新历15年，7月7日，凌晨四时，圣辉城政务院顶层办公室。

雨从三天前开始下，就没停过。

不是那种温柔的雨，是倾盆的、像是老天爷把整个天河都倒下来的那种雨。砸在玻璃上噼里啪啦，像无数颗小石子，又像无数只手在敲窗。窗框在风雨中微微震颤，发出低沉的嗡鸣，像一头被困住的野兽在呻吟。

窗外的城市被雨幕包裹着，什么也看不清。只有偶尔闪过的车灯，才能短暂地照亮那些模糊的轮廓——楼房的，街道的，还有那些在雨中奔跑的人。那些身影在雨幕中扭曲、拉长，像一群急于逃离什么的幽灵。

雷诺伊尔站在窗前，已经站了半个小时。

他没开灯。

就这么站着，看着那片混沌的雨。

他的元帅礼服上还有昨天的咖啡渍，袖口磨得更破了，线头散落出来。胡茬长了一茬又一茬，眼眶深陷得吓人，颧骨高高突起，皮肤泛着不健康的灰白色。但那双冰蓝色的眼睛，还在亮着。

只是亮得有些不一样了。

不是那种炽烈的、燃烧的光。

是另一种。

快要烧尽之前，最后的那一点。

像一盏油快干的灯，火焰已经缩成豆大的一点，却还在固执地亮着。

身后传来脚步声。

很轻，带着犹豫。

是秘书。

她端着一杯热咖啡，轻轻放在桌上。杯子与桌面接触时发出细微的磕碰声，在寂静的房间里格外清晰。

“主席，您该休息了。”

雷诺伊尔没回头。

“知道了。”

秘书站在那里，看着他。

看了很久。

她的目光落在他微微驼下去的背上，落在那件三天没换的礼服上，落在他垂在身侧、微微颤抖的手指上。

然后她轻声说：

“主席，您已经三天没睡了。”

雷诺伊尔终于回头，看了她一眼。

那一眼，让她愣住。

不是因为愤怒。

是因为疲惫。

那种从骨头缝里、从血液里、从每一个细胞里往外涌的疲惫，写在他脸上，写在眼睛里，写在每一个细微的动作里。那不是能靠意志克服的累，是身体在用最后的方式发出警告。

她忽然不知道该说什么。

只是低下头，退了出去。

门轻轻关上。

雷诺伊尔转身，继续看着窗外。

雨还在下。

他忽然想起很多年前，他还是个孩子的时候，也喜欢看雨。那时候他住在北境的一个小村子里，夏天的雨来得急，去得也急。雨后总会有彩虹，他和村里的孩子们就光着脚在水坑里踩，踩得浑身是泥。母亲会在门口喊他回家，手里拿着干净的布巾，脸上带着无奈的笑。

那时候他以为，这辈子都会那样过。

后来他长大了。

后来战争来了。

后来他成了主席。

后来他再也没踩过水坑。

后来母亲死了。

死在黑金国际的一次空袭里。他连最后一面都没见上。

他忽然觉得很累。

不是那种可以撑一撑的累。

是那种从骨头缝里、从血液里、从每一个细胞里往外涌的累。

他扶着窗台，慢慢坐下来。

坐在窗边的地上。

靠着墙。

凉的。

墙是凉的，地板是凉的，窗玻璃上凝着的水汽也是凉的。

但他不在乎。

他只是看着窗外那片雨。

眼皮越来越重。

越来越重。

他想：就闭一会儿。

就一会儿。

雨声越来越远。

世界越来越模糊。

最后，什么都没有了。

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凌晨五时，马洛代夫平原东南侧，人民之刃的阵地上。

阿特琉斯蹲在一辆被炸毁的坦克后面，喘着气。

雨打在他脸上，顺着脸颊流下来，混着血和泥。

他的左臂中了一枪，用绷带简单缠着，血还在渗，把绷带染成暗红色。他的脸上有好几道口子，不知道是弹片划的还是树枝刮的。其中一道从左眉一直拉到颧骨，皮肉翻卷着，雨水渗进去，又疼又痒。

但他不在乎。

他在看前面。

前面，是三十五万人。

STA的三十五万精锐，正在向他们包围过来。黑色的潮水在雨幕中缓慢推进，坦克的履带碾过泥泞，留下深深的沟壑。探照灯的光柱在雨中扭曲，像一只只摸索的手。

他身后，是人民之刃的二十三万人。

三天前，他们孤军深入，想从侧翼撕开敌人的防线。

三天后，他们被包围了。

没有退路。

没有增援。

只有打。

阿特琉斯站起来，走到那些士兵中间。

二十三万人，还剩多少？

他不知道。

但他知道，那些还活着的人，还在看着他。

那些眼睛，有的年轻，有的沧桑，有的完整，有的已经少了半边。但都在看着他。在等他说些什么。

他开口，声音沙哑得像生锈的铁门：

“兄弟们。”

所有人都安静下来。雨声突然变得清晰，哗哗哗，像在替他说不出的话填空。

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