掌声像一阵突如其来的冰雹。

噼里啪啦，砸在下沉广场的蓝色钢板上。

回声在狭窄的闭环空间里来回激荡，把地上的腻子粉震得像雾一样浮起来。

林千夜的双手依然按在琴键上。

那根崩断的低音弦还在琴腔里发出微弱的长鸣。

那是金属疲劳到极致的悲鸣。

他的十指指尖在轻轻打着颤。

这种高强度的演奏，把刚才好不容易缓过来的一点体能，又彻底榨干了。

汗水顺着鬓角流进脖子里，金丝眼镜的鼻托处滑腻腻的。

“好！”

“再来一首！”

台阶上方，原本正在赶路的白领、拎着菜篮的大妈、手里攥着传单的学生。

他们像是被磁铁吸住的铁屑，疯狂地向下沉广场的中心涌来。

那个背着吉他的街头歌手冲在最前面。

他甚至没顾上走台阶，直接从一米多高的缓步台跳了下来。

他的鞋底踩在水泥地上，发出一声闷响。

“老师！这曲子叫什么名字？”

年轻人满脸泪痕，手里那台已经黑屏的手机被他死死攥着。

他冲到钢琴旁，眼神里满含着一种近乎虔诚的狂热。

紧接着。

那个丢了高跟鞋的女职员。

那个满手油污的环卫工。

那个刚才还在骂骂咧咧的博主。

几十号人，几百号人。

他们从四面八方挤压过来。

这些素不相识的路人，在这一刻，自发地围成了一个密不透风的圆圈。

他们把林千夜和那架破钢琴护在正中央。

有人伸出手，想摸一摸那件沾了灰的灰色夹克。

有人在喊着要签名。

有人只是单纯想近距离看看，这个弹琴弹到手指拉出残影的男人。

“抓住他！”

一声由于变调而显得尖锐的吼声，终于在如潮的掌声中撕开了一个缺口。

那是追捕小队长。

他刚才整个人都陷在那种悲怆的旋律里，脑子里全是当年在老家告别恋人的画面。

等他被第一声掌声惊醒时，手里的高压电击枪已经掉在了脚边的白灰里。

小队长猛地弯下腰，一把抓起电击枪。

他手上的老茧和粗糙的塑料握把摩擦，发出咯吱一声。

“动过！统统给我动过！”

小队长冲着对讲机嘶吼，眼珠子因为充血而显得通红。

“他是逃犯！99号逃犯！”

他伸手想要去推前面挡路的人群。

但那一堵堵由路人自发形成的肉墙，比他想象的要厚重得多。

那个丢了鞋的女职员回过头，眼里还带着刚才听曲子留下的雾气。

她看着这几个凶神恶煞的黑衣人，柳眉倒竖。

“抓什么抓！人家弹得这么好，凭什么抓人家！”

“就是！你们节目组懂不懂艺术？”

“让开！别打扰大师休息！”

原本平和的路人，在这一刻表现出了极强的排外性。

在他们眼里，林千夜不再是屏幕里那个被全城通缉的玩伴。

而是刚刚洗涤了他们灵魂的钢琴之神。

五个追捕队员被挤在台阶边缘。

他们手里的防暴棍举在半空，却怎么也落不下去。

面对这些手无寸铁的普通市民，他们受过的那些专业格斗训练毫无用武之地。

“冷教官！三组请求支援！”

小队长被挤得贴在墙上，对讲机里的电流声盖过了他的喊叫。

“人群失控了！他们护着目标！我们进不去！”

此时，广场外围。

刺耳的警笛声已经连成了一片。

六辆黑色的防暴车像是一群咆哮的黑龙，直接冲上了人行横道。

路边的共享单车被车头撞飞，横七竖八地倒在绿化带里。

带头的车门被人从里面一脚踹开。

冷锋跳下车。

他身上那件黑色背心已经被汗水打成了深灰色。

他手腕上的绷带有些散乱，露出一截紫青色的皮肉。

冷锋没有废话。

他听到了下沉广场里传来的阵阵欢呼和掌声。

那声音对他来说，比昨晚的葫芦娃儿歌还要刺耳。

那是对他这个兵王赤裸裸的嘲讽。

“A队，B队，压进去！”

冷锋从后腰抽出战术甩棍。

黑色的金属杆在阳光下闪过一抹杀气。

他迈开大步，直接冲向台阶口。

那些原本在围观的群众，看到这一批全副武装、带着防毒面具和重型护具的部队，纷纷露出了惊恐的神色。

“让开！”

冷锋大吼一声。

他的声音里带着一股久经沙场的铁血味。

震得前面的几个小年轻缩了缩脖子。

他没有用棍子抽人。

但他那两百来斤的体块，就像是一台推土机。

冷锋肩膀一沉，撞在几个路人的缝隙里，硬生生地趟出了一条路。

“给老子让路！”

冷锋推开那个拿着吉他的年轻人，力道之大，直接把对方推到了墙根。

他的视线死死锁在那个圆心。

隔着重重人头。

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