新历15年，3月17日，北境边境，十七城废墟以东七十公里，临时休整营地。

战斗停了三天。

不是打赢了，是打累了。

双方都累了。

太阳升起来的时候，雾还没散。

灰白色的雾气缠绕在残破的战壕和弹坑之间，像无数条湿漉漉的绷带，裹着这片被炸烂的土地。空气中弥漫着血腥、硝烟、机油和什么东西腐烂的味道——那是尸体，还没来得及收的尸体。

顾严山蹲在一个弹坑边上，手里拿着那根已经叼了三个月的烟。

没点。

只是叼着。

他看着远处那片还在冒烟的废墟。那里原本是一个村子，三天前还是STA的前进基地。现在什么都没了，只有几截断墙戳在那里，像墓碑。

身后传来脚步声。

克里斯蒂亚夫走过来，在他旁边蹲下。

“统计出来了。”

顾严山没看他。

“说。”

“人民之刃，阵亡一万二，重伤两万三，轻伤四万五。神明之刃，阵亡一万八，重伤三万，轻伤五万一。锤盾战团……”他顿了顿，“阵亡八千，重伤一万二，轻伤两万。”

顾严山沉默了几秒。

八十九万人，打了三天，阵亡三万八，重伤六万五，轻伤十一万六。

加起来，二十一万九千人。

没了。

或者暂时没了。

他忽然想笑。

三个月前，烟中恶鬼和神中射，二十六万人守十七城，打了三个月，剩八万二。

现在，八十九万人打三天，没了二十多万。

这就是战争。

克里斯蒂亚夫也在想这个。

他看着远处那片废墟，忽然说：

“老顾。”

“嗯？”

“你说，咱们打这一仗，图什么？”

顾严山转过头，看着他。

克里斯蒂亚夫的脸上没有表情，但眼睛里有东西在闪。

“那些人，死了。那些伤了的，以后可能再也站不起来。那些活着的，还要继续打。”

“图什么？”

顾严山沉默了很久。

然后他站起来，把烟从嘴里拿下来，对着远处那片废墟，举了举。

“图这个。”

克里斯蒂亚夫看着他。

“图什么？”

顾严山说：

“图他们能活着。”

他指着身后的营地，那里到处都是伤员，到处都是血迹，到处都是疲惫的脸。

“图那些人——那些还活着的——能继续活。”

他把烟重新叼回嘴里。

“图咱们没白死。”

克里斯蒂亚夫没说话。

他也站起来，站在顾严山旁边。

两个人看着那片废墟，看着那些还在冒烟的断墙，看着那些还在飘着的硝烟。

太阳从云层后面探出来，照在他们脸上。

很暖。

但暖不到心里。

---

上午八时，战地医院——如果那些帐篷能叫医院的话。

伤员从昨天半夜开始，就源源不断地送下来。

担架排成了长龙，从帐篷门口一直排到五十米外的土坡上。有的伤员还能呻吟，有的已经昏迷，有的脸色灰白，一动不动。

医生和护士们来回奔跑，满头大汗，浑身是血。

不是敌人的血。

是战友的。

小林躺在最里面的一张担架上。

他的左腿没了。

膝盖以下，齐根切断。绷带缠得像粽子，血还在往外渗，把白色的绷带染成暗红色。

他醒着。

睁着眼睛，看着帐篷顶。

旁边有人在哭，有人在喊，有人在呻吟。

但他只是看着帐篷顶，一动不动。

军医跑过来，看了看他的腿，又看了看他的脸。

“疼吗？”

小林摇摇头。

军医点点头，转身走了。

还有更重的伤员要处理。

小林继续看着帐篷顶。

他想起三天前，出发的时候，团长站在台上，问他们：

“怕不怕？”

他们吼：

“不怕！”

现在他躺在这里，腿没了。

他想，当时应该说怕的。

怕了，也许就不用来了。

但当时谁说得出怕？

那么多人都看着，那么多人都吼着“不怕”，你一个人说怕，像什么话？

他闭上眼睛。

眼前浮现出那个画面——出发那天，团长站在台上，阳光照在他身上，他像个神。

现在团长在哪儿？

他不知道。

可能还活着。

可能已经死了。

他睁开眼，继续看着帐篷顶。

灰白色的，有几处水渍，像地图。

他忽然想写封信。

给家里。

告诉他妈，他腿没了，但他还活着。

让她别担心。

但他动不了。

只能躺着。

躺着等。

等疼过去。

等不知道什么东西来。

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上午九时，锤盾战团营地边缘，一棵烧焦的树下面。

山夕颜一个人坐着。

她的军装破了几个洞，左边袖子上有一大片黑褐色的血迹——不是她的。是一个士兵的，她抱着他，看着他在她怀里断气。

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