教堂的门没锁，风从破窗灌进来，吹得地上薄灰打旋。江野踩进去时，鞋底沾了两粒干苔藓，没抖。

林小舟跪在墙前，左手攥着半截铅笔，右手沾满墙灰。她画的是个男孩，十岁左右，蹲在雨里，手里攥着一封被烧焦的信。信纸边缘卷着，黑边像被火舔过。她画得很慢，一笔一划，像在缝补什么。

影蛇站在她身后三步远，枪口垂着，没对准她，也没对准江野。他穿黑风衣，领口别着一枚银质蛇形胸针，锈得发绿。他没说话，只是盯着墙。

江野没脱外套。拉链卡在锁骨，没拉到底。袖口有灰，是东京那间教室蹭的，没拍。

“你画他，”影蛇开口，声音像砂纸磨铁，“是因为他爸烧了举报信？”

林小舟没答。她画完男孩的右眼，铅笔尖断了，她低头咬了咬，没咬断，就用指甲掐断了，把断头塞进衣兜。

墙上的灰烬，开始动。

不是风。是画里的灰，一粒一粒，浮起来，像被什么吸着，往上飘。它们聚成一小团，绕着男孩头顶转了三圈，忽然散开，变成七只鸟。翅膀是纸灰做的，边缘卷着，飞得慢，像刚学会飞。

影蛇的枪抬起来了。

江野没动。他从兜里掏出钢笔，笔帽没拧，就那么攥着。金属凉，硌着掌心。

“你杀得了她，”他说，“杀不了那些被她画进梦里的人。”

影蛇笑了。笑得像喉咙里卡了块铁。

“你以为你是谁？救世主？”

江野没接话。他低头，看自己鞋尖。鞋尖沾了点红泥，是昨天在雨林实验室踩的，还没干透。

枪响了。

声音不大。像旧门轴转得太久，突然卡了一下。

林小舟没倒。画里的鸟，全振了翅。

教堂外，一辆停了三天的旧货车，车窗突然亮了。屏幕自动开启，播放一段视频：十五岁的陆知梧，蹲在书房地板上，手里攥着一封没寄出的信，眼泪一滴一滴砸在纸上。她没哭出声，只是肩膀抖。窗外，雨打在铁皮棚上，嗒、嗒、嗒。

视频没声音。但全球所有联网屏幕——地铁广告牌、便利店收银机、写字楼电梯屏、甚至东京小学教室的智能黑板——同一秒亮了。同一帧画面，同一滴泪。

影蛇的手机，在他裤兜里响了。

他没掏。他盯着墙。

墙上的画，飞鸟还在盘旋。灰烬没落，反而越飞越高，绕着教堂穹顶转圈，像在拼字。

影蛇的手机响了第七声，自动拨通。听筒里传来女警的声音：“这里是东京警视厅，您拨打的号码涉嫌非法拘禁，请立即释放人质，配合调查。”

他低头看手机。屏幕亮着，显示通话中。他没挂。

江野往前走了一步。鞋底的红泥，在地板上蹭出一道细痕。

林小舟终于抬头了。她没看江野，也没看影蛇。她盯着墙角——那里，有一小块墙皮剥落，露出底下旧漆。漆是蓝的，褪得厉害，但还能看出是陆氏集团的标志，一个被磨掉一半的“L”。

她伸手，用沾灰的指尖，轻轻碰了碰那块蓝漆。

影蛇的枪，掉在地上。

他没弯腰去捡。他后退了两步，撞到一扇半开的木门。门栓松了，吱呀响了一声。

教堂外，风更大了。吹得窗框咯吱响，吹得地上灰堆翻了个身，露出底下一张纸角——是张被撕碎的辞职信，纸边卷着，墨迹晕开，写着“江野”两个字。

没人去捡。

江野走到林小舟身边，蹲下。他没说话，只是从兜里摸出那支钢笔，笔帽拧开，笔尖悬在墙角那块蓝漆上方，没落。

林小舟看了他一眼，又低头，继续画。她画了只手，从墙里伸出来，接住一只飞鸟。鸟的翅膀，是灰烬，但爪子是铅笔芯的黑。

影蛇转身，朝门口走。没回头。风衣下摆扫过地上那支枪，没停。

他走到门口，手搭在门把上，停了两秒。门把手是铜的，锈得发绿，和他胸针一样。

他没开门。他从风衣内袋掏出一张纸，折了四折，塞进锁孔里。纸是打印的，字迹工整：《风之协议·第7版·修订草案》。

然后他走了。

门没关。风继续吹。

江野站起身，把钢笔插回兜里。笔帽没拧，还是那样攥着。

林小舟画完了。她放下铅笔，手心全是灰。她没擦，只是把断掉的铅笔头，轻轻放进画框边的旧铁盒里。盒盖上贴着张标签，字迹褪了，但还能认：“陆知梧，2019.4.12”。

江野看了眼盒子，没说话。

他走到窗边，推开那扇被风吹得晃的窗。窗外，是条窄巷，巷口停着一辆黑色轿车，车窗贴了膜，看不清里面。车顶上，蹲着一只乌鸦，羽毛湿了，没飞。

他关上窗。

屋里安静了。只有墙上的飞鸟还在转，慢得像钟摆。

陆知梧出现在门口。

她没敲门。鞋底沾着两团泥，一坨红，一坨灰，和三天前在雨林实验室时一样。她没戴墨镜，左眼下方的疤在光下很淡，像一道旧水痕。

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