悬锋城没有城门。

或者说，它曾经的城门已经被碎石埋住了。

灰白色的巨石堆成一座小山，把入口堵得严严实实，只留下一条窄得只容一人侧身通过的缝隙。

墨猹走在最前面，真刀横在身前，黑色的仇恨在刀刃上微微跳动，像一只嗅到危险的猎犬。

“你确定尼卡多利的本体在这里？”星跟在后面，棒球棍扛在肩上，语气里没有质疑，只有确认。

“不确定。”白厄的声音从最后面传来，“但悬锋城是纷争的领土。如果本体存在，只可能在这里。”

万敌没有说话。

他走在白厄旁边，双臂环胸，步伐很沉，每一步都踩得很实。他的目光扫过两侧那些倒塌的廊柱和碎裂的浮雕，像是在看一座曾经属于自己的废墟。

墨猹侧身挤过那条缝隙，眼前的景象让他停了一瞬。

悬锋城的内部比外面看起来要大得多——不是“大”，是“深”。

街道像血管一样向四面八方延伸，两侧的建筑保存得比外面好一些，还能看出曾经的形状。拱形的穹顶、雕花的廊柱、嵌着金纹的石板路，一切都笼罩在灰白色的雾气里，像一座被时间遗忘的陵墓。

“尼卡多利在哪？”星问。

白厄没有回答。他握着剑柄，银白色的剑刃上那道裂纹从剑格一直延伸到剑尖，在雾气里泛着暗淡的光。他闭上眼，然后睁开。

“在深处。”

他们往深处走。

第一批纷争造物从巷子里涌出来的时候，墨猹正在研究路边的石雕。

那些东西出现的没有征兆——灰白色的雾气忽然变浓，然后它们就从雾里走了出来，像是一直藏在那里，终于等到了猎物。

白厄第一个出手。他的剑从鞘里弹出的声音很脆，像是什么东西碎了。

剑光在雾气里炸开，三尊石像同时被斩断，碎片飞溅。

丹恒不在，万敌补上了他的位置——没有武器，只用拳头。

他的拳头砸在石像的胸口，把那东西打得后退三步，灰白色的碎片从裂纹里簌簌往下掉,没动弹几下就化为灰土了。”

“你就不能用武器？”墨猹一边收尾一边问。

“不需要。”万敌又是一拳，另一尊石像的脑袋直接炸开。

墨猹没有再问。

他看见万敌的手臂上有一道伤口，不是被石像划的，是石头崩裂时溅出来的碎片割的。伤口在流血，但血只流了一瞬，然后伤口就自己合拢了，像是从来没有存在过。

不死之身。

墨猹在心里记住了这个词。

第二波造物出现在一座倒塌的宫殿前。那里的石像比其他地方多得多，密密麻麻地挤在一起，像一片灰白色的森林。它们的金色纹路在雾气里忽明忽暗，像是一群沉睡的萤火虫。

白厄停下脚步。“万敌。”

“嗯。”

“你从正面突破。我从左翼。墨猹、星，你们从右翼。”

万敌没有回答。他直接走了过去。

不是冲，是走。

他的步伐没有加快，呼吸没有变重，就像是在自家的院子里散步,虽然某种意义上确实是自家院子。

那些石像朝他涌过来，他用拳头砸碎第一尊，用手肘撞碎第二尊，用膝盖顶碎第三尊。

他的身上开始出现伤口——胳膊上、肩膀上、腰侧，一道一道的，像是在被看不见的刀片凌迟。

但每一道伤口都在出现的瞬间合拢，血还没来得及滴到地上，皮肤就已经长好了。

墨猹看着他，这个人和刃有点像呢。

“别看了。”星的声音从旁边传来，“该我们了。”

墨猹回过神，握紧真刀，黑色的仇恨从刀柄蔓延上来。

他冲进右翼的造物群中，刀尖刺入一尊石像的后颈，仇恨灌进去，那东西从内部炸开，碎片溅了他一身。

星在他旁边，棒球棍砸在石像的关节上，一棍一棍，同一个位置，直到那根手臂断裂、那根腿弯曲、那个躯干再也站不起来。

他们像一台被调试过无数次的机器，精准、高效、没有多余的动作。但墨猹知道，他们撑不了太久。不是因为体力，是因为他的力量在“变钝”。就像一把刀在磨刀石上磨了太多次，刃口开始卷了。

“小梦。”他在心里叫了一声。

“嗯。”

“这个世界在压我的力量。”

小梦沉默了一会儿。“不算是压。这个地方不算是一个真实的世界。翁法罗斯的力量规则和外面不一样。你的仇恨、你的记忆、你体内那些从命途里借来的东西——在这里都像是泼进水里的墨，散得太快。”

墨猹没有追问。

他把注意力放回战场上。

第三波造物没有出现。因为他们已经到了。

尼卡多利站在圆形的竞技场中央。

灰白色的大理石躯体比之前那具更大，更沉，更“完整”。它不再是一具被临时凝聚的神体，而是——本体。

墨猹能感觉到。

不是因为它的气息更强，是因为它周围没有任何气息。它就是一个空洞，一个把所有的“存在”都吸进去的深渊。

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