崇祯十二年六月初，京师。

正阳门的城墙上，十万在册的“天子亲军”，此刻能上城墙的，不过四万五千多老弱。

他们身上的铁甲早被岁月啃得锈迹斑斑，六月的酷暑烤得大地冒烟，不少人只穿着一件打了无数补丁的单衣。

数万双眼睛，死死盯在城外那片黄尘滚滚的旷野上。数十名鞑子游骑正骑着马，在城外慢悠悠地兜着圈子，他们甚至连弓箭都没摘，只是时不时朝着城头投来一个戏谑的眼神，仿佛在看一群圈养的羔羊。

“哐当——”

一声脆响打破了死寂。

一个十六七岁的年轻士兵腿一软，手里的鸟铳重重砸在城砖上。

他吓得魂飞魄散，慌忙弯腰去捡，后腰却结结实实挨了一脚，整个人摔了个狗啃泥。

踹他的是个满脸横肉的百户。

可那百户嘴唇哆嗦了半天，一个骂字都没吐出来。

他自己的牙齿正控制不住地上下打颤，发出“咯咯”的轻响。

哪怕城外只有这几十个游骑。

哪怕鞑子的十万主力，已经大摇大摆地从大明的心脏旁擦过。

却没人敢出城。

城头上的每一个人都清楚，他们手里的鸟铳大多是工部造的残次品，十杆里有八杆打不响；他们中的很多人，这辈子连马都没骑过。所谓的京营，不过是一群拿着朝廷粮饷的农夫。

紫禁城，乾清宫西暖阁。

往日里庄严肃穆的御书房，窗棂上蒙着一层厚厚的黄沙，傍晚的阳光透进来，变成了昏暗压抑的土黄色，将整个屋子都染上了一层死气沉沉的色调。

崇祯皇帝佝偻着背，坐在龙椅上。

他才三十三岁，本该是春秋鼎盛、意气风发的年纪。可此刻的他，两鬓早已染满了霜白，眼窝深陷布满了蛛网般的血丝。曾经挺直的脊梁，如今已经弯了下去，整个人像是被抽走了所有的精气神，只剩下一具躯壳。

御书房里只有他和王承恩两个人。

王承恩垂着手站在一旁，连大气都不敢喘一口。

他看着崇祯枯瘦的身影，看着那身发白的龙袍，心疼得喘不过气，却一句话也说不出来。

任何安慰的话，在这山河破碎的时刻，都显得那么苍白无力。

崇祯缓缓抬起头，目光茫然地望着蒙尘的窗外。

脑海里，一个个身影走马灯似的闪过。

是卢象升。那个身披孝服、千里驰援的督师，在巨鹿贾庄被数万鞑子包围，身中四箭三刀，死的时候手里还紧紧握着那把饱饮鲜血的佩剑。鞑子砍了他的头，曝尸三日，直到杨嗣昌派人寻回尸体时，那只握剑的手，依旧掰不开。

是孙承宗。那个七十六岁的老臣，大明最后的帝师。高阳城破之时，他带着全家老小四十余口登城死战，城破后拒不投降，被清兵用马拖死。他的五个儿子、六个孙子、两个侄子，全部战死，无一人苟活。

还有满桂，还有赵率教，还有何可纲，还有那些一个个倒在辽东、倒在关内的名字。

他们都死了。

为了这个大明江山，流尽了最后一滴血。

可换来的是什么？

换来的是鞑子一次又一次的入关劫掠。

正月里济南城破的惨状，至今还在他眼前挥之不去。德王被掳，全城十余万军民惨遭屠戮，血流成河，尸积如山。那冲天的火光，仿佛至今还在济南城的上空燃烧，将整个山东都烧成了一片焦土。

这才过去多久？

不过五个月。

鞑子又来了。

他们就像出入自家后院一样，想来就来，想走就走，把大明的万里江山，当成了他们纵马驰骋的跑马场。

一股彻骨的寒意，从崇祯的脚底猛地窜上头顶，他浑身一颤，一个从未有过的念头，如同毒蛇般钻进了他的脑海——迁都。

逃到南京去。

至少那里还有长江天险，还有半壁江山，还有江南的赋税。

这个念头一旦升起，就像野草般疯狂滋长，再也压不下去。

他的心脏狂跳起来，脸上泛起一丝病态的潮红，手指紧紧攥着龙椅的扶手。

“主子。”

王承恩小心翼翼的声音打破了沉默，带着一丝不易察觉的颤抖，“奴才刚接到急报，鞑子的大队人马没有停留，径直往山东方向去了。他们……他们是冲着登莱的曹安去的，应该不会攻打京师。”

他本是想劝慰崇祯，让他宽心。

可这话一出，崇祯的脸色瞬间变得铁青。

他猛地转过身，死死盯着王承恩，眼睛里布满了血丝，像是一头被逼到绝境的困兽。

“冲着曹安去的？”

崇祯的声音沙哑，每一个字都带着咬牙切齿的恨意，“朕的京师，朕的性命，在鞑子眼里，还不如一个反贼？”

“堂堂大明天子，九五之尊，到头来，竟还不如一个犯上作乱的泥腿子！”

崇祯越说越激动，猛地一挥手臂，将御案上堆积如山的奏折全部扫落在地。

王承恩“噗通”一声跪倒在地，额头紧紧贴着冰冷的金砖上，一动也不敢动。

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