城南。李家仓库。

月亮被云遮住了，铁皮屋顶上的银白色暗下去，变成一片沉沉的灰。风停了，河面上的水腥气凝在那里，像一层抹不掉的油脂，黏在鼻腔里，挥之不去。

仓库里的灯亮着，一盏孤零零的白炽灯泡吊在天花板上，瓦数不高，光线昏黄，照得整个空间像一个旧时代的标本。灯泡在微微晃动，大概是有风从什么地方漏进来了，光影在地面上摇来摇去，把那些裂纹和污渍照得像一张老人的脸。

我被绑在椅子上，手腕上的绳子换过了，比之前更粗，绑得更紧。大概是我昏迷的时候换的，因为我不记得这个过程。绳子勒进肉里，手腕那一圈已经磨破了皮，火辣辣的疼。脚踝也被绑了，缠了好几道，脚趾冰凉，像是血液已经流不过去了。

嘴里那团布还在，但换了一块。这块不像之前那块那么干涩，湿漉漉的，带着一股咸腥味，大概是他们随便找了块破抹布塞进来的。舌根被压得发麻，喉咙里时不时泛起一阵恶心，胃酸往上涌，又被我硬生生咽了回去。

我不想在他们面前吐。

房间里有三个人。一个是之前进来过的那个圆脸短脖子的男人，蹲在墙角抽烟，烟头的红光在昏暗里一明一灭，像一只眯着的眼睛。另外两个我没见过，一个瘦高个，靠着门框站着，手里转着一把折叠刀，刀刃在灯光下闪来闪去，晃得我眼睛疼。还有一个坐在角落里玩手机，屏幕的光照在他脸上，惨白惨白的，看不出年纪。

他们没有再跟我说话。圆脸的男人看了我几眼，目光从我的脸上滑到我的身上，又从我的身上滑回脸上，像是在估什么东西的价格。然后他就蹲到墙角去了，没有再理我。

我垂下头，下巴抵在锁骨上，眼睛盯着地面上的裂纹。眼泪已经干了，脸上绷得紧紧的，泪痕把皮肤扯得发紧，像贴了一层干掉的胶水。我不哭了。不是因为我变勇敢了，是因为哭得太多了，身体里没有多余的水分可以浪费了。

嘴唇干裂了，舌尖舔上去的时候尝到一丝铁锈味，大概是裂开的口子里渗出来的血。我抿了抿嘴唇，把那点血腥味咽下去。

“皮皮……”我在心里喊了一声。

没有声音回应我。

但我还是喊了。在心里，一遍一遍地喊，像敲一面永远不会响的鼓。每敲一下，心里就震一下，震得胸口发酸，酸得我不得不把呼吸放得很轻很轻，怕那点酸从喉咙里漫出来。

我不知道过了多久。

门忽然又被推开了。

不是那种小心翼翼的、试探性的推开，是那种用力的、带着一股子不耐烦的推开。铁门撞在墙上，“哐”的一声巨响，在空荡荡的仓库里来回弹了好几下，震得灯泡都晃了。光影疯狂地摇了一阵，把整个房间搅得像一个在水底晃动的盒子。

圆脸的男人从墙根弹起来，瘦高个手里的刀停了，角落里玩手机的那个人猛地抬起头。

门口站着一个男人。

不高，不壮，穿着一件深灰色的夹克，领口竖着，挡住了半张脸。但我看见了他的眼睛.....细长的，微微眯着，像一把还没出鞘的刀，刀锋藏在鞘里，但你能感觉到那股寒气，从门缝里渗进来，贴着地面爬，爬到你的脚背上，凉得你脚趾蜷起来。

他身后还站着两个人，一左一右，像两堵墙。左边的那个很高，肩膀宽得像一扇门，光头在灯光下反着光，锃亮锃亮的。右边的那个中等身材，但浑身上下透着一股精悍的劲儿，站立的姿势像一只随时会扑出去的猎犬。

“南爷。”圆脸的男人喊了一声，声音里带着一种刻意压低的恭敬，“人在这，没跑。”

被叫做“南爷”的男人走进来，步子不快不慢，皮鞋踩在水泥地上，发出清脆的声响，“嗒、嗒、嗒”，一下一下的，像钟摆，像倒计时。他走到我面前，停下来，居高临下地看着我。

距离近了，我能看清他的脸了。四十岁上下，皮肤偏白，眉眼间有一种说不清道不明的阴柔，嘴角微微上翘，像是在笑，但那笑意不达眼底，眼底是冷的，像冬天的河面，看着平整光滑，底下是暗流，是冰碴子，是能把人吞进去的黑水。

“就是她？”他问。

声音不高，带着一点南方口音，尾音微微上扬，像是在问一件无关紧要的事情。

圆脸的男人凑上来，“就是她。陈家那位家主的女人。”

南爷歪了歪头，目光从我的脸上慢慢往下移，移到我的脖子上，移到我的肩膀上，移到那件外套上。他的目光在那件外套上停了一下，然后嘴角那个似笑非笑的弧度扩大了一点，变成了一种很淡的、几乎看不出来的笑意。

“陈家主。”他念这个名字的时候，语调很慢，像在品一杯茶，一个字一个字地嚼过去，“陈……家...私生....子。”

他把最后那个“子”字咬得很轻。

“他养了个女人，”南爷说，像是在自言自语，又像是在跟身后的人说，“金屋藏娇，藏得还挺深。我找了三个月，连她长什么样都查不到。”他低头看着我，眼睛里的光冷冰冰的，“最后还是他自己露出了破绽。在长沙那条街上，他牵着她的手，走了一整条街。”

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