胡半仙在河滩上重新布了一个阵。

这一次，他用的是黑狗血混朱砂，在地上画了一个三丈见方的圆圈，圈内套着八卦，八卦的中心放着一把椅子。和白天在芦苇荡里布的阵一模一样，但这一次，椅子上坐的不是稻草人。

坐的是陈望祖。

他的双手被麻绳松松地绑在椅子扶手上，不是真绑——他随时可以挣开——但看起来像是被困住了。他的下巴上缠着新的糯米糊，这一次还加了雄黄，气味熏得他自己都睁不开眼。

“记住，”李秋池蹲在他面前，压低声音说，“等它进圈，我会从沙坑里出来。不管发生什么，你都不要动。它咬你之前，我一定会到。”

“你白天也这么说。”

李秋池沉默了一下。“白天是白天。今晚不一样。”

“哪里不一样？”

李秋池没有回答，只是拍了拍背上那把剑——不是白天用的那把桃木剑，而是另一把。这把剑从黑布里露出了半截剑身，那剑身不是木头的，而是铁的，锈迹斑斑，看上去像是一块刚从河底捞出来的废铁。

“师父留给我的，”李秋池说，“铸剑的铁是从陨铁里炼的，淬火的水是终南山的雷击木灰泡的。师父说这把剑一辈子只能用一次，用完了剑就废了。”

“一次够吗？”

“够了。”李秋池的声音很轻，但陈望祖从里面听出了一种东西——不是自信，而是决心。那种决心和自信长得有点像，但底色不一样。自信是彩色的，决心是黑白的。李秋池的眼神，是黑白的。

所有人都退到了河堤后面的沙坑里。周先生和胡半仙蹲在最前面，一个手里攥着装满糯米的布袋，一个握着最后一罐黑狗血。赵栓柱和几个年轻人蹲在后面，手里是猎枪、锄头、柴刀——陈望祖知道这些东西对那东西没什么用，但有总比没有好。

那个老人独自坐在河堤上，竹杖搁在膝头，看着河面。

月亮升起来了。

今夜的月亮是圆的，又大又白，挂在土塬的上面，像是谁在天上挂了一盏纸灯笼。月光洒在河滩上，把沙地照得白茫茫的，连沙粒的纹理都看得一清二楚。渭河的水声在月光下显得格外清晰，哗哗的，像是一首没有尽头的挽歌。

陈望祖坐在椅子上，感受着下巴上糯米糊渐渐变凉。尸毒还在扩散，他能感觉到那股冰凉的东西已经越过了锁骨，正沿着胸骨往下走。每一次心跳，那股凉意就往心脏的方向近一分。

他抬头看了看月亮。今晚的月亮真圆，和他十四岁那年、他爹死的那晚一样圆。他忽然想起了一件事——他爹死的那天晚上，也说了“月亮真圆”。说完就咳了一口血，然后闭上了眼睛。

不知道是不是所有的儿子都会在临死前想起自己的父亲。但陈望祖此刻想起的，不是他爹咳血的样子，而是更早更早的时候——他五六岁的时候，他爹教他写字的模样。他爹握着他的手，毛笔在粗糙的毛边纸上沙沙地划过，写下一个“人”字。一撇一捺，一个最简单的字。他爹说，人字最简单，也最难写，因为这一撇一捺，撑起来的就是天和地。

他后来在县城上学，学了很多新东西，觉得父亲那套都是老古董，早该扔进故纸堆了。直到今夜，坐在这把老官帽椅上，面对一个不知道还能不能看到明天的夜晚，他才忽然觉得——他爹说的那些，其实他从来没有真正忘记过。

河面上忽然冒起了一串气泡。

气泡从河心冒出来，咕嘟咕嘟的，在月光下泛着银色的光。气泡破掉的时候，那股腐臭和铁锈混合的气味再一次飘了过来，比白天更浓、更重。

它来了。

河面上伸出了一只手。那只手已经没有皮了——白天被黑狗血烧毁的皮肉在水里泡了几个时辰之后，一块一块地从骨头上脱落，露出下面灰白色的骨头和暗红色的肌腱。那只手扒住河岸的泥土，五根没有皮的手指陷进泥里，像五根铁钉。

它从河里爬了出来。

月光照在它身上，让陈望祖看清了它现在的模样。它已经不像一个人了。它的脸上只剩下一半皮肉，另外一半是裸露的骨头和干缩的肌肉，右边的眼眶里那团绿光忽明忽暗，左边只剩下一个黑洞洞的窟窿。它身上最后的几片铠甲也掉了，赤裸的身体上布满了被黑狗血烧出来的坑洼，有些地方还在往外渗着黑色的脓液。

但它站起来的动作比白天更流畅了。不是因为它伤好了——恰恰相反，它伤得更重了——而是因为它变得更饿了。饥饿感压过了一切伤痛，驱动着那具残破的身体一步一步地朝陈望祖走来。

它踏进了黑狗血画的圈。

嗤的一声，它的脚底冒起了一股黑烟。它顿了一下，低头看了看脚下，然后抬起头，那只还亮着的黄绿色眼睛直直地锁定了椅子上的陈望祖。

它继续往前走。每一步踩在圈内的朱砂上，脚下都会冒起一股黑烟，但它没有停。疼痛对它来说已经不重要了。它走了五步，走到了陈望祖面前。

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