末日区只是地图上的一片空白，假装那里什么都没有。”

“没有教堂，没有那团该死的光，没有……”

她顿了顿，深吸一口气，仿佛要将胸中积压了数年的某种东西狠狠吐出来：

“……没有她。”

“可现在，”鲁特看着亚伯，眼眸里燃着一种冰冷而灼人的决心，“我不想再假装了。”

“明年，我也要去那里。去看看那团光，去看看那个地方，看看——”

她的声音低了下去，却更重，更沉：

“——看看她。”

亚伯沉默着，他看着鲁特，仿佛第一次真正看清她。

几年的沉默，几年的压抑，几年扮演着“不知情”的副官，扮演着“不追问”的追随者……

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