华尔街，曼哈顿地下。

这地方挖得极深，外头罩着三层两米厚的特种钢板，墙缝里全是防磁干扰的铅层。这里是华尔街几大财阀最后的“避难所”，也是他们指挥金融收割的脑干。

空气里飘着一股子极其名贵的古巴烟草味，混合着高级白橡木家具的淡香。几个老头子陷在厚实的真皮沙发里，脚底下的长毛地毯软得能没过脚脖子，走上去一点动静都没有。

“杰克，酒……酒倒上，咱们这回，嗝，这回真要把大夏那帮家伙的骨髓都敲出来了。”

一个秃顶的老头子手里攥着个纯金火镰，正对着一根粗大的雪茄使劲，火星子在昏暗的屋里一亮一亮的。他说话的时候，下巴上的肉跟着一颤一颤，嘴角挂着一抹志得意满的油光。

杰克马——那个华尔街出了名的恶犬，此时正站在一排巨大的监控屏幕前。他单手插着兜，另一只手晃悠着一杯年份久得吓人的拉菲，暗红色的酒液挂在杯壁上，像极了某种新鲜的血液。

“急什么，老汤姆，咱们的比特币战术是去中心化的，只要算力在那，哪怕是神仙来了也关不……关不掉。大夏的外汇，现在就是咱们提款机里的数字。”

杰克马抿了一口酒，喉结耸动了一下。他盯着屏幕上那根几乎垂直向上的绿色K线，眼神里全是那种猫抓老鼠的戏谑。

突然，那根一直像打了鸡血一样往上冲的绿线，毫无征兆地抖了一下。

就像是一个正在狂奔的人，膝盖骨被谁在暗处用钢珠弹了一下，动作变得极其怪异。

“嘿，那……那是……那是服务器波动？信号干扰？”

秃顶老头汤姆停下了火镰，雪茄还没点着，一股子生烟叶的辛辣味钻进鼻孔。他揉了揉浑浊的老眼，往前探了探身子。

屏幕上的像素点开始扭曲。

原本清晰的数字，在不到零点一秒的时间里，全变成了像乱码一样的雪花点。那条代表着万亿财富的绿线，突然从顶端消失了，接着在屏幕的最底端，刷出了一抹惨绝人寰的猩红。

“怎么回事？谁……谁动了操作台？法克！我的钱呢！”

汤姆猛地站起来，动作太急，膝盖重重撞在紫檀木矮几上。杯子里的酒洒了一地，浇在他那双十几万美金的定制皮鞋上，他连看都没看一眼。

杰克马手里的高脚杯“啪”地掉在地上，摔得细碎。

他整个人像被施了定身法，眼珠子死死凸出来，布满了密密麻麻的红血丝。他看到那些区块链的底层协议，正在被一种无法理解的恐怖力量强行撕碎。

那些需要量子计算机算上一万年的加密私钥，在屏幕上成片成片地崩解，速度快得连零号AI的运算轨迹都抓不住。

“崩……崩了……全崩了……”

杰克马的声音从喉咙深处挤出来，带着一种金属摩擦般的刺耳。

屏幕上，比特币的价格从六万美金，直接跳到了零点零一，然后……

归零。

不是跌停，是彻底的消失。所有的交易记录被强行清空，账户余额里那长长的一串零，瞬间变成了一片死寂的空白。

“啊——！”

汤姆惨叫一声，双手死死按住胸口。

他的脸瞬间从涨红变成了惨白，又迅速泛起一层死人般的青紫色。他想张嘴喊救命，可喉咙里只有“咯咯”的破风箱声，大股大股的涎水顺着嘴角往下淌。

他那肥硕的身躯像堵塌掉的墙，直挺挺地向后仰倒，“咚”的一声，重重砸在厚实的地毯上。

地毯太软，连个回声都没激起。

杰克马没去扶他，他甚至没感觉到自己指尖在疯狂打摆子。

他盯着那个代表着全人类最后希望的金融终端，那里弹出了一行淡蓝色的中文。

字数不多，每一个字都像是一记重锤，直接砸碎了华尔街几百年的傲慢。

“感谢各位的赞助，这笔钱，大夏替你们花了。”

末尾还贴心地带了一个有些吊儿郎当的笑脸表情。

这简直是赤裸裸的羞辱，是按在泥地里扇耳光的绝杀。

华尔街外头，风刮得很大。

往日里那些西装革履、走路带风的精英们，此时全跟丢了魂的丧尸一样，摇摇晃晃地走出那栋标志性的大楼。

楼顶的广播里还在播报着加密货币清零的消息，那机械的声音在空荡荡的街道上回荡，听着让人脊梁骨发冷。

天台上，风啸声凄厉。

一个穿着三件套西装的基金经理，木然地站在护栏边缘。他兜里的一支昂贵派克笔掉下去了，划出一道细长的银光，他连眼皮都没眨一下。

在他身后，还排着三四个同样打扮的人，有的在抽烟，有的在给老婆打电话。

“嘿，伙计，你……你快点，后面还排着队呢。”

一个看起来才三十出头的年轻人，胡乱抹了一把脸上的眼泪和鼻涕，声音发颤地催促着。

他刚加了百倍杠杆，现在不仅自己破产了，还欠了财阀一辈子都还不清的债。

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