黑色的合金战术甩棍。

隔着不到半米的空气，直直指着林千夜的胸口。

棍尖泛着冰冷的金属哑光。

冷锋胸腔剧烈起伏，那根吊着左臂的军绿色三角巾已经被深色的汗水浸透。

边缘结出了一层白色的盐霜。

“跑啊。”

冷锋张开干裂的嘴唇，吐出这两个字。

带起一蓬细碎的唾沫星子。

“这回，你往天上飞一个试试？”

林千夜没有动。

他看着那根甩棍，视线上移，落在冷锋那张因为充血而显得狰狞的脸上。

紫红色的刀疤在跳动。

那双眼睛里布满了疯狂的红血丝。

死寂。

整条狭窄的青砖胡同里，死一般的寂静。

头顶上方。

两架军用级别的四旋翼无人机悬停在半空。

黑色的旋翼高速切割着秋风。

发出刺耳的高频嗡鸣。

高清摄像头的红色工作灯疯狂闪烁。

镜头垂直向下。

把这条毫无退路的胡同，以及胡同里的对峙，实时推送进了全球的数据网络。

几亿块屏幕同时亮起。

从高空俯瞰的视角，将一种令人窒息的绝望感，赤裸裸地砸在每一个观众的视网膜上。

画面中央。

一条宽度不足三米的灰色老胡同。

两侧是光秃秃的四米高墙。

一个穿着灰色夹克的孤单背影，站在青石板路的正中间。

而他的前后两端。

是两堵纯黑色的钢铁城墙。

那是五十名全副武装的特战精英。

黑色的凯夫拉防弹头盔，厚重的战术防弹衣。

半人高的聚碳酸酯防暴盾牌，相互交叠，严丝合缝。

盾牌的缝隙里，伸出几十根黑洞洞的枪管。

防暴枪里压满了十八毫米口径的重型橡胶子弹。

这种距离，一旦开火。

巨大的动能会瞬间砸断一个成年男人的十几根肋骨。

把内脏震成一滩烂泥。

红色的激光瞄准线在空气的粉尘中交织。

编织成一张密不透风的死亡光网。

魔都，一间拥挤的大学男生宿舍里。

一个男生坐在电脑前。

手里举着一把叉子，叉子上挑着半截泡面。

泡面上的热气慢慢散去。

他呆呆地看着屏幕，面条“啪嗒”一声掉回汤碗里，溅起几滴油星。

他连手都没擦。

“死胡同……被堵死了。”

旁边上铺的男生探出头，声音有些发干。

直播间里的弹幕，在经历了最初的卡顿后。

变得稀稀拉拉。

那种狂热的膜拜和刷屏不见了。

取而代之的，是一股沉重的无力感。

“没有滑翔翼了。”

“也没有钢琴给他拖延时间。”

“这怎么跑？这根本不符合物理规律啊。”

“五十个武装到牙齿的特种兵，就是五十头老虎。他一个人，那是血肉之躯啊！”

没有人觉得林千夜还能破局。

在绝对的物理暴力面前。

任何智商、魔术和伪装，都显得苍白无力。

他是个天才，但他终究是个凡人。

胡同里。

冷锋咬破了下唇内侧的皮肉。

一股咸腥的铁锈味在舌尖上散开。

他咽下血水。

完好的右手抬起，两根手指并拢，向前用力一挥。

“碾碎他。”

命令冷硬，残酷。

包围圈开始收缩。

“砰。”

“砰。”

厚重的战术靴，踩着绝对一致的步伐。

重重地踏在青石板上。

防暴盾牌的边缘摩擦着两侧的青砖墙壁。

“刺啦——”

令人牙酸的刮擦声响起。

墙皮上那一层年代久远的白灰和碎砖渣，被盾牌硬生生刮了下来。

扑簌簌地往下掉。

落在特战队员的黑色肩甲上，落了一层白。

十米。

黑色的铁墙往前推进。

空气被疯狂挤压。

一股浓烈的枪油味、刺鼻的汗酸味，混合着地上的干土腥气。

直扑林千夜的面门。

林千夜依然站在原地。

大腿内侧的皮肤传来一阵钻心的撕扯痛感。

那块被开水烫伤的红斑，水泡已经破裂。

黏稠的组织液渗出来，把粗糙的工装裤布料死死粘在嫩肉上。

每一次随着呼吸的轻微牵扯。

都像是有无数根烧红的钢针在扎。

他微微调整了一下站姿。

把身体大半的重心，不动声色地移到了左腿上。

八米。

盾牌墙更近了。

几十道红色的激光光斑，在林千夜的灰色夹克上游走。

最后。

全部汇聚在他的左侧胸膛上。

融合成了一大团刺眼夺目的红光。

像是一团燃烧的烙铁。

五米。

林千夜已经能清晰地看清盾牌视窗后面，那些特战队员的脸。

他们的鼻尖上渗着汗珠。

眼神凶狠，带着一股要把他活活生吞的暴戾。

冷锋紧紧跟在第一排盾牌手的正后方。

他手里的甩棍被捏得嘎吱作响。

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