我伸手，把他嘴里的布拿了出来。

他咳嗽了两声，然后笑了。那个笑容不大，但很冷，冷到像是冬天里的风从门缝里挤进来，贴着地面爬。

他说，声音比刚才清晰了很多，“你是谁？”

我看着他的眼睛，看着那双亮得不像话的、没有光的、像玻璃珠子一样的眼睛。

“你不需要知道我是谁，”我说，“你只需要告诉我....你是张期林。”

他的笑容立即收了。

他看着我的眼睛，那双亮得不像话的眼睛里，终于有了一点别的什么...不是恐惧，不是愤怒，是一种更冷的、更沉的东西，像是一条蛇被人踩住了尾巴，正在慢慢地、不动声色地盘起身体。

“你到底是谁？”他问，声音低下来，低到像是在喉咙里滚动的一块石头。

我扯了扯嘴角。

“我说了，你不需要知道我是谁。你只需要知道...你骗不了我，瞒不了我，逃不了我。

厨房里安静得像是坟墓。

灶台上的手电筒光在慢慢变暗，电池大概快没电了，光圈在墙壁上缩成了一个小小的、发黄的圆。

张期林看着我，看了很久。

然后他笑了。是一种阴恻恻的面容，那双眼睛眨了一下。

接下去我们，聊了大概半小时。

我转身，推开门。

黑瞎子靠在走廊的墙上，双手插在口袋里，嘴里叼着一根烟...这次没点。他听到门响，转过头，看着我。月光落在他脸上，把他墨镜后面的眼睛照得若隐若现。

“完了？”他问。

“完了。”

“他说了什么？”

“没什么...。”

黑瞎子把烟从嘴里拿下来，在手指间转了一圈。“那你知道了你想要的了吗？”

我看着他的脸。看着他嘴角那道似笑非笑的弧度，看着他墨镜边框上磨损的痕迹，看着他因为熬夜而比平时更深的法令纹。

“知道了。”我说。

他看了我两秒钟，然后把烟重新叼回嘴里，从墙上直起身。

“行，”他说，“你去睡吧。这里我看着。”

我笑笑说到：“不用..你回去休息吧....”

他微微一愣

我接着说：“我让他走了.....”

他偏了偏头，朝走廊尽头的方向，“得了....我去找我的花儿爷....。”

我点了点头，从他身边走过去。走了两步，停下来。

“瞎子。”

“嗯。”

“你不好奇吗？”

他沉默了一瞬。然后他笑了，那个笑声很短，很轻，像是从鼻子里哼出来的。

“小疯子，”他说，“问了你会说吗.....。”

我看着他的背影。月光把他整个人照得发蓝，他的肩膀不宽，站姿懒散，看起来像一个普通的、在深夜里不睡觉的、叼着烟靠在墙上的男人。

“不会....呵呵呵...。”我说。

他挥了挥手，没有回头地说：“那我还问什么....”

之后我也走上楼梯。木板在脚下发出极轻极轻的吱呀声，像是这座老房子在说梦话。走廊很暗，月光从尽头的窗户照进来，在地上画了一个银白色的长方形。我踩在那片月光上，脚底的凉意从脚底一直传到小腿，从小腿传到膝盖，从膝盖传到心里。

房间的门半开着。

我推开门，走进去。月光从窗帘的缝隙里漏进来，落在床上，落在他身上。他还在原来的位置，手臂微微张着，保持着搂着我的姿势，像一个被人从雕塑上搬下来的、还没来得及调整姿态的雕像。他的呼吸很沉很缓，胸口的起伏几乎看不到，像是被什么东西按住了时间。

我在床边站了一会儿。

看着他。看着月光下这张脸。睫毛，鼻梁，嘴唇，下颌线，每一道线条都是熟悉的，闭着眼睛都能画出来的。但此刻，在月光下，在巴乃深夜的寂静里，在他不会醒来的这个时刻，这张脸看起来不一样了。不是变陌生了，是变得更清楚了。清楚到我能看到他眉骨下面那道浅浅的阴影，能看到他嘴唇上那一道几乎看不到的干裂，能看到他眼角那一条只有在很近很近的时候才能看到的细纹。

“恢复。”我说。

声音很低。低到像是在跟他说梦话，低到像是在跟自己确认一件很小很小的、不值得被记住的事情。但那个词从嘴唇间溢出去的时候，空气里有什么东西动了一下。不是风，不是光，是一种更细微的、更隐秘的、像是一根被拨动了的琴弦在空气中震动时发出的、听不到但感觉得到的嗡嗡声。

他的呼吸变了。从那种沉缓的、接近昏迷的节奏，慢慢地、一点一点地变回了普通睡眠的节奏。不是一下子变的，是像一条被冰封了的河流，春天来了，冰面从中间裂开一道缝，水流从缝里涌出来，慢慢地、不可逆转地恢复了流动。

他的手臂收紧了。

不是醒来的那种收紧，是睡梦中的那种。本能地、不自觉地、像是身体自己做出的动作。他把我拢进怀里，掌心贴着我的后腰，手指微微蜷着，像是在确认我还在，确认我没有消失，确认这个夜晚和每一个夜晚一样，他在，我在，我们在一起。

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