“嘎吱。”

那扇年久失修的木门发出刺耳的摩擦声。

门板像是被什么东西从内侧猛地顶开。

撞在走廊的石灰墙上，碎落下一片斑驳的白灰。

几十道雪亮的手电光，瞬间像几十把刺刀，狠狠扎向那个昏暗的门洞。

光柱在窄小的储藏室里乱撞。

灰尘在强光里疯狂起舞。

“别开枪！”

一道苍老、嘶哑的嗓音从黑暗中响起。

紧接着。

一个佝偻的身影，跌跌撞撞地退了出来。

那是一个穿着破旧白大褂的老头。

大褂的边角处磨出了毛边，布满了油渍和不明的黑斑。

他的一只手里拎着一个装满塑料瓶的编织袋。

另一只手高高举起，挡在眼睛前方。

试图阻挡那些几乎要灼伤视网膜的手电光。

“别晃！晃死个人了！”

老头一边喊，一边往后退。

他踩到了满地的玻璃碎片，鞋底发出“咯吱”的碎裂声。

他被强光晃得睁不开眼。

浑浊的眼球里渗出一点点酸涩的泪花。

他眯着眼，透过刺眼的光晕，试图看清眼前这一群黑压压的制服。

“都……都是警察？”

老头嘴唇在哆嗦。

他那双布满褶皱的枯手，死死抓着那个塞满塑料瓶的编织袋。

袋子里的瓶子发出哗啦啦的碰撞声。

“特战队！后退！”

冷锋举着枪，嗓音粗砺。

他的枪口没有移开。

那是几十年来在生死战场上磨出的直觉，哪怕对方看起来只是个拾荒老人，只要挡在林千夜面前，就是威胁。

两个特勤队员迅速压上去。

他们从侧翼绕过老头，动作干净利落。

黑洞洞的枪管瞬间越过老头的肩头，锁死了他身后的储藏室。

“没人。”

“报告，储藏室里是空的。”

队员的汇报声在走廊里闷闷地回响。

冷锋的眉头紧紧锁死。

他的一只手捂着缠着纱布的左臂，脸上的刀疤在红色的警报灯下，显得尤为可怖。

林千夜就在这扇门后面，他亲眼看着他跑进来的。

怎么可能空了？

“老头。”

冷锋放下枪，大步走到那拾荒老头面前。

他那一米九的魁梧身躯，像是一座山一样压在老人面前。

冷锋微微低头，语气里带着不加掩饰的暴躁。

“这儿刚才进去过一个穿灰色夹克的男人，人呢？”

老头被冷锋身上那股浓烈的枪油味和汗酸味熏得一阵头晕。

他往后缩了缩脖子。

那双浑浊的眼睛，在强光的扫射下显得有些呆滞。

他根本没听清冷锋在说什么。

他满脑子想的都是怎么把这些持枪的“煞星”赶紧送走。

别砸了他的瓶子。

别踩了他的地盘。

“什么人……我不知道。”

老头嘟囔着，目光有些涣散。

他正想提着编织袋往楼梯口溜。

可就在他转身的一瞬。

他的眼角余光。

不经意地扫过了那个靠在病房门框边的男人。

那是一个穿着灰色夹克的男人。

鸭舌帽压得很低，挡住了大半张脸。

但他那种独特的站姿。

那种右腿微微靠墙，仿佛在减轻身体负荷的姿态。

在那一刻，像是某种封存了三年的记忆胶片。

毫无征兆地在老人的脑海里翻转。

三年前。

也是在这间医院。

也是这个走廊。

有个年轻人。

他穿着那件洗得发白的旧白衬衫。

每天这个时候，都会扶着墙，一瘸一拐地走到楼下的药房。

去买那种最便宜的止痛药。

他总是低着头。

他怕被别人认出来。

他怕被那个在电视上光芒万丈的女友看到他这副鬼样子。

老医生整整看了他两个月。

每天都会看着那个背影，消失在走廊的拐角。

那背影里的决绝、那种仿佛连生命力都在流逝的孤独。

成了他这辈子都忘不掉的噩梦。

老医生的视线，从那双穿着旧运动鞋的脚。

缓缓挪向男人的下颌。

那一瞬间。

一种荒谬的错觉感，顺着神经末梢炸开。

他觉得自己是不是老糊涂了。

或者是刚才那几道强光晃瞎了眼。

那个曾经被他亲自下过死亡通知书的人。

那个被癌症晚期折磨得连一口热饭都吃不下去的人。

不应该站在这里。

更不应该站在这种被几十把防暴枪死死锁定的绝境中，还显得那么平静。

老医生站在原地。

他手里的编织袋，指尖松开了。

塑料编织袋的袋口滑落。

“啪嗒。”

袋子里的几个塑料瓶掉了出来。

在沾满灰尘的地砖上滚动。

撞击着地面。

“林……先生……”

老医生的声音小得像是一阵风。

他颤抖着，把那副厚得像瓶底一样的老花镜往上推了推。

他的一双浑浊的老眼里。

映出了那张暗黄的假脸，和那双在阴影中平静得近乎诡异的眼睛。

那份档案。

那叠单子。

那些他曾经在无数个深夜里，对着监控录像确认过的死亡定论。

在这张脸面前，全都在疯狂坍塌。

老医生的身体晃了晃。

整个人不受控制地往后退了半步。

他伸出那只枯瘦、满是褶皱的右手。

颤抖着。

指向那个靠在病房门框边的灰色身影。

声音在这一刻彻底撕裂了。

带着一种惊骇、恐惧，以及那种见到了地狱死者回归的不可思议。

“林先生……”

“你竟然……你竟然还活着？！”