中央集市B12号铺位在一座小拱桥的桥面上。

方默找到那个位置的时候，桥上已经围了一小圈人。

不多，七八个。都是来赶集的普通居民，拎着菜篮子或扛着布包，站在桥栏两侧安安静静地听。

琴声从桥中央传出来。

方默挤开人群，看见了无音先生。

一个瘦削的中年男人坐在一张矮凳上，面前摆着一架老旧的弦琴。琴身满是磨损的痕迹，七根弦里断了一根，只剩六根在振动。

无音先生的眼睛闭着。不是闭上的，方默用真实之眼扫过去，确认了对方的视觉器官已经完全萎缩。天生的盲人。

但他的手在弦上很稳。

指尖拨弦的动作不快，频率大概是一秒两到三次。每次触弦都很轻，像是在摸一个熟睡的婴儿的脸。

琴声很奇怪。

方默站在桥上听了一分钟，心里冒出一个词：嘈杂。

这不是通常意义上好听的音乐。琴声里有金属碰撞的叮当声、有孩子的嬉笑、有风穿过建筑缝隙的呜咽、有锅碗瓢盆的磕碰，所有属于一座城市的杂音，都被这六根弦复刻了出来。

但这些杂音拼在一起，不刺耳。

它们有一种奇异的节奏感，像是千百种不同频率的脉搏叠加在一起，形成了某种……呼吸。

方默等到一曲终了。

周围的人散了。几个大妈拎着菜篮子走的时候还在嘀咕“今天的曲子比昨天多了几声锤子响，是不是西区在修路”。

桥上只剩方默和无音先生两个人。

方默走上前，从口袋里取出瓶盖和齿轮，轻轻放在琴身前面的空地上。

两件金属碰在石板上，发出两声轻响。

无音先生的手指停在弦上。

他没有说话，也没有动。

过了大约五秒，他的手重新落在弦上，又弹了一段。

这一段跟刚才不同。

前面那段是城市的白天，喧闹、嘈杂、生机勃勃。这一段是夜里。

琴声里有人在低声说话，有人在轻轻地哭，有脚步声在空荡的走廊里回响，有呼吸声逐渐减弱直至消失。

方默听出来了。

这些不是奇迹之城的声音。

是遗忘囚笼的声音。

是数百万囚犯被关押在铁壁之间、日复一日、年复一年消磨生命时留下的声音。绝望、压抑、麻木，偶尔穿插着一两声微弱的挣扎。

琴声越来越低。

最后停了。

无音先生终于开口。声音不高不低，干燥平淡。

“你听到了什么？”

方默组织了一下语言。

“表面繁华。内在衰败。奇迹之城的热闹底下，压着囚笼时期留下来的伤痕。那些伤痕没有被治愈，只是被新的声音盖住了。”

无音先生没有回应。

他只是面朝前方，那双空洞的眼窝里什么也映不出。

几秒后，他摇了摇头。

“不对。”

方默皱眉。

“哪里不对？”

“你听到了声音。但你没有听到心跳。”

“心跳？”

无音先生的手指又拨了一下弦。只有一下。弦声在空气中颤了很久才消散。

“城市的脉搏，不是声音的拼凑。不是喧闹加上寂静，不是欢乐加上悲伤。你说的那些，只是皮。”

方默沉默了。

他不是一个喜欢在哲学问题上绕圈子的人。但面前这个盲人很显然不是在故弄玄虚，他手里握着最后一把钥匙。方默没有讨价还价的余地。

“那你要我听什么？”

“闭上眼。”

方默犹豫了半秒。在一个到处都可能隐藏敌人的城市里闭上眼，不是一个好主意。

但他还是闭了。

无音先生又弹了一下。

这次只拨了最细的那根弦。弦声极轻，几乎听不见。但方默的五感足够敏锐，他捕捉到了那个频率，

不是声波。

是精神共鸣。

那根弦的振动在接触到方默的精神力时产生了某种耦合效应。不是外力入侵，更像是一个邀请。

邀请他去感受。

方默的精神力在犹豫之后，选择了顺应这个邀请。

它扩散了出去。

不是平时的精准扫描，不是锁定特定目标的搜索模式。那道属于“经验商人”的精神触须以极低的频率，极缓的速度，向四面八方蔓延。

穿过桥面。

穿过集市。

穿过一栋又一栋建筑。

它碰到了人。

，西区匠人街的烈老头正在酒窖里，一个人对着那坛标着“37”的小酒，很久没动。他的情绪是灰蓝色的，厚重、低沉，但底下有什么东西在发热。不是酒精。是方默走后他一直在翻来覆去咀嚼的那句话，“第三十七杯是甜的”。

，东区儿童乐园的巧婆婆正在给一个木头鸭子上漆。她手很稳，呼吸很浅。她的情绪是淡黄色的，温暖、耐心，包裹着一层薄薄的倦意。

，小玲抱着Q版阿蛮木偶蜷在角落里，木偶已经不蹦了，但她还是抱着。她的情绪是橙色混杂灰色，希望和担忧交缠在一起，哪一种都没有压过另一种。

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！