艾玛拔出插在桌面上的匕首。

黑色的哑光刀刃摩擦不锈钢面板，发出一声刺耳的锐响。

一道深深的豁口留在平滑的桌面上，翻卷出白色的金属茬。

她手腕一翻，挽了一个利落的刀花。

匕首顺势插回后腰的尼龙刀鞘里。

“既然网络上杀不死他。”

艾玛冷着脸，湛蓝色的眼睛里透着一股怨毒。

“那就动用物理手段。”

她转过头，视线扫过乱成一锅粥的指挥室。

“冷锋在哪？”

严敏靠在机柜旁边。

大腿上的烫伤被西裤布料一蹭，疼得他直抽冷气。

他看着艾玛那张因愤怒而有些扭曲的脸，咽了一口干沫。

“冷教官……他昨晚就带队出发了。”

严敏指了指桌上那部红色的卫星电话。

“他搭乘军用运输机，比你们早三个小时降落燕京。”

艾玛没废话。

她大步跨过去，一把抓起红色的听筒。

手指在拨号键盘上快速戳动。

电话拨了出去。

燕京郊外，一座隐秘的军用机场。

一架灰色的运-20大型运输机停在宽阔的停机坪上。

巨大的四发引擎刚刚熄火。

尾喷口还在向外喷吐着滚烫的热浪，周围的空气被炙烤得扭曲变形。

空气里弥漫着一股刺鼻的航空煤油味。

尾部的重型液压跳板缓缓降下。

砸在水泥地面上，发出一声沉闷的巨响。

冷锋站在跳板边缘。

北方的秋风夹着干硬的沙尘，劈头盖脸地吹在他粗糙的脸上。

他只穿了一件黑色的紧身作战背心。

结实的肌肉块在冷风中绷得死紧。

他的左臂打着厚厚的石膏。

用一根军绿色的三角巾吊在脖子上。

石膏表面沾着大块的灰黑色墙皮泥，边缘有些发毛。

那是他在魔都下沉广场撞在水泥柱上留下的印记。

冷锋低着头。

他看着自己完好的右手。

右手手腕上，那道被警用手铐勒出的紫青色血痕，依然触目惊心。

皮肉破损处结了一层暗红色的血痂。

一阵强烈的屈辱感，顺着手腕的刺痛直冲天灵盖。

他咬着后槽牙。

脸颊上的刀疤跟着面部肌肉的抽动，挤成了一团。

假念珠。

嘲讽字条。

水管上的手铐。

这些画面像是一根根带刺的钢鞭，反复抽打着他作为特战兵王的自尊。

裤兜里传来高频的震动。

冷锋用右手掏出红色的卫星电话。

按下接听键。

“我是艾玛。”

电话那头，女人的声音冷硬干脆。

“他在燕京。南站北路和开阳路交叉口，向外辐射十公里。”

冷锋的呼吸瞬间粗重起来。

胸腔像拉风箱一样呼哧作响。

他没有问魔都的指挥中心为什么抓不到人，也没问为什么不用天网。

他只听到了一个坐标。

“我把红区地图发到你的战术终端上了。”

艾玛在电话里补充。

“他毁了我们的服务器。现在，他是个瞎子，我们也是。”

“但他跑不远。”

“收到。”

冷锋的声音哑得像是在铁砂上干磨。

带着一股子要把人生吞活剥的煞气。

他挂断电话。

把卫星电话粗暴地塞回裤兜。

转过身，面向机舱内部。

巨大的运输机机舱里，光线有些暗。

五十名特战队员。

清一色的黑色作战服，头戴凯夫拉防弹头盔。

脸上涂着黑绿相间的战术油彩。

没人说话。

整个机舱里只有粗重的呼吸声，和浓烈的枪油味。

他们都是从各大军区退下来的顶尖尖子。

平时眼高于顶。

但昨晚看直播，他们眼睁睁看着自己的总教官被一个素人按在地上戏耍。

这口气，全都憋在胸口里，烧成了一团火。

冷锋走到一只黑色的长条形装备箱前。

右手扣住锁扣。

用力往上一掀。

箱盖弹开。

里面整齐地码放着一排排黑色的防暴突击步枪。

枪管泛着冰冷的金属光泽。

“换弹。”

冷锋大吼一声。

声音在空旷的机舱里撞出回音。

五十只手同时摸向战术背心的弹匣袋。

“咔咔咔。”

密集的金属撞击声连成一片。

他们拔出原本装满空包弹的弹匣，随手扔在金属地板上。

抓起装备箱里的红色备用弹匣。

用力拍进枪膛。

这不是普通的实弹。

这是十八毫米口径的重型橡胶子弹。

近距离射击，虽然打不穿内脏，但巨大的动能足以瞬间砸断成年人的肋骨。

让他丧失一切行动能力。

冷锋用单手拎起一件沉重的战术防弹背心。

旁边的副队长赶紧走过来，帮他套在身上。

避开了他受伤的左臂，把魔术贴死死拉紧。

冷锋从箱子底部抽出了一根黑色的合金甩棍。

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