风雪没停过。

江野推开那扇门时，门轴响了一声，像是生锈的铁皮被谁轻轻掰了一下。门没锁，也没关严，留着一道缝，够风钻进来，把地上的灰吹成螺旋。

屋子里没电，只有一盏煤油灯，搁在靠窗的木桌上。灯芯是旧的，火苗晃得厉害，照得墙上的裂痕像蜘蛛网，一动就颤。

桌上摆着一本日记，皮面裂了，边角卷得像被反复揉过又摊平。他没碰，先看了眼四周。地板上有脚印，新旧叠着，鞋底纹路是军用的，左脚内侧有道斜划，像被什么硬物刮过。他低头，自己的鞋底也沾着泥，左脚内侧，和机场那晚一样。

他坐下，翻开日记。

纸是薄的，字是手写的，墨色淡了，有些地方被水洇过，字迹晕开，像哭过又干了。每一页都记着名字，日期，公司名，最后一条写着：2012年3月17日，陆氏并购“星源科技”，法人陈志远，失踪。家属无音讯。

他翻到中间，七张照片夹在页里。全是黑白的，边角发黄，有人站在厂门口，有人蹲在机器旁，有人抱着孩子，笑得不太自然。他认得其中一个——陈志远，他父亲。

照片背面有铅笔写的字，很轻，像是怕被擦掉：“他没走，他只是被抹了。”

他没动，手指停在照片上，指甲缝里还带着上次修服务器时蹭的油灰。他没擦。

灯芯噼了一声，火苗矮了半寸。

他掏出卫星电话，拨了那个号码。响了三声，没人接。第四声时，听筒里传来风声，很远，但能听见，是雪打在金属上的声音。然后是警报，低沉，断断续续，像机器在喘气。有人在喊，听不清词。接着，是脚步声，急，但不乱，踩在水泥地上，一、二、三，停了。

电话那头，有人呼吸。

他没说话。

过了五秒，她开口了，声音很轻，像怕惊动什么：“你来晚了。”

他喉咙动了下，没答。

“但还没太晚。”

她没再说别的。电话挂了。

他把电话攥在手里，指节发白。煤油灯的光晃在他脸上，左眼角有道旧疤，是五年前被服务器机柜砸的，没缝针，自己用胶布贴了三个月。

他把日记合上，照片塞进外套内袋，贴着心口。没压平，皱着。

门外，吉普车停在雪地里，车灯没开，但引擎是热的，排气管还冒着白气。他走过去，拉开车门，座椅上有一条旧围巾，灰蓝色，毛线都打结了，是陆知梧的。他没拿，只是把门关紧，坐进去。

钥匙插进点火孔，转了半圈，没响。他等了两秒，又转了一圈。

引擎轰起来，像一头被吵醒的野兽。

他没开大灯，只开了近光。两束黄光切开雪幕，照出前方五十米处的铁门——门上挂着锁，锈得厉害，锁扣是旧式的，有齿痕，像是被撬过，又被人重新焊回去。

他没下车。

从副驾底下摸出一把刀，黑色刀鞘，刀柄缠着黑布，布上有个补丁，是用红绳缝的，针脚歪得厉害。他没拔刀，只是把刀放在腿上，手搭在上面，指节压着刀鞘，没用力。

雪下得更大了。

他盯着那扇门，看了大概一分钟。然后，他踩下油门。

吉普车往前冲，没减速，撞在铁门上。

金属扭曲的声音很闷，像铁皮被撕开，但没爆炸，没火花。车头凹进去一块，前挡风裂成蛛网，但没碎。他没停车，继续踩油门，车轮碾过碎铁，碾过雪，碾过冻土，撞开了门。

门后是一条下坡路，通向地下。坡道尽头，有光，惨白，从一扇铁门缝里漏出来。

他熄了火，推开车门。风灌进来，带着铁锈和潮湿的霉味。

他没关门。

车钥匙留在点火孔里，没拔。

他走下坡，靴子踩在碎石上，声音很轻。每一步，雪都陷进去一点，又慢慢回弹，像地在呼吸。

铁门没锁，推得动。他推开门，看见她。

陆知梧坐在金属椅上，双手被铁链锁着，手腕磨出了血，但没流太多，血结成了暗红的块。她没低头，没哭，没喊。她看着他，眼睛是干的。

她面前站着三个人，穿西装，戴手套，手里拿着文件夹。其中一个，是陆氏前法务总监，左耳缺了一块，是去年在董事会上被江野用数据线抽的。

他们没动，也没说话。

她嘴角有血，是咬出来的，但没滴下来，干在下巴上，像一层薄霜。

她开口，声音平得像在念报表：“你信我吗？”

江野没答。

他走到她身后，没碰她。他从口袋里摸出那把旧钥匙——就是发布会那天插进服务器的那把。钥匙是铜的，边角磨得发亮，内侧有个小缺口，是他十二岁那年摔的。

他把钥匙插进她椅子背后的接口。

接口是老式的，黄铜的，有灰尘，有油渍，有指纹。

他没说话，只是转了半圈。

灯灭了。

整栋楼的电源被切断，应急灯没亮，只有窗外的雪，还在亮。

黑暗里，她笑了，很轻。

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