过了好一会儿，她又抬起头，

看着空荡荡的堂屋，看着那些摆得整整齐齐的桌椅，

看着墙上那张全家福，叹了一口气。

“哎，玄子他们一走，这个家里就空了不少。”

她的声音很低，像是在自言自语，又像是在跟谁说。

孙玉的眼眶又红了，“娘，您别难过，他们还会回来的。”

“我知道，我就是舍不得。”

她顿了顿，又说，“雅宁和明熙从小到大，没离开过我。

这一走，不知道什么时候才能回来。”

“放假了就回来了。”

孙母说那还得等好几个月。

孙父从院子里进来，在桌边坐下，端起茶杯喝了一口。

“走了就走了，孩子有孩子的路。

咱们不能拦着。”

“你倒是想得开。”

“想不开也得想开。”

孙母没再说话，又低下头，捧着那杯热水。

孙逸走过来，在孙父旁边坐下，

“爹，您别担心，玄子到了会打电话的。”

“我知道，我不担心。”

“那您就别想了。”

孙佑安和孙佑宁站在门口，两个大孩子红着眼眶，不说话。

孙佑安看着孙明熙和孙雅宁平时玩的地方。

树下那块空地，墙角那个蚂蚁窝，窗台上那盆花。

那些地方，都空了。

孙佑宁蹲在树下，伸出手，摸了摸树干。

树干粗糙，裂着口子，像老人的手。

孙母站起来，“我去做饭。”

吴红梅说：“娘，您歇着，我去做。”

“不累，我睡不着，找点事做。”

她进了厨房，系上围裙，开始忙活。

她从柜子里拿出面粉，和面，擀面条。

她擀得很用力，一下一下的，案板嘭嘭地响。

吴红梅也进了厨房，“娘，我帮您。”

“不用，你歇着。”

吴红梅没走，站在旁边，帮忙烧火。

锅里水开了，孙母把面条下进去，用筷子搅了搅。

面条在沸水里翻滚，像一条条白色的带鱼。

她看着那些面条，又想起了孙明熙和孙雅宁。

两个小家伙最爱吃她做的手擀面，

每次都能吃一大碗，连汤都喝得干干净净。

她盛了一碗面，放在桌上，喊大家吃饭。

一家人围坐在桌边，安安静静地吃着。

谁都不说话，只有碗筷碰撞的声音，叮叮当当的。

孙母吃了几口，就放下了。

她吃不下。

孙父吃得很慢，一口一口的，像是在品味什么。

孙逸也吃得慢，不时看一眼孙母。

孙佑安和孙佑宁也吃得慢，低着头，不说话。

吃完饭，孙母又去厨房收拾。

吴红梅也去帮忙。

两个人在厨房里忙活，水声哗哗的，碗碟碰撞的声音叮叮当当的。

可她们都不说话，连眼神都没有交流。

孙母洗着碗，看着那些碗碟，

想起了孙明熙和孙雅宁用过的那些小碗、小碟子。

那些碗碟还在，可用的孩子不在了。

孙父坐在堂屋里喝茶，孙逸陪着他。

父子俩沉默着，谁也不说话。

墙上的挂钟在走，滴答滴答的。

孙佑安和孙佑宁在院子里，蹲在树下。

孙佑安用树枝在地上画着什么，孙佑宁看着。

两个人都没说话。

过了好一会儿，孙佑安说：

“大哥，你说小叔他们到了京城，会想我们吗？”

“会的。”

“那他们会回来看我们吗？”

“会的。”

“那什么时候？”

“放假的时候。”

天快黑了，孙母把孙明熙和孙雅宁平时盖的被子叠好，放在柜子里。

那被子是他们来的时候盖的，有太阳的味道。

她把鼻子凑上去闻了闻，眼泪又流了下来。

她把被子放好，关了柜门，擦了擦眼泪，出了里屋。

院子里，月亮上来了风吹过来，凉丝丝的。

孙母站在枣树下，抬起头，看着那轮明月。

她想起孙明熙和孙雅宁在院子里追着花猫跑的样子，

想起他们蹲在地上看蚂蚁的样子，

想起他们趴在桌上画画的样子。

那些画面，像电影一样，一幕一幕地从眼前闪过。

孙父从屋里出来，站在她旁边。

他没有说话，只是伸出手，握住了她的手。

那只手干瘦如柴，青筋暴起，指节粗大，可很暖。

孙母也握住了他的手，两个人就这样站着，看着天上的月亮，谁都没有说话。

火车哐当哐当地走了两天一夜，

终于在京城火车站停下了。

车轮碾过铁轨的声音从急促渐渐变得缓慢，

哐当——哐当——哐当——最后长长地吐出一口气，

像是走了很远的路，终于到家了。

车厢里的旅客纷纷站起来，

从行李架上取下自己的包裹，

有人喊着“到了到了”，

有人招呼孩子别乱跑，

有人已经在往门口挤了。

孙玄站起来，活动了一下发僵的脖子，骨头咔咔响了几声。

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