张北辰顿了顿，语气森然。

“今晚之前，我要名单。价钱随你开。”

挂断电话，张北辰走到窗边，把窗帘拉开一条缝。

天快亮了。

东方的天空泛起鱼肚白，早起的大爷大妈已经开始在公园里遛弯。

这座城市看起来那么祥和，那么正常。

谁能想到，就在这熙熙攘攘的人群之下，涌动着怎样黑暗的暗流。

张北辰把青铜盒重新锁好，塞进保险柜。

然后，他把那把双管猎枪拆开，熟练地装进一个大提琴盒子里。

既然对方已经找上门了，躲是躲不掉的。

那就硬刚。

他倒要看看，今晚在老莫餐厅等他的，到底是人是鬼。

但他不会傻乎乎地去赴宴。

在去老莫之前，他得先去另一个地方。

一个能让他稍微把这盘棋局搅浑的地方。

张北辰背起琴盒，戴上墨镜，推开店门。

阳光刺眼。

他像个普通的落魄艺术家一样，混入了早高峰的人流中，但他的手，始终插在口袋里，紧紧握着那块血玉。

这块玉，现在是他唯一的筹码，也是唯一的破局点。

但他不知道的是，就在他对面大楼的天台上，一架高倍望远镜正死死锁定着他的背影。

“目标出巢。”

“继续监视。别让他发现。”

“明白。不过……老大，他手里那个琴盒，看着有点眼熟啊。”

“那是当年‘老九门’里张家的东西。这小子，看来是真要把天捅个窟窿了。”

风中传来一声轻笑。

棋局，才刚刚开始。

上午九点，潘家园旧货市场。

人声鼎沸。

这里的地摊像是这座城市的牛皮癣，顽固，混乱，却又生机勃勃。

张北辰背着那只黑色的大提琴盒，像是一滴油落进了水里，虽然格格不入，却极其顺滑地切开了人群。

他没去那些摆着“明清官窑”实际上全是义乌批发的摊位。

他熟门熟路地拐进了一条卖旧书和连环画的窄巷子。

巷子尽头，有个修鞋的摊子。

修鞋的老头正眯着眼，拿着锥子纳鞋底，那双手黑得像是在煤堆里泡了三十年。

“这琴看着挺沉。”老头头也没抬，手里的锥子狠狠扎进鞋底，发出“噗”的一声闷响。

张北辰停下脚步。

“琴不沉，曲子沉。”

“想听什么曲儿？”

“《十面埋伏》。”

老头手里的动作停了。

他抬起眼皮，那双浑浊的眼珠子里，竟然没有多少眼白，全是黑多白少的死气。

“这曲子费弦。得加钱。”

“没钱。但我有个消息，能抵万金。”

老头放下鞋底，在围裙上擦了擦手，从屁股底下摸出一把钥匙，扔在地上。

“后院，地字号房。别弄脏了地。”

张北辰没弯腰，脚尖一勾，钥匙像是长了眼一样飞进手里。

他推开修鞋铺后面那扇摇摇欲坠的木门，钻了进去。

这是一处“鬼市”的暗桩。

专门给道上人销赃、透消息的地方。

张北辰很清楚，自己现在就是个活靶子。既然那帮人能在对面楼顶架狙击枪，就说明他们不想把事情闹大，至少不想在光天化日之下动手。

那就在这浑水里，再扔几个雷。

屋里光线很暗，空气中弥漫着一股发霉的纸张味和淡淡的血腥气。

几个穿着皮夹克、满脸横肉的男人正围着一张八仙桌打牌。

桌上没放钱。

放着几根金条，还有两根手指头。

刚切下来的，血还没凝固。

看见张北辰进来，几个人同时停下了手里的牌。

几道目光像钩子一样挂在他身上。

“走错门了吧，艺术家？”

一个光头把手里的牌往桌上一摔，露出满嘴的大金牙，眼神往张北辰背后的大提琴盒子上飘。

“听说这里收旧货。”

张北辰把琴盒立在地上，发出一声沉重的闷响。

那声音不对。

不是木头撞击地面的声音，是铁。

光头脸上的肥肉抖了一下。

“那得看是什么货。要是这就是个破琴，老子把你两只手剁下来当琴弓使。”

张北辰没说话。

他慢慢摘下墨镜，那双眼睛在昏暗的光线下，亮得吓人。

那是常年下墓的人才有的眼神。

阴冷，敏锐，习惯了在黑暗中寻找活路。

“我要见‘鬼手七’。”

光头愣了一下，随即爆发出一阵狂笑，周围的小弟也跟着笑得前仰后合。

“见七爷？你算哪根葱？七爷是你想见就能……”

“砰！”

一声巨响。

没人看清张北辰是怎么动作的。

只见那个巨大的琴盒横扫而出，像是攻城锤一样，狠狠砸在光头的胸口。

二百斤的壮汉，像是断了线的风筝，直接飞出去三米远，把那张八仙桌砸得粉碎。

金条散落一地。

那两根断指滚到了张北辰脚边。

张北辰看都没看一眼，一脚踩在那根断指上，碾了碾。

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