叶云鸿上台之后，日子变得不一样了。不是那种轰轰烈烈的不一样，是细碎的、慢的、像水渗进土里的那种不一样。先是放学时间变了。小学六点放学，初中七点，高中八点。晚自习取消了，教室的灯灭了一大片，孩子们背着书包从校门口涌出来，叽叽喳喳的，像一群刚出笼的麻雀。路灯亮了，照着他们的脸，有的在笑，有的在闹，有的安安静静地走着，书包带子勒得肩膀歪一边。

路也变了。国道在修，省道在修，连村口那条坑坑洼洼的土路也在修。压路机轰隆隆地碾过去，把碎石和沥青压成平平整整的一条，黑亮亮的，像刚擦过的皮鞋。高铁的架子已经立起来了，从城东一直延伸到看不见的地方，一排一排的，像巨人迈开的步子。工地上昼夜不停，灯亮着，焊枪的光一闪一闪的，在夜空里像远处的闪电。

街上多了些铺面。卖早点的，卖夜宵的，卖日用百货的。门面不大，招牌是新做的，有的写着“补贴商户”，有的写着“自主创业”，字迹歪歪扭扭的，但擦得很干净。城管不赶人了，工商的也不卡了，只要办个手续，交几十块钱，就能支个摊子。摊子多了，人也就多了。人多了，巷子里就有了烟火气。那气味是热的，混着油烟、葱花、辣椒面和糖浆的甜香，从这条巷子飘到那条巷子，又从巷子飘到大街上，把整座城市熏得暖洋洋的。

摸金校尉他们到的时候，是晚上八点多。城不大，夹在两座山中间，一条江从城边流过，水声很轻，像在哼一首很慢的歌。街上的灯亮着，不是那种刺眼的白光，是暖黄色的，一团一团的，像有人把很多很多个小月亮挂在屋檐底下。

车停在巷口。巷子不宽，两边都是小吃摊，炒面的、烤串的、卖馄饨的，热气蒸腾上来，把灯晕成一团一团的。人不少，但不算挤，三三两两地坐着，有的在吃，有的在等，有的只是坐着，手里捧着一杯热茶，看着来来往往的人。

摸金校尉从车上下来，伸了个懒腰，骨头咔咔响了一串。他眯着眼睛看了一圈，鼻子抽了抽。

“香。”他说。

农村人从另一侧下来，手里还攥着那本书，书页夹着他的手指。他抬头看了看街边的招牌，又看了看头顶的灯，把书合上，塞进口袋里。“住的地方找好了，前面拐弯就是。”

“先吃饭。”摸金校尉已经往一个炒面摊子走了。

战斗模式102最后下来。他的新手臂装好了，比旧的那条更粗一些，关节处的液压装置在灯光下闪着暗银色的光。他把旧手臂从车上拿下来，放在背包旁边。他的电子眼扫过街上的摊位，扫过那些冒着热气的锅，扫过正在翻勺的老板，最后停在角落里一张空桌上。

“可以坐下。”他说。

摸金校尉已经坐下了。他拍了拍桌面，冲老板喊：“三份炒面，一份少辣，一份多辣，一份不要辣。”

老板应了一声，锅铲在铁锅里翻得哗哗响。

农村人在摸金校尉旁边坐下，把书从口袋里掏出来，摊在桌上。书页上那滴血还在，已经干了，变成暗褐色的一小片，他把书翻到新的一页，用手指压住。

战斗模式102坐在对面，把那条旧手臂放在旁边的椅子上。他的电子眼调暗了一些，在灯光下不那么刺眼了。他看着老板炒面，锅里的油溅出来，落在灶台上，老板用抹布随手一擦，继续翻。他看了很久。

面端上来了。三盘，冒着热气，油亮亮的，肉丝切得很细，豆芽掐了头尾，韭菜切成一寸长的段，堆在面上，翠绿翠绿的。摸金校尉拿起筷子就吃，吃得很响。农村人吃得慢，一根一根地挑起来，吹凉了再放进嘴里。战斗模式102看着面前那盘面，没有动。他的电子眼闪了一下。

“你能吃吗？”摸金校尉嘴里含着面，含糊不清地问。

战斗模式102没有回答。他拿起筷子，夹了一根面条。面条从筷子间滑下去，掉回盘子里。他又夹了一次，夹住了，慢慢送到嘴边。他的嘴唇是金属的，薄薄的，泛着冷光。面条碰到嘴唇的时候，停了一下。然后他张开嘴，把面条放进去。他嚼了一下。没有声音。

摸金校尉停下来，看着他。农村人也停下来，看着他。

战斗模式102嚼了第二下，第三下，然后咽下去了。他的电子眼闪了好几下，很快，像在算一道很难的题。

“什么味道？”摸金校尉问。

战斗模式102沉默了一会儿。“咸的。”他说。然后又夹了一筷子。

摸金校尉笑了，低头继续吃。农村人翻了一页书，也继续吃。巷子里的灯亮着，锅里的油响着，远处有人在唱一首很老的歌，调子慢悠悠的，像江水。

笑口常开一个人走在街上。她是出来买夜宵的。摸金校尉要吃烤茄子，农村人要喝粥，战斗模式102说不用，但她知道他其实想尝尝。巷子越走越深，灯越来越暗，人越来越少了。她不怕。她脖子上的伤好了，指印消了，绷带拆了。她穿着那件厚外套，领子竖起来，遮住半张脸。风从巷口灌进来，凉飕飕的，她把领子往上拉了拉。

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