斯台普斯中心更衣室，水汽氤氲。

苏盘坐在长凳上，毛巾搭在肩头，汗水顺着锁骨滑进浴巾褶皱。他低头盯着脚边的球鞋——鞋帮磨得发白，鞋带松垮，像他此刻绷紧又疲惫的神经。

手机震动。

屏幕亮起：【陈默】。

他没点开。

“嘿，大个子。”里夫斯拎着冰袋晃进来，“记者还在外面蹲着呢，说要问你和快船那记隔扣的事。”

苏盘抬眼：“让他们蹲。”

“他们说哈登赛后脸色铁青，直接摔了战术板。”里夫斯咧嘴笑，“你听见没？他说‘这小子根本不是人’。”

苏盘扯了扯嘴角，没接话。

他起身走向淋浴间，水流冲刷脊背，肌肉线条在热气中起伏如山峦。脑子里却回放着第四节最后三分钟——哈登突破时眼神里的狠劲，裁判吞下哨声的犹豫，还有场边那个戴眼镜的男人，始终安静地坐在VIP席第三排，像一尊不动的石像。

洗完澡，他换上黑色连帽衫，帽檐压低，独自穿过球员通道。

出口处，果然围了一圈记者。

“苏盘！能谈谈你对哈登的防守策略吗？”

“你连续三场送出5+盖帽，是否考虑竞争DPOY？”

“有传闻说你拒绝了全明星首发投票宣传，是真的吗？”

闪光灯刺眼。

他脚步不停，只淡淡一句：“打球而已，别整那么多戏。”

人群哗然。

有人高喊：“那你和陈默到底什么关系？他是不是你的经纪人？投资人？还是……”

苏盘猛地停步。

转身，目光扫过提问者——是个年轻女记者，手里攥着录音笔，指节发白。

他走近一步。

她下意识后退半步。

“我跟他，”苏盘声音不高，却压住全场嘈杂，“就像你跟你的键盘——你敲它，它响；你不敲，它闭嘴。就这么简单。”

说完，他拉高帽檐，钻进等候的黑色SUV。

车门关上，世界安静。

司机是球队安排的老乔，沉默寡言，开了十年车。

“回公寓？”老乔问。

“训练馆。”苏盘靠在座椅上，闭眼，“再练两百个低位脚步。”

老乔没多问，调转车头。

洛杉矶夜色流淌，霓虹在车窗上拉出模糊光带。苏盘睁开眼，望向窗外飞逝的街景。他想起十二岁那年，在休斯顿贫民区的水泥球场，一个戴眼镜的男人递给他一双二手球鞋，说：“你脚太大，但心更大。”

那时他以为那是善意。

现在他不确定了。

训练馆空无一人。

灯光自动感应亮起，木地板泛着冷光。苏盘脱掉外套，赤脚踩上场地——这是他的习惯，感受地板的温度，像猎人感知猎物的气息。

他站在罚球线，闭眼。

脑海里浮现浓眉包夹时的眼神，詹姆斯贴身时压低的嗓音，库里传球前那一瞬的停顿。每个细节，都是拼图的一角。

他开始移动。

左肩沉，右肘顶，转身，勾手——

唰。

再来。

右肩虚晃，左腿蹬地，翻身跳投——

唰。

一百次。

两百次。

汗水滴落在地板上，晕开深色圆点。他喘着粗气，胸口起伏，却不停歇。直到手机再次震动。

这次是主教练哈姆。

“明天打掘金，约基奇会主攻你这一侧。”哈姆声音沙哑，“他研究了你最近十场录像，专门练了背打后的分球。”

“我知道。”苏盘擦汗，“他也知道我会让他每回合都多跑两步。”

哈姆沉默两秒：“你打算怎么防？”

“不防。”苏盘走到三分线外，捡起一个球，“我让他打。但他每打一次，我就在他头上拿一分。打到最后，他不敢叫挡拆。”

电话那头传来一声轻笑：“疯子。”

“赢球的疯子。”苏盘挂断。

他走向力量房。

杠铃片咔嗒作响。深蹲架旁，体重秤显示130公斤——肌肉密度联盟第一。队医曾说他骨骼承受力接近极限，建议减重。他只回了一句：“骨头硬，才能扛得住真相。”

凌晨两点，他离开训练馆。

老乔还在等。

“不回家？”老乔问。

“去吃宵夜。”苏盘坐进后座，“城东那家越南粉，还记得吗？”

老乔点头。

车子驶入唐人街边缘的小巷。店铺招牌褪色，霓虹灯管闪烁不定。苏盘推门进去，老板阿强正在收摊。

“哟，巨人来了。”阿强笑，“今天没加香菜吧？”

“老样子。”苏盘坐下，摘掉帽子。

店里只剩角落一桌客人——两个穿湖人球衣的年轻人，正低声争论什么。

“苏盘太独了，明明可以传给里夫斯。”

“你懂个屁！他一个人撑起整个防守体系！”

“可他从来不笑，像个机器人……”

苏盘低头喝汤，热气氤氲。

阿强端来一碗粉，悄悄说：“别听他们瞎说。你是我见过最拼的球员。”

苏盘抬头，笑了笑：“拼，是因为没人替我拼。”

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