十几道红色的激光射线。

像一根根绷紧的血色蛛丝。

在漆黑的密林里穿插。

最后死死咬在前面那棵干枯的老槐树上。

光斑打在灰白色的树皮上。

树皮皲裂，干瘪。

像是一张风干了的老人脸皮。

红点在那些深深的缝隙里上下跳动。

冷锋端着防暴枪。

枪托死死抵着战术背心的尼龙带。

他手指压在扳机上，指肚勒出了一道深紫色的印子。

枪管没有一丝晃动。

左手的石膏用绷带挂在脖子上。

随着他粗重的呼吸，一下下撞着胸口的防弹插板。

很沉。

断骨的痛楚顺着神经末梢，直往脑子里钻。

他咬着后槽牙。

咽了一口满是血腥味的唾沫。

喉结在粗壮的脖子上艰难地滚了一下。

周围的特勤队员没人敢大声喘气。

防毒面罩的滤毒罐里，发出沉闷的“呼哧”声。

他们踩着满地的烂树叶。

泥水顺着战术靴的边缘挤出来，发出黏腻的吧唧声。

几十个黑洞洞的枪管。

在黑暗中排开。

形成了一个完美的扇形半圆。

彻底封死了枯树周围的所有角度。

没有射击死角。

这是一张由现代火器编织的死亡大网。

哪怕是一只野猫窜出来。

也会在零点一秒内，被密集的橡胶子弹打成一滩烂泥。

冷锋往前迈了半步。

皮靴踩断了一根埋在泥里的枯树枝。

“啪。”

声音在死寂的林子里脆得扎耳朵。

他手里的枪口往下压了压。

手电筒的白光顺着激光线，往前推了过去。

白色的光柱撕开了枯树背面的那团浓墨。

他没有走远。

也没有像之前那样，借着夜色的掩护逃向更深的荒野。

他就那么安安静静地站在那儿。

后背靠着粗糙的老槐树树干。

灰色的旧夹克在夜风里微微发抖。

几片枯黄的落叶打着旋儿，落在他的脚边。

十几道激光红点，瞬间从树皮上移开。

齐刷刷地爬上了他的身体。

在那件洗得发白的衬衫外面，汇聚成一大团刺眼的红斑。

红光照亮了他下巴上的那点青色胡茬。

也照亮了那副残破的金丝眼镜。

镜片上沾着一层薄薄的灰土。

林千夜的双手依然插在夹克的口袋里。

右腿微微屈着。

鞋底虚点在满是烂树叶的泥地上，没有受力。

大腿内侧的工装裤裤管上，有一块深褐色的水渍。

那是烫伤水泡破裂后渗出的组织液。

夜风一吹。

那块湿透的布料死死贴着嫩肉，冷得扎骨头。

他把身体的重量全都压在了左腿上。

脸上的表情很平。

像是一张戴久了的面具，没有半点波澜。

哪怕几十根枪管指着他的心脏。

他连眼皮都没有多眨一下。

冷锋腮帮子上的肌肉硬得像两块石头。

那条横贯脸颊的刀疤，在手电光下透着发黑的紫红。

他死死盯着林千夜的肩膀。

防备着对方有任何突然发力，或者掏出武器的迹象。

“把手拿出来。”

冷锋开口了。

声音哑得像是在砂纸上磨过，带着一股化不开的狠劲。

“慢一点。”

“放在我能看见的地方。”

林千夜没动。

插在口袋里的手，连一丝往外抽的趋势都没有。

他只是靠着树干，微微偏了偏头。

视线越过那几十把防暴枪。

看了一眼冷锋。

眼神里没有挑衅，也没有恐惧。

只是一片化不开的死寂。

三米。

这是他们之间的距离。

也是冷锋经过精确计算后，踩下的死亡红线。

在这个距离下。

没有肢体接触的空间。

没有借力打力的支点。

哪怕太极推手的寸劲再大，内息再狂暴。

也隔山打牛打不到三米外的人。

而防暴枪射出的十八毫米重型橡胶子弹。

出膛速度高达每秒一百二十米。

几十把枪同时开火。

巨大的动能，足以撕裂空气。

可以在一个呼吸间。

把这具灰色的血肉之躯，砸断十几根骨头。

把内脏震得大出血。

让人彻底丧失行动能力。

冷锋知道这一点。

特战队员们也知道。

这不再是胡同里的那种近身缠斗。

这不是武术对决。

这是一场单方面的、绝对火力的围剿。

是钢铁火器对血肉之躯的单向屠杀。

只要他敢动一下，就是死局。

冷锋见他不说话。

手指在扳机上收紧了两分。

枪管随着他粗重的呼吸，在半空中微微上下晃动。

“你以为我不敢开枪？”

冷锋往前压了一步。

战术靴陷入烂泥里，带起一股腐叶发酵的臭味。

防暴枪的金属枪管，几乎要戳到林千夜的胸口。

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