发布会结束。

苏盘走出球馆，天已黑。

洛杉矶街头霓虹闪烁。

他拦了辆出租车。

“去哪儿？”司机问。

“UCLA医疗中心。”

司机从后视镜看他：“你受伤了？”

“做个检查。”苏盘靠在座椅上，闭上眼。

右腿隐隐作痛。

但他脑子里全是库里运球的画面。

那家伙，总喜欢在挡拆后突然减速，等中锋失去重心再加速突破。

苏盘在心里演练应对。

第一步，不能退太早。

第二步，横移时重心压低。

第三步……

车窗外，城市灯火飞逝。

他忽然想起新秀年第一次打勇士。

那时他还是愣头青，被库里晃得晕头转向。

赛后，科比把他叫到训练馆，说：“别追他的脚步。预判他的意图。”

苏盘当时不懂。

现在懂了。

库里不是靠速度赢你。

是靠脑子。

—

核磁共振结果当晚出来。

半月板撕裂加重，伴有滑膜炎。

队医脸色难看：“至少休息两周。”

苏盘摇头：“不行。打完勇士再说。”

“你这是自毁职业生涯！”

“我的职业生涯我说了算。”苏盘穿上外套，“除非哈姆DNP我。”

队医气得摔笔。

苏盘走出医院，给哈姆发了条短信：“明天训练照常。别听队医的。”

哈姆没回。

但第二天训练名单里，苏盘的名字赫然在列。

训练中，他刻意减少跳跃，专注脚步和手部干扰。

助教惊讶：“你防守效率比上周还高。”

苏盘擦汗：“省着跳，反而更准。”

下午，球队开会分析勇士录像。

库里近五场场均32分，真实命中率65%。

“他喜欢在右侧45度发起挡拆。”助教指着屏幕，“格林做墙，然后库里要么投，要么突。”

苏盘盯着画面：“格林挡拆质量一般。我可以绕过。”

哈姆问：“你确定能跟上？”

“跟不上就犯规。”苏盘说，“反正裁判不喜欢吹他造犯规。”

众人一愣。

哈姆笑了：“行。那就这么打。”

—

比赛前夜。

苏盘独自留在球馆。

灯光昏暗。

他站在三分线外，一遍遍模拟防守。

汗水浸透训练服。

右腿疼得钻心。

但他不停。

凌晨两点，保安来赶人。

“苏，该走了。”

苏盘点头，慢慢收拾东西。

走出球馆，寒风扑面。

他抬头看天。

星星很亮。

明天。

就让库里看看。

什么叫真正的禁区守护者。

斯台普斯中心凌晨四点。

空荡荡的球馆回响着脚步声。

苏盘独自站在罚球线，右腿缠着冰袋，膝盖处渗出淡红。他没理会。弯腰捡起篮球，指尖摩挲皮革纹路，像在确认某种契约。

“库里……”他低声念出这个名字，声音沙哑，“你不是神。”

他退到三分线外，模拟防守站位。左脚蹬地，重心压低，右膝传来刺痛，但他没停。一步横移，两步卡位，三步封堵——动作干净利落，没有多余晃动。

汗水顺着下巴滴落，在地板砸出深色圆点。

他忽然想起新秀赛季那场惨败。库里在他头顶投进七记三分，最后一球还冲他眨了眨眼。赛后更衣室死寂，没人敢看他。只有科比推门进来，扔给他一瓶水：“小子，你被耍了。”

“不是被耍。”苏盘当时咬牙，“是他太快。”

科比摇头：“他慢得要命。是你眼睛追着他跑。”

现在他懂了。

库里从不靠爆发力碾压对手。他用节奏、假动作、眼神欺骗，甚至呼吸频率制造错觉。你以为他在加速，其实他在等你失衡；你以为他要传球，其实枪已上膛。

苏盘闭眼，脑海里重放库里近五场录像。

右侧45度挡拆。格林做墙。库里减速半拍——就是这半拍，让九成中锋扑空。

“绕过。”苏盘睁开眼，瞳孔收缩，“不退，不跳，贴身。”

他猛地前冲，模拟对抗。右膝剧痛炸开，他踉跄跪地，手掌撑住地板。喘息粗重。几秒后，他撑起身体，继续。

—

清晨六点。

湖人训练馆大门打开。

助教杰克逊拎着咖啡进来，看见苏盘坐在力量房角落，正用弹力带做静态拉伸。右腿肌肉绷紧如铁，青筋凸起。

“你疯了？”杰克逊皱眉，“队医说至少两周。”

“他说他的。”苏盘头也不抬，“我打我的。”

“哈姆知道吗？”

“他知道。”苏盘扯下弹力带，“他也拦不住。”

杰克逊叹气，把咖啡递过去：“喝点吧。别把自己练废了。”

苏盘接过，一口灌下半杯。苦味直冲喉咙，他皱了皱眉，却没吐出来。

“库里今天发布会说了什么？”他问。

“他说……”杰克逊翻手机，“‘期待和苏盘对位，他是联盟最难缠的护框者。’”

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