拂尘先到。

不是砸，是扫。

万千丝絮如瀑布倾泻，带着撕裂虚空的力道，抽在那层的金光护罩上。

护罩像被锤子砸中的冰面，从中心开始，裂纹疯狂蔓延，眨眼间就爬满了整个表面。

刚刚还硬扛张文衡和达摩的数道攻击的金光护罩，

然后它碎了。

不是一片一片地掉，是炸开。

千万片金色的碎片四溅，像被打碎的琉璃盏，像被风吹散的蒲公英。

那些碎片在虚空中飘了一会儿，然后一片接一片地熄灭，化作虚无。

黑袍大哥的脸色变了。

他收起罗盘，

光罩碎了!

他咬紧牙关，右手握拳，猛地蓄力。

拳头收在腰间，青筋暴起，指节发白。

双腿扎成马步，在虚空中踩出一个无形的支点。

一拳轰出。

那一拳，不是普通的一拳。

拳头上凝聚着他毕生的修为，凝聚着他从尸山血海里爬出来的杀意，凝聚着他的骄傲。

一个巨大的拳影从他拳头上脱出，迎向那柄拂尘。

拳影漆黑如墨，大如小山，所过之处，虚空都在颤抖。

拂尘和拳影撞在一起。

砰!

声音震天!

一圈圈波纹从那撞击点荡开。

波纹所过之处，远处那些星星都在摇晃，明灭不定。

那波纹荡到张文衡面前，他吐出一个镇字，波纹散了。

荡到达摩面前，他念了一声「阿弥陀佛」，波纹也散了。

一击过后，苍玄面色如常。

他甚至没有后退一步，像什么都没发生过。

黑袍大哥退了。

不是一步两步，是几十米。

他在虚空中滑出去，脚底擦出一串火星，像一块被扔出去的石头在水面上打水漂。

他退了很久才稳住身形，低头看自己的拳头，

他慢慢握紧那只手，血从指缝里挤出来，在虚空中凝成一颗颗暗红色的珠子，慢慢飘远。

他抬起头，看着苍玄。

苍玄也在看他。

两人对视，都没有说话。

黑袍大哥忽然笑了。

嘴角弯了弯，眼睛也弯了弯。

他转头，看向二弟。

二弟站在不远处，手里捧着一颗珠子。

大哥朝他点了点头。

不是命令，是询问。

二弟看着大哥的眼睛，看了三息，然后也点了点头。

两人同时动了。

大哥从储物立方中抽出一杆长枪。

枪身漆黑，上面刻着一条龙，龙鳞片片分明，从枪尾一直盘到枪头。

龙眼是两颗红宝石，在虚空中泛着血一样的光。

枪头是某种不知名的金属打造的，银白色，泛着幽幽的寒芒，像冬天结在屋檐上的冰凌。

他举起枪，枪尖指向苍玄。

先是一点寒芒。

很小的一点，像黑夜里的萤火虫。

然后那点寒芒炸开，化作无数点，铺天盖地，像满天星斗同时坠落。

只见枪出如龙，不是比喻，是真的有一条龙。

那条龙从枪尖里钻出来，通体漆黑，鳞甲森森，张着巨口，朝苍玄扑去。

无数道枪影，无数道身影。

黑袍大哥的身影在虚空中不断闪现，每一次闪现都刺出一枪。

枪影密密麻麻，像下雨，像千百只蜜蜂的群体攻击。

每一枪都刺向苍玄的要害，眉心，咽喉，心脏，丹田。

那些枪影从四面八方刺来，封死了所有退路。

苍玄没有退。

他站在原地，周身自然形成一层透明的护罩，薄得像蝉翼，但那些枪影刺在上面，只溅起一圈圈涟漪，根本刺不进去。

他就那样站着，任由黑袍大哥疯狂攻击，像一座山任由风吹雨打。

他的表情甚至没有变化，还是那副平淡的样子，像在看一场与自己无关的戏。

黑袍大哥的枪越来越快，快到只剩残影，快到连他自己都看不清。

但每一枪都刺不进去，每一枪都被那层薄薄的护罩挡住。

他催动真力，枪身上的龙纹越来越亮，那条黑龙也越来越大，越来越凶。

没用。

苍玄只是站在那里，什么都没做。

另一边，二弟也出手了。

他从怀里掏出一颗珠子。

珠子不大，比半个巴掌还小一点，通体泛着幽蓝色的光。

那光不刺眼，软软的，像月光，像萤火，像深海里某种会发光的鱼。

他看着珠子，犹豫了一瞬。

然后他把它朝张文衡和达摩扔了过去。

珠子飞得很慢，慢得像一片落叶。

但它飞过的轨迹上，虚空都在扭曲，像被烧热的铁板上的空气。

达摩先出手了。

他抬起右手，一掌拍向那颗珠子。

掌力刚猛，带着佛门的浩然正气，金光大盛。

掌与珠相撞，

珠子碎了。

不过不是炸开，是化开。

幽蓝色的光从碎珠里涌出来，像打翻的墨水瓶，像决堤的洪水。

那光涌得太快，快到达摩来不及收回掌力，快到张文衡来不及出手。

蓝光淹没了一切。

达摩睁开眼。

他看见的不是虚空，不是星星，不是那两个黑袍人。

他看见的是一片天。

蓝的，很蓝，蓝得像洗过的布。

天上有几朵云，白白的，胖胖的，慢慢飘。

太阳挂在东边，刚升起来不久，光还是软的，照在脸上暖洋洋的。

他躺在一张床上。

床是竹板搭的，硬邦邦的，铺着一层薄薄的稻草。

稻草上垫着一块粗布，粗布洗得发白，有好几个补丁。

被子也是粗布的，很薄，但叠得整整齐齐。

他低头看自己的手，手很小，手指短短的，指甲剪得很秃，指节上有几道浅浅的疤，是割猪草时被草叶划的。

五六岁孩子的手。

他坐起来。

床板吱呀一声响。

他低头看自己的脚，脚也很小，光着，脚底有一层薄薄的茧。

他记得这双脚走过很多路，村前村后，山上山下，每天都要走好几个来回。

他跳下床，脚踩在泥地上，凉凉的。

他走到门口，推开门。

院子很小，泥地，扫得很乾净。

左边是厨房，矮矮的，屋顶盖着茅草，烟囱里冒着淡淡的烟。

右边是猪圈，木头搭的，栅栏门关着，里头传来哼哼唧唧的声音。

院子靠又旁有一棵，不大，但结了很多枣，青的红的，挂满枝头。

院门外有棵大树，很大很大。

「小弥，」有人喊他。

是娘的声音，从厨房里传出来，带着锅铲翻动的声响。

「醒了？去割猪草，今天多割点，猪好像怀崽了。」

「你哥他去学堂上学去了，」

他应了一声，声音也是小小的。

他跑到厨房门口，往里看了一眼。

娘背对着他，在灶台前忙活。

她穿着一件灰扑扑的褂子，头发用一块蓝布包着，腰上系着围裙。

灶台上的铁锅冒着白气，粥的香味飘过来，勾得他肚子咕咕叫。

「吃了再去，」

娘没回头，但好像看见了。

她盛了一碗粥，放在灶台上。

粥是红薯粥，稠稠的，红薯切成大块，黄澄澄的。

碗边搁着自腌的咸菜，切成丝，拌了香油。

他端起碗，呼呼地喝。

烫，但好喝。

红薯甜，粥黏，咸菜很脆。

他喝得很快，喝完了还用舌头舔碗边，舔得乾乾净净。

娘回头看了他一眼，笑了。

笑起来眼角有皱纹，但很好看。

「慢点，又没人跟你抢。」

他放下碗，背上小背篓。

背篓是爹专门给他做的，不大不小，刚刚合他的身高。

竹篾编的，编得很密，边角磨得很光滑，不会扎手。

背带是旧布条搓的，软软的，勒在肩膀上不疼。

他走出院子，朝村外走去。

村子很小，二十来户人家，稀稀拉拉地散在山脚下。

土坯房，茅草顶，家家户户门口都种着菜。

有人在门口劈柴，斧头举起落下，咔嚓咔嚓。

有人在院子里喂鸡，撒一把谷子，鸡们咕咕叫着围过来。

有人挑着水从门前过，扁担吱呀吱呀，水桶晃悠悠。

他一路走一路喊人，喊王叔，喊李婶，喊张大爷。

他们都应他，有的摸摸他的头，有的塞给他一把枣，有的喊他别跑太远，早点回来。

他走了一个时辰，走到一片山坡上。

山坡上长满了野草，绿油油的，膝盖高。

草叶上还挂着露珠，亮晶晶的。

他蹲下来，一把一把地割。

割得很认真，挑最嫩的割，太老的不割，有虫眼的不割。

割一把放进背篓里，再割一把，再放进去。

太阳慢慢升高，晒得后背发烫。

他出了一身汗，额头上的汗滴进眼睛里，辣得睁不开。

他用袖子擦一把，继续割。

背篓满了。

他站起来，腰有点酸，但看着满满一背篓嫩嫩的猪草，心里很高兴。

明天猪的肚子应该会大一点了吧？

肚子大点应该就会有小猪仔了吧。

他想着，背上背篓，往回走。

太阳开始偏西了。

他走在下山的路上，脚步轻快。

背篓在身后一颠一颠的，像只调皮的小兔子。

他哼着不知名的小调，看着天边的云被夕阳染成橘红色，很好看。

然后他看见村子了。

村子那边，很亮。

不是夕阳的光，是火的光。

火光冲天，把半边天都烧红了。

他愣了一下。

难道今天村里过节？

他加快了脚步。

过节好啊，过节有肉吃，有热闹看，不用早早睡觉。

他又走快了些，几乎是小跑。

背篓在身后蹦得更高了。

走近了。

越来越近。他看清了。

不是过节。

是着火。

好几间房子在烧，火舌从屋顶蹿出来，舔着天空，黑烟滚滚。

他跑起来。

小背篓在他身后一蹦一蹦，猪草撒出来，落了一路。

他跑进村子。

地上有人。

王叔躺在他家门口，脸朝下，后背有一道长长的口子，血还在往外流，把泥地洇成黑色。

他的手还伸着，朝着门口的方向，像是想爬回家。

李婶趴在院子中间，旁边撒了一地谷子，她的几只鸡不知跑哪里去了。

张大爷身躯躺着地上，

不过他的头歪着，蹬在石墨上，眼睛还睁着，看着天。

他站住了。

脚像钉在地上，迈不动。

他的嘴张着，想喊，但喊不出声。

他的眼睛瞪着，看着那些熟悉的面孔，那些今天还在跟他打招呼的人，那些摸他头丶给他枣丶喊他早点回来的人。

他们都躺在地上，一动不动。

他跑起来。

跑过王叔，跑过李婶，跑过张大爷。

跑过那些还在烧的房子，跑过那些倒下的门板，跑过那些碎了的瓦罐。

他跑回家。

娘躺在家门口。

她的脸朝着天，眼睛闭着，嘴角还带着一点笑，像睡着了一样。

她的胸口有一道伤口，不大，但很深，血已经流干了，衣裳被染成暗红色。

她的右手伸着，手指微微弯曲，像握着什么。

他跪下来，握住那只手。

很冰。

冰得像冬天河里的水，冰得像腊月里的石头。

他把那只手贴在自己脸上，想把它捂热。

捂不热。

他又去握另一只手，也冰。

他把两只手都贴在自己脸上，还是冰。

他抬起头。

看见了爹。

爹挂在门口那棵大树上。

那棵树从他记事起就在了，很大，要好几个人才能合抱。

夏天的时候，他常在树下乘凉，听爹讲故事。

现在爹挂在树上，是一把刀把他挂上去的。

他的脚悬着，离地三尺。

他的眼睛睁着，看着远方，看着村口的方向，看着那条他每天都会走的路。

他的手里，还握着那把砍柴的斧头。

斧头上全是血。

他站起来，

腿在抖，走得很慢。

院子右侧是猪圈。

门开着，栅栏门歪在一边，上面有个大洞，像是被什么东西撞开的。

猪圈里空空的。猪

不见了。

地上只有一串脚印，从猪圈门口延伸出来，经过那棵大树，朝村外去了。

脚印很大，比猪蹄大得多，像人的脚印，但又不完全像。

脚印的边缘，有爪子的痕迹。

他走回娘身边，慢慢坐下来。

他把小背篓从背上解下来，放在地上。

背篓里的猪草撒了大半，只剩底下薄薄一层。

他看着那些猪草，看了很久。

那些草是他一棵一棵挑的，挑最嫩的割，有虫眼的不割，太老的不割。

他想，如果今天多割一点，明天的猪肚子会不会大一点？

如果猪肚子大一点，来年会不会多下几只崽？

如果多下几只崽，爹会不会让他去学堂？

如果去了学堂，他就能跟哥哥一起上学了。

他低下头，把脸贴在娘的手上。娘的手还是冰的。

他闭上眼睛，眼泪从眼角滑下来，滴在娘的手背上，顺着手指往下流，滴在泥地上，洇开一小团深色。

天黑了。

村子里的火还在烧，但已经没有刚才那么旺了。

那些火苗跳着，跳着，慢慢矮下去，慢慢暗下去。

最后只剩一堆一堆的灰烬，还在冒着烟。

烟飘起来，飘到天上，和夜色融在一起。

月亮升起来了。

很圆，很亮。

月光照在村子上，照在那些倒下的身体上，照在那棵大树上，照在那个抱着母亲手的男孩身上。

他坐在那儿，一动不动。