药煎上了。砂锅里的水咕嘟咕嘟冒着泡，药汤的颜色越来越深，从浅褐色变成了深棕色。刘易拿筷子搅了搅，按照张仲景的指示，把火关小，文火再煮两刻钟——就是半个小时。

他搬了个小板凳坐在煤炉旁边，翻开那个旧笔记本，在“顾长庚”三个字下面写记录。

“病因：七情内伤，思虑过度，心血亏虚，神不守舍。”

“治则：养心安神，佐以健脾养血。”

“方剂：酸枣仁汤。”

写到这里，他停了一下，然后在后面加了一行字：“师尊说，此方只能治标，不能治本。治本需一味药引，非草木。问师尊药引是何物，师尊不答。”

他把笔记本合上，盯着炉子上跳跃的蓝色火苗。

“师尊。”

“嗯。”

“您之前在顾家说，需要有人帮他把那个担子接过去。后来我问您是什么意思，您说我太小，不必现在懂。”

张仲景没有应声。

“我现在还是太小吗？”

锅里的药汤翻滚着，白色的蒸汽裹着药香弥漫在狭小的厨房里。爷爷在院子里轻轻地咳嗽了两声，远处的枣树枝被风吹得摇晃，影子投在厨房的墙上，像一个人在轻轻点头。

“你今年十七。”

张仲景终于开口了，声音很轻，“老夫十七岁的时候，刚刚开始学医。教我的是一个走方的老郎中，姓陈，脸上有一道从眉毛到下巴的长疤。他从来不跟我说医理，只让我背方歌。

背不出来就打手板，打完了继续背。有一天我问他：先生，你为什么不教我辨证？他说——辨证是悟出来的，不是教出来的。等你见过足够多的病人，你就自然懂了。后来他跟一支商队去了西域，我再没见过他。”

刘易愣了一下。这是他第一次听师尊说起自己的往事。一千八百年前的往事。

“您想他吗？”

“偶尔。”

“一千多年了，您还偶尔想他？”

“一个人在你心里留了足够深的东西，时间就没什么用了。”张仲景停顿了一下，“就像你爷爷，就像你的发小林半夏，就像你那些还不曾深交却终会走入你生命的人。他们会在你心里住下来，赶不走，也不该赶。”

刘易沉默了。

他看着砂锅里翻滚的药汤，汤面上漂着几颗捣碎的酸枣仁，在沸水里浮浮沉沉。师尊还是没有回答他的问题，但他好像又回答了一点。至少让他知道了一件事——那个千年老灵魂心里，也住着一些人。有些人是千年前种下的，到现在还没有被时间磨掉。

药煎好了。刘易把药汤滤进保温杯里，拧紧盖子，跟爷爷说了一声“我去送药”，就骑上车往镇东去了。

到顾家老宅的时候天已经快黑了。银杏树在暮色里变成两团浓重的剪影，朱红色的大门虚掩着，透出里面暖黄色的灯光。

开门的是老周。这次他没有挡在门口，只是沉默地看了刘易一眼，侧身让开了。

“顾先生在楼上。”老周说。他的鼻音很重，像是感冒了，又像是之前哭过。刘易没有问，只是点了点头，拎着保温杯上了楼。

顾长庚的房间在二楼最里面。推开门，一股淡淡的沉香混着旧书的气味扑面而来。房间很大，但陈设简单，一张紫檀木的大床，一个同材质的衣柜，靠窗的位置摆着一张书桌，桌上摊着几本翻开的书和一盏亮着的台灯。

床对面的墙上挂着一幅水墨山水，画的是临江镇的景致，远处是山，近处是河，中间是一片错落的屋顶。落款处的印章已经被水汽洇模糊了，看不清名字。

顾长庚靠在床头，穿着一件灰色的棉质睡衣，比白天在厅里见到时显得更瘦了些。沈氏坐在床边的椅子上，手里端着一碗粥，勺子搅了又搅，粥面已经凉得凝了一层膜。顾云舟站在窗边，背对着门，手里那串蜜蜡佛珠慢慢地转着。

“药来了。”刘易把保温杯放在床头柜上。

顾长庚看了一眼那个冒着热气的保温杯，又看了一眼刘易。那双深陷的眼睛里仍然浑浊，但比白天多了一丝光亮——很微弱，像是深冬的湖面下藏着的一星磷光。

“这个药，能让我睡着？”

“能。”刘易说，“但睡多久、睡多沉，要看您自己。”

顾长庚没有追问。他端起保温杯，吹了吹热气，一口一口地喝完了。药很苦，他的眉头皱了好几次，但始终没有停下来。

喝完最后一滴，他把杯子放下，靠在床头闭上眼睛。沈氏给他掖好被角，手在被子外面轻轻拍了两下。顾云舟依然站在窗边，手里的佛珠转得越来越慢，最后停在了一颗珠子上。

刘易没有走。他坐在房间角落里的一把木椅上，安静地等着。他也不确定自己在等什么，也许是想亲眼看到药效，也许是张仲景让他留下来观察。他把手揣在校服口袋里，感受着炉火和煤灰残留在指尖的粗糙触感。

时间一分一秒地过去。窗外银杏树的影子在月光下移了半寸。

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