司马懿站在人群边缘，嘴角抿成一条线，盯着曹操身后那个身影。

曹冲。

他站在曹操右侧半步的位置，嘴角挂着笑。

那笑容不是得意，更像是在看一出闹剧落幕。

“诸位，”

曹冲的声音不紧不慢，“方才起的那场火，烧掉的不过是城西一座空宅。

虎卫营和陷阵营从头到尾都没离开过。”

他说这话时，目光扫过跪了一地的面孔。

有人偷偷抬起眼皮与他对视，又立刻垂下。

曹丕踉跄着后退两步，冕冠上的旒珠撞得叮当乱响。

他的手指痉挛般攥住衣襟，那件费尽心思才穿上的公爵冕服，此刻就像一层烫手的铁皮。

“文和先生辛苦了。”

曹冲侧过头。

人群中缓缓走出一人。

袍袖垂落，步履从容，径直走到曹冲身后，微微躬身。

“为世子效力，是臣分内之事。”

贾诩的声音不高，却像一记闷雷砸在所有人耳膜上。

曹丕愣住了。

他嘴角抽搐几下，忽然发出一声怪异的笑，那笑声从喉咙里挤出来，带着血腥味：“原来……原来从一开始……”

“从一开始？”

曹冲接话，“你那位司马先生，昨夜还托人往我府上送了一封密信。”

司马懿的脸色终于变了。

他抬头看向曹冲，目光阴沉如井水，却没有辩解。

曹冲没再看他，转而朝许褚挥了挥手指：“收拾干净。”

许褚一脚踢开张绣的尸身，粗沉的靴底踩过湿滑的地砖，带起一串嘎吱作响的脚步声。

那些还握着刀的兵卒见状，纷纷丢下兵器跪下——五千人里，真正跟着张绣冲出去的，不过三四十。

此刻也都已伏尸当场。

曹操终于开口了：“丕儿，你还不把冕服脱了？”

他的声音像被砂纸打磨过，粗粝而平静。

曹丕浑身一震，伸手摘冠。

可手指抖得厉害，几次都抓不稳那冠冕。

最后他索性一把扯下，任由珠子滚落一地。

他跪了下去。

额头贴住地面时，能闻到尘土混着昨夜焚烧残烬的气味。

耳畔还有人低低啜泣，不知是谁家的子弟。

更远处，传来乌鸦的叫声，一声接一声，穿透了清晨的薄雾。

曹冲转身走向父亲，衣摆拂过地上未干的血迹。

他路过贾诩身边时，那老者眼皮都没抬，只是微微欠了欠身子。

晨光终于从云层后漏出来，照在魏王府的青砖墙上。

墙根处，昨夜未熄的火星还在冒着细烟，一点点向上飘散，最终融化在越来越亮的天光里。

许褚手中钢刀映着日头，寒光一闪。

曹丕眼中最后看见的颜色，是脖颈断口喷出的血雾——猩红，温热，带着铁锈味。

那头颅落地时骨碌碌滚了两圈，眼仁还保持着瞪圆的姿态，仿佛至死不肯相信这结局。

地砖缝隙里渗出的液体渐渐聚成一小汪。

许褚甩了 ** 锋上的血珠，退后半步，靴底在青石板上碾出沉闷的声响。

曹彰的 ** 横在三步之外，胸口的刀痕从锁骨斜劈到腰际，肋骨断茬白森森地戳出皮肉。

他冲过来时的吼声还在廊柱间回荡未散，人却已经凉透了。

曹真和曹休倒得更近，两个养子的血几乎汇到一处，浓稠地漫过刻着魏公府纹章的石阶。

那个年轻身影始终站在檐下阴影里，双手笼袖，看完了这场屠戮。

他嘴角还挂着笑，笑意却未抵达眼底。

“麟儿。”

曹操的声音从上方传来，平稳得不像刚死了两个亲生骨肉的人，“玩够没？”

“够了。”

“杀了。”

这两字落地时，许褚已经迈步。

曹丕跪在地上，膝盖下淤青的痕迹透过布料隐约可辨——那是方才被亲兵按住时磕出的伤。

他张了张嘴，似乎想喊什么，但许褚的刀比他的声音更快。

刀锋切开皮肉的触感，许褚再熟悉不过。

骨节错裂的脆响，血从颈动脉喷射的呲声，然后是重物坠地的闷响。

一颗人头腾空的那一刻，曹丕的世界先是漫上血色的雾，紧接着漆黑如墨。

场中安静了一瞬。

空气里弥漫着血腥气，混着某些人裤裆里渗出的尿骚味。

曹操端坐在主位上，手指一下下叩着扶手。

那张脸上没有任何表情变化，仿佛刚才被拖出去砍掉的只是几只碍事的野狗。

父子情分？早在这些人密谋逼宫时，就着火烧尽了。

眼下他只觉心头松快了些许——就像是拔出嵌在肉里太久的刺，伤口还疼，但那种持续的折磨总算结束了。

“刚才，都有哪些人支持曹丕当魏公啊？”

冷得像深冬井水的声音扫过全场。

跪伏在地的世家官员们齐刷刷打了个寒颤。

有人额头抵着地面，汗珠顺着鼻尖滴落，在砖上晕开一小片湿痕；有人牙齿磕得咯咯响，嘴唇哆嗦着想辩解，却发不出完整音节；有人干脆瘫软下去，像被抽了脊梁骨。

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