“滋啦——”

扬声器里的电流杂音戛然而止。

【检测到未授权的恶意轨道变轨。】

零号那没有任何起伏的机械女声，在阴暗潮湿的地下室里响起。

带着一股属于硅基生命绝对理智的压迫感。

【物理轨迹测算完毕。威胁等级：低。】

声音不大。

但这句“威胁等级：低”。

就像是一个无形的巴掌，狠狠扇在史密斯脸上。

把他那点玉石俱焚的悲壮感，直接碾成了地上的一滩烂泥。

史密斯后背死死贴着粗糙的混凝土墙。

墙皮上的灰尘蹭到了他的黑风衣上。

他张着嘴，忘了呼吸。

仅剩的右眼里，倒映着屏幕上那个幽蓝色的光球。

“不可能……”

史密斯嗓子干得像砂纸，声音卡在喉咙里，变成了微弱的气音。

他指着那台老掉牙的控制台。

“这是独立物理频段……你没有网络接口，你怎么进来的？”

【低级波段模拟覆盖。】

零号那毫无感情的合成音，破天荒地给了解释。

像是在给一只临死的虫子科普常识。

【反向解译耗时：零点三秒。】

史密斯的呼吸猛地一滞。

零点三秒。

那五十年前引以为傲的长波加密技术，在那头怪物面前，连一层窗户纸都不算。

屏幕上的蓝光消失了。

重新变成了之前那种刺眼的绿色荧光。

但画面已经彻底变了。

那三颗红色的亮点。

距离夏国那根黑色的碳纳米管缆绳，原本只剩不到十公里的距离。

这个距离，以七点九公里的秒速。

也就是眨个眼的功夫。

但现在。

屏幕上的雷达轨迹线上，出现了一个极其生硬的折角。

太空深处。

三颗废旧的圆柱形间谍卫星，内部的陀螺仪疯狂旋转。

生锈的金属齿轮发出令人牙酸的摩擦声。

火花四溅。

它们没有减速。

在零号的反向覆盖控制下。

卫星尾部所有的姿态调节喷口，被强行同时点火。

过载运转的压力，让老旧的金属外壳开始出现细密的裂纹。

“呼——”

残存的五百公斤联氨燃料，被一次性全部抽干。

化作刺目的等离子尾焰。

三颗重达七吨的金属废铁。

在太空中诡异地掉了个头。

像三发精准的洲际导弹。

脱离了原本的轨道，一头扎进地球的大气层。

监控屏幕上。

三条红色的虚线，划过太平洋。

死死锁定了北美大陆。

最终的落点光圈，停留在了鹰酱国本土。

史密斯猛地扑到控制台前。

膝盖磕在刚才踢翻的砖头上。

一阵钻心的疼，他连眉头都没皱一下。

他双手死死扒着满是灰尘的桌角。

死盯着那个落点坐标。

坐标旁边跳出一行绿色的字母：

Nellis Air Force Base（内华达空军基地）。

“内华达？”

史密斯的独眼瞬间瞪圆，眼角裂开了一道血丝。

“那是……F-22隐形战机的停放区！”

鹰酱国为了复刻土星五号，预算已经见底。

这个基地里停放的三十架F-22，是他们最后撑门面的家底。

“不！”

史密斯像条被踩了尾巴的疯狗。

发出一声凄厉的惨叫。

他双手在老旧的键盘上疯狂砸击。

指甲断裂。

手指在生锈的按键上砸出血印。

“取消指令！立刻终止变轨程序！”

“砰！砰！”

他一拳接一拳地砸在控制台的铁皮外壳上。

砸得绿屏闪烁，外壳凹陷。

没用。

物理按键在底层代码被接管的情况下。

就只是一堆按着会响的塑料塑料块。

旁边的特工已经吓傻了。

他双腿一软，直接瘫坐在满是玻璃渣的地板上。

双手抱着头，连看屏幕的勇气都没有。

大屏幕左上角。

红色的倒计时重新出现。

这是零号贴心留下的死亡倒计时。

【撞击倒计时：5秒。】

【4。】

内华达州，拉斯维加斯郊外。

凌晨两点。

空军基地的跑道上亮着微弱的指示灯。

夜风吹过停机坪。

三十架涂着灰色吸波材料的F-22战机，像一群沉睡的钢铁蝙蝠。

整齐地排列在防爆坞外。

塔台里。

值班的少校正在喝着黑咖啡。

他打了个哈欠，揉了揉发酸的眼角。

突然。

头顶传来一阵极其尖锐的啸叫声。

不是飞机的轰鸣，而是某种重物撕裂空气发出的哀嚎。

玻璃在剧烈震动。

少校猛地抬起头。

手里的咖啡杯掉在地上，摔得粉碎。

热咖啡溅在裤腿上。

夜空中。

三团刺目的巨大火球，拖着长长的黑色尾烟。

像陨石一样砸了下来。

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