第二天一早，墨猹出了城。

没跟任何人说。

星和丹恒还在睡。

他一个人从奥赫玛的侧门溜出去，穿过那条曾被攻打过的窄巷，走进灰白色的雾气里。

他带了三样东西。

真刀，挂在腰间。

黑猫挂坠，在左边口袋里。金色的羽毛，在右边口袋里。

还有掌心里那道紫金色的印记，不算他带的，是长在他身上的。

城外是一片废墟。

不是悬锋城那种有名字的废墟，是那种——不知道是谁建的、不知道什么时候塌的、连残骸都快被雾气啃干净的废墟。

碎石堆成小山，野草从石缝里钻出来，灰白色的，和天空一个颜色。

墨猹站在一片相对平坦的空地上，把真刀从腰间解下来，握在手里。

黑色的仇恨从刀柄蔓延上来，裹住刀刃。和以前一样。

他挥了一刀。

刀光切开雾气，在远处的地面上留下一道浅浅的沟痕。

和以前一样。他又挥了一刀，这次用了更多的仇恨。

黑色的细丝从刀刃上飞出去，像一根根被甩出去的墨线，落在碎石堆上，炸开一小片黑色的火花。

碎石被炸裂了几块，但仅此而已。

墨猹皱着眉，看着那片被炸裂的碎石。不对。他用虚无之前，也能做到这个程度。

他用虚无之后，应该——应该更强才对。

至少他是这么以为的。

他下意识摸了摸掌心里那道紫金色的棱形印记。

指尖触到它的瞬间，一股说不清的感觉从印记深处漫上来——不是疼，不是烫，是“怪”。像是有什么东西在里面轻轻动了一下，像一颗种子正在发芽，又像一条沉睡的小蛇翻了个身。

他把手翻过来看了看，印记还是那个样子，颜色没变，形状没变。

但就是觉得不对。说不上来哪里不对，但不对。

他皱了皱眉，暂时把这种感觉压下去。深吸一口气，把真刀插在地上，双手握住刀柄。调动体内的力量。

不是仇恨，是更深的、更根本的——那条龙留给他的东西。

不朽。

他感觉到那股力量了，从心脏的位置涌出来，顺着血管流向四肢。

它没有温度，没有颜色，没有形状。它只是“在”。

他把它灌进真刀里。

刀身亮了一下。

不是金色的，不是黑色的，是那种——说不清颜色的、像是把所有颜色都叠在一起之后变成的透明。

刀光切开雾气，比之前更远，在地面上留下一道更深的沟痕。

但也就这样了。

没有爆炸，没有光柱，没有天崩地裂。

墨猹盯着那道沟痕看了很久。“……就这？”

小梦没有回答。他还在睡。

墨猹把真刀从地里拔出来，又试了几次。挥砍，突刺，横扫，每一种方式都试了。

力量确实比以前强了一点，但那种“一点”不是质的飞跃，是那种——像是换了把更锋利的刀，但力气没变。

他砍得动的东西，以前也砍得动。他砍不动的东西，现在还是砍不动。

“我在虚无里待了那么久，差点把自己搞没了，就为了这点？”

他自言自语，语气里没有愤怒，只有一种很淡的、像是不知道该不该失望的茫然。

他又摸了一下掌心里的印记。

这一次感觉更清晰了——印记在发烫，不是灼烧的烫，是那种被体温捂热后慢慢渗进来的、属于另一个人的温度。

玄黎的温度。

墨猹忽然想起来，这小子留这个印记的时候，一脸笃定地说“肯定会有用”。

他当时没当回事，觉得是小孩在逞能。

但现在，在这个隔绝外界的地方，这个印记是唯一还在“动”的东西。

不是力量，是“活着”的感觉。

他坐在一块碎石上，把真刀放在膝盖上，低头看着自己的手。

那道紫金色的印记在灰白色的光线下微微发亮，像一只半睁的眼睛。

他摸了摸它，这次没有怪的感觉了。

只是觉得——有点安心。

又把口袋里的羽毛和挂坠掏出来，放在掌心里。

羽毛没有发光，挂坠的眼睛暗着。

“所以你什么都没得到。”他对自己说。

但说完之后，他又看了看掌心里的印记。也许不是“什么都没得到”。

只是得到的不是他想要的。

他想要力量，但虚无给的不知道是力量还是是别的什么。

他还不知道是什么。

风吹过来，很轻，把他的头发吹起来一缕。

他抬起头，看着天空。

什么都没有。

但他感觉到风了。

不是翁法罗斯的风——这个地方没有风。

是他自己的，从心脏那个位置吹出来的，从他体内那条沉睡的巨龙呼吸的频率里荡出来的。他一直都有风，只是以前没注意。

他忽然想起温迪。

不是“想起”，是“感觉到”。像是温迪就站在他旁边，靠在那块碎石上，手里端着一杯苹果酒，笑眯眯地看着他。

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！