第二日。黎明。

苏轼是被人摇醒的。

他睁开眼时，发现自己靠在城墙的青砖上，笔还握在手里——这是昨夜最后一支骑兵小队冲击过后，他维持着的最后一个姿势。右手食指和中指的指节因为长时间扣住笔杆而僵得发麻，他试着动了动，指腹传来一阵针扎似的刺痛。

苏学士。秦观海蹲在他身边，声音压得很低。天亮了。

苏轼没说话，先低头看了看自己的手。虎口处有一道浅浅的印痕——是笔杆压了一整夜留下的。他把笔搁在笔山上，撑着城墙慢慢站起来。膝盖骨发出一声轻微的脆响，像生锈的门轴被强行推开。

远处，秦军大营已经动了。

炊烟升起，马匹嘶鸣，甲胄碰撞的声音隔着文气光幕传来，闷闷的，像是从水底传上来的声响。苏轼眯起眼，看见高坡上王翦的身影已经在了——比昨日更早。

比昨天提前了半个时辰。秦观海说。

苏轼了一声，弯腰捡起脚边的酒壶。酒壶很轻，他晃了晃，里面还有小半口残酒。他把壶口对着嘴，倒出来的酒液顺着喉咙滑下去，像一条细线，烧了一下胃壁，然后什么都没留下。

他拿起笔，重新蘸墨。

墨已经干了半截。他不得不重新研墨——手腕转动的时候，他发现自己的动作比平时慢了不止一拍。不是不想快，是肌肉在抗拒。就像一条用了太久的鞭子，甩出去的时候，鞭梢的力道已经散了。

第一笔落下，墨色比昨天淡。

苏轼看着那个字，没有皱眉，也没有叹气。他只是继续写。

王安石是三个人中唯一没有闭眼睡觉的人。

他靠在城墙内侧的砖墙上，双目微闭，呼吸比正常睡眠时更深、更沉。他不是没睡——而是没有。文气大阵的维持不能中断，他和大阵之间的感应不能断开。所以他选择了一种介于清醒和睡眠之间的状态，像一根绷着的弦，松了会断，紧了也会断。

但这种状态是有代价的。

当第二日的晨光透过文气光幕照进来时，王安石睁开眼。他的嘴唇干裂，起了一层薄薄的白皮。他抬手摸了一下嘴角，指腹沾了一点血——是昨夜嘴唇干裂渗出来的。

王相公。欧阳修坐在他旁边，递过来一个水囊。喝一点。

王安石接过水囊，没有大口灌——他只抿了一口，让水在口腔里转了一圈，润湿了干裂的黏膜，然后缓缓咽下去。这是他多年养成的习惯：在任何情况下都不让身体一次性消耗太多水分。因为一旦大量饮水，体内的水分平衡会被打破，气息的运转就会乱一瞬。

而这一瞬，在现在的情况下，可能就是大阵出现破绽的瞬间。

他把手伸进口袋，摸出一块干硬的饼，掰了一小块放进嘴里。嚼了很久才咽下去。

今天会很难。他终于开口，声音比平时沙哑了不少，像砂纸磨过粗糙的木面。

欧阳修点了点头，没有接话。他自己的状态也不好——竹简上的字迹从昨夜开始就比之前浅了一分，今天早晨再看，又浅了半分。不是墨的问题，是笔力的问题。他的手在微微颤抖——不是那种剧烈的抖，而是一种持续性的、细微的震颤，像一根被风吹动的蛛丝，肉眼几乎看不出来，但握笔的时候会清楚地传到指尖。

他把竹简摊开，重新握住笔。笔尖落在简面上，第一笔就歪了——不是歪得离谱，是比他想要的位置偏了半分。他停笔，看着那个偏掉的笔画，沉默了三息，然后继续写。没有涂改，没有重来。

就像苏轼一样。

第二日的骑兵冲击，比第一日更密。

王翦兑现了他昨夜说的话——再拍一夜。夜间的八轮冲击没有停过，每半个时辰一轮，从午夜一直拍到天亮。城墙上的三个人几乎没有合眼，大阵也没有一刻停止运转。

而第二日清晨开始的这一轮，比昨日的节奏又加快了一线。

十二支骑兵小队变成了十六支。间隔从一刻钟缩短到了十二息。方向也不再是固定的十二个——王翦开始随机调整，有时候两支小队从相邻方向同时切入，有时候一支小队绕到侧后方突然加速。

文气光幕上的涟漪开始出现叠加。

不是简单的一圈涟漪，而是两圈、三圈涟漪在同一时刻从不同方向荡过来，在光幕表面交汇、碰撞、叠加，形成更复杂的波动图案。就像往一池水里同时扔进三颗石子，水波互相干扰，水面变得混乱不堪。

城墙内侧，三人的压力陡然增加。

苏轼的笔速明显慢了下来。他不再像昨日那样一个字接一个字地写——现在他写一个字需要停顿两三次，调整呼吸，稳住手腕。酒壶已经空了，他伸手去摸第二只，发现第二只也只剩个底。他仰头把最后一口酒倒进嘴里，酒液滑下去的瞬间，他感觉到自己的手指恢复了一丝力气。

但只有一丝。

王安石的脸色从昨日的透明的白变成了一种更深的苍白——不是失血的那种白，而是一种精气被持续抽离后的、近乎透明的灰白。他的额头上渗出了一层细密的汗珠，在晨光中闪着微光。但他没有去擦，甚至连眼皮都没有动一下。

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