亚齐的清晨，总是来得特别早。

海风带着湿热的水汽，扑面而来。

还有那股子挥之不去的、混合着焦土和香料的奇异味道。

苏丹穆罕默德三世，现在应该叫他“亚齐特别行政区筹备委员会副主任”穆罕默德同志。

正站在一片废墟上。

手里拿着一把铁锹。

一把正宗的、产自中华共和国洛阳第三钢铁厂的、淬火高碳钢工兵铲。

铲柄上，还印着一行小字：

“劳动光荣”。

穆罕默德同志的脸色，有点发白。

身上的那件曾经镶满了金线的丝绸长袍，现在已经看不出本来的颜色了。

下摆被撩起来，塞在腰带里。

露出了两条毛茸茸的、沾满了泥巴的腿。

他正在挖坑。

不是埋人的坑。

是种树的坑。

孙策就坐在一旁的一块断墙上。

嘴里叼着一根刚从那批补给物资里翻出来的“大前门”香烟。

烟雾缭绕。

遮住了他那双带着几分戏谑、又带着几分狠厉的眼睛。

“我说，老穆啊。”

孙策吐出一口烟圈。

用脚尖点了点地面。

“你这动作，不标准啊。”

“腰，要沉下去。”

“腿，要用劲。”

“胳膊，要借力。”

“你看看你，跟个娘们儿绣花似的。”

“这坑挖得，还没有咱们江东老娘们儿纳鞋底的针眼大。”

“这怎么种橡胶？”

“这怎么为世界工业化做贡献？”

穆罕默德吓得一哆嗦。

手里的工兵铲差点砸在自己的脚背上。

他抹了一把额头上的汗。

那汗水，混合着脸上的黑灰，流下来。

让他看起来像个刚从煤窑里爬出来的花脸猫。

“大……大人。”

“哦不，司……司令员同志。”

“我……我尽力了。”

“这土……太硬了。”

“而且……”

穆罕默德看了一眼自己那双已经磨出了好几个血泡的手。

委屈得想哭。

他这辈子。

连吃饭的勺子都没拿过几次。

什么时候干过这种粗活啊？

“硬？”

孙策冷笑一声。

“土硬，还是咱们中华军人的骨头硬？”

“想当年。”

“咱们在安平根据地的时候。”

“主席带着咱们开荒。”

“那地里全是石头。”

“一锄头下去，虎口震得流血。”

“咱们喊疼了吗？”

“咱们叫苦了吗？”

孙策站起身。

走到穆罕默德面前。

那种如山一般的压迫感。

让穆罕默德几乎窒息。

“老穆啊。”

“你要明白一个道理。”

“劳动。”

“不仅仅是为了种树。”

“更是为了改造你的灵魂。”

“把你骨子里那种。”

“好逸恶劳的、剥削阶级的臭毛病。”

“给它挖出来！”

“给它埋进去！”

“只有流了汗。”

“你吃的那罐红烧肉。”

“才香！”

“才踏实！”

“懂吗？”

穆罕默德拼命点头。

脑袋点得像个磕头虫。

“懂！懂！”

“劳动改造灵魂！”

“我挖！”

“我现在就挖！”

说着。

他咬着牙。

用尽了吃奶的力气。

把工兵铲狠狠地插进了土里。

“咔嚓——”

一声脆响。

那是铲刃切断树根的声音。

也是穆罕默德同志。

告别旧时代。

迈向新生活的第一步。

虽然。

这步子迈得。

有点扯着蛋的疼。

……

如果不远处是在进行“灵魂改造”。

那么在码头的另一边。

周瑜正在进行的。

就是一场名为“文明交流”的。

商业掠夺。

哦不。

是公平贸易。

一张巨大的帆布。

铺在沙滩上。

上面摆满了琳琅满目的“工业奇迹”。

有巴掌大的圆镜子。

有晶莹剔透的玻璃球。

有雪白的精盐。

还有一盒盒。

画着红色火炬图案的。

火柴。

而在帆布的对面。

蹲着一排排。

光着膀子、皮肤黝黑的土着部落首领。

他们的眼睛。

死死地盯着那些东西。

就像是盯着没穿衣服的美女。

呼吸急促。

瞳孔放大。

有的甚至还在流口水。

周瑜摇着折扇。

一身白衣胜雪。

在这乱糟糟的码头上。

显得格格不入。

又显得那么的高高在上。

就像是一个下凡的神仙。

在看着一群愚昧的凡人。

“各位。”

周瑜的声音。

温润如玉。

通过佩德罗那个蹩脚的翻译。

传到了每一个首领的耳朵里。

“我们中华共和国。”

“是带着友谊来的。”

“是带着光明来的。”

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