“啪。”

“找不到？”

严敏喉咙里滚出一阵破碎的杂音。

像是一脚踩碎了一地枯树枝。

他死死盯着查尔斯。

查尔斯把脸埋进双手里。

用力抓扯着那一头卷发。

他没有抬头，只是机械地摇了摇脑袋。

“他在燕京，就像一滴水融进了大海。”

查尔斯的声音顺着指缝漏出来，闷闷的。

“除非他自己出来，否则谁也找不到他。”

艾玛站在旁边。

她那把黑色的战术匕首还插在桌面上。

她没有去拔。

那双深蓝色的眼睛盯着黑掉的屏幕，眼皮跳得厉害。

硅谷的顶级算力，FBI的侧写网络。

全瞎了。

几十个国内的技术员瘫在工位上。

有人摘下眼镜，揉着酸涩干瘪的眼球。

有人把脸贴在冰冷的键盘上，大口喘气。

这场长达十几个小时的猫鼠游戏，耗干了所有人的心血。

老鼠不仅没被抓住，还反过头来，把猫的牙齿一颗颗敲碎了。

“踏。”

“踏。”

指挥室外面的走廊里，传来一阵沉重的脚步声。

脚步声很慢。

一步，拖着一步。

鞋底在抛光的花岗岩地板上，蹭出刺耳的沙沙声。

机房里的几个人抬起头，看向紧闭的防爆玻璃门。

“叮。”

门外的感应器亮起绿灯。

厚重的玻璃门向两侧缓缓滑开。

一股浓烈的土腥味，混合着汗酸和未干的血腥气。

顺着走廊的热风，猛地灌进冷气充足的机房。

前排的几个技术员闻到这股味道，胃里一阵翻江倒海，差点吐出来。

冷锋站在门口。

他没有戴那顶凯夫拉防弹头盔。

黑色的短发被汗水和泥浆黏在一起，像是一窝乱草。

脸上的油彩全花了。

那道紫红色的刀疤上，糊着一层灰白色的石灰粉。

严敏张了张嘴，没能发出声音。

他看着冷锋。

这还是那个全军搏击冠军吗？

这还是那个把规矩看得比命还重的特战总教官吗？

冷锋的黑色战术背心，被撕开了一道巨大的口子。

露出里面古铜色的胸肌。

胸口的皮肤上，印着一大片淤青。

淤青的中心透着骇人的紫黑色。

最让人心惊的，是他的肩膀。

右侧宽厚的肩膀上，有一个清晰的灰色鞋印。

那是普通运动鞋的纹路。

鞋印稳稳地踩在战术背心的尼龙布料上。

带着一种高高在上、毫不留情的蔑视。

他左臂的石膏早就碎成了渣。

几块白色的石膏碎片还挂在军绿色的三角巾上。

那条断臂无力地耷拉着。

随着他的呼吸，微微晃动。

冷锋迈开腿，跨过门槛。

他走得很慢。

厚重的战术靴上，沾满了燕京胡同里的黄泥。

每走一步，都在干净的防静电地毯上，留下一个脏兮兮的泥脚印。

泥巴干结在鞋边，扑簌簌地往下掉。

机房里没人说话。

技术员们像躲避瘟神一样，推着带轮子的办公椅，纷纷往两边让开。

硬生生在拥挤的机房中间，让出了一条路。

冷锋顺着这条路，走到中央控制台前。

他没有看严敏。

也没有看旁边的艾玛和查尔斯。

那双布满血丝的眼睛，直勾勾地盯着不锈钢桌面。

眼白里满是疲惫的浑浊。

他停下脚步。

右腿因为脱力，不受控制地打了个哆嗦。

他咬紧后槽牙，硬生生把弯下去的膝盖顶直。

牙龈渗出的血水，顺着嘴角裂开的干皮流下来。

在下巴上挂成了一颗血珠。

“冷教官……”

副导演咽了口干沫，大着胆子喊了一声。

声音抖得像寒风里的树叶。

冷锋没有理他。

他抬起右手。

那只粗壮的手臂上，全是细密的擦伤和灰土。

手腕处，被警用手铐勒出的血痕已经结了暗红色的痂。

手指摸向右侧大腿。

那里绑着一个黑色的快拔枪套。

里面插着一把装满橡胶子弹的九毫米口径防暴手枪。

“吧嗒。”

食指挑开枪套的牛皮卡扣。

他握住枪柄，用力一拔。

沉甸甸的黑色手枪被他抓在手里。

枪管上还沾着一点没擦干净的墙灰。

冷锋看着手里的枪。

手指在冰冷的扳机护圈上摩挲了两下。

在现代战争里，这是杀人的利器。

但在那条三米宽的死胡同里。

五十把这样的枪，连那个灰色夹克男人的衣角都没碰到。

这块废铁，挡不住那股排山倒海的太极寸劲。

冷锋手腕一翻。

手枪脱手而出。

“哐当！”

沉重的金属枪身重重砸在不锈钢桌面上。

滑出去半米远。

撞在查尔斯那台闭合的笔记本电脑边缘，才停了下来。

严敏吓了一跳，本能地往后缩了半步。

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