牛车车轴发出令人牙酸的“吱呀”声，在死寂的黄昏里传得很远。

这不是一支普通的运输队。

拉车的不是马，是几头瘦骨嶙峋的老水牛。赶车的也不是车夫，而是几个被剥光了上衣、浑身哆嗦的第八军俘虏。

他们不敢停，也不敢回头看车斗里装的东西。

那股子焦糊味，像是长了钩子，死死地钩住他们的鼻腔黏膜，怎么抠都抠不掉。

“那是啥味儿？”

黑水寨下游三十里的“盘龙湾”，如今是“抗林联盟”的大本营。

把守寨门的哨兵吸了吸鼻子，眉头皱成了川字，“像是……烤猪肉？不对，还有股子烧胶皮的臭味。”

“别瞎猜了，没准是那帮北方来的土包子送礼来了。”另一个哨兵把枪往肩上一扛，嬉皮笑脸地迎了上去。

然而，当他看清第一辆牛车上的东西时，脸上的笑瞬间僵死，胃里一阵翻江倒海，“哇”的一声吐了出来。

车上没有礼盒，没有大洋。

只有一堆堆黑乎乎、蜷缩成一团的“焦炭”。

它们保持着生前最后的姿势，有的在挣扎，有的在抱头，有的嘴巴张大到一个夸张的角度，仿佛还在发出无声的惨叫。

那不是木头。

那是人。

是被几千度的高温瞬间碳化的人。

在那堆焦炭的最顶端，插着一面残破的军旗。旗帜的一角还没烧完，隐约能看到“第八军”三个字，在风中凄凉地抖动。

……

聚义厅里的气氛，比外面的停尸场还要冷。

李弥坐在主位上，手里端着的茶杯一直在细微地颤抖，茶盖磕碰着杯沿，发出得得得的轻响。

他是从淮海战场死人堆里爬出来的名将，见过尸山血海，见过断臂残肢。

但他没见过这种死法。

三百人。

整整一个加强营的先头部队，连个响都没听见，就被烧成了这就几车焦炭。

“军……军座。”

旁边的副官脸色惨白，手里捏着一张从尸体堆里翻出来的纸条，上面沾着黑灰和油渍，“这是那个姓林的……让人带的话。”

“念。”李弥放下茶杯，手心里全是冷汗。

“他说……”副官咽了口唾沫，声音发颤，“‘肉烤好了，趁热吃。下次再想来我的地盘打秋风，记得自己带孜然。’”

“啪！”

李弥猛地一拍桌子，震得茶杯翻倒，滚烫的茶水流了一桌子。

“欺人太甚！欺人太甚！”

李弥站起身，在那张虎皮交椅前焦躁地来回踱步，“他林亿算个什么东西？一个桂系的败兵！一个只会钻林子的土匪！他凭什么这么狂？！”

“军座，他……他有喷火器。”

角落里，一个侥幸逃回来的伤兵，此刻正缩成一团，眼神涣散，嘴里不停地念叨着，“火……到处都是火……水里都在烧……那是魔鬼的火……”

李弥的脚步猛地顿住。

喷火器。

这个词像是一根针，扎破了他所有的怒火，只剩下透骨的凉意。

作为正规军将领，他当然知道这玩意的厉害。那是美军在太平洋战场上用来烧日本鬼子地堡的大杀器。

在这潮湿、植被茂密的丛林里，这东西简直就是无解的阎王帖。

“他哪来的美械？”李弥转过头，死死盯着那个伤兵，眼珠子里布满了红血丝，“还有那种能在水上跑的装甲船……这他娘的是土匪能有的配置吗？！”

没人敢回答。

大厅里坐着的几个土司头人，此刻一个个面如土色，屁股底下像是长了钉子。

他们本来指望李弥这支“正规军”能给他们撑腰，夺回红河的控制权。

可现在看来，这哪是撑腰的，这分明是引火烧身的。

“李将军……”

一个穿着苗族服饰的老头站了起来，手里拄着拐杖，哆哆嗦嗦地说道，“我们……我们寨子小，经不起这么烧。这‘抗林联盟’……我们能不能退了？”

“退？”

李弥猛地回头，手按在了腰间的勃朗宁上，眼神凶狠，“上了船还想下？信不信老子现在就毙了你？”

“毙了我，林亿也得烧死你！”

老头也是个倔脾气，把拐杖往地上一顿，“你自己去看看外面那些尸体！那是人干的事吗？那是一群披着人皮的狼！我们只求财，不想送命！”

有了带头的，剩下的几个土司也纷纷嚷嚷起来。

原本看似铁板一块的联盟，在那几车焦炭面前，瞬间碎成了一盘散沙。

恐惧。

这就是林亿想要的效果。

不需要一兵一卒，不需要再浪费一颗子弹。

只要让这种来自地狱的恐惧在他们心里发酵，这帮乌合之众就会自己把自己吓死。

……

孟蓬，黑风谷。

夜色笼罩了兵工厂，但那根高耸的烟囱依旧在喷吐着黑烟。

林亿站在油库前，看着那几个已经见底的油桶，眉头微皱。

“旅座，这一仗烧得痛快是痛快，但这油耗……”

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