江野坐在办公桌前，屏幕黑着。

键盘上沾着一点干掉的咖啡渍，右下角缺了颗键帽，他一直没换。

艾拉站在门边，没进来。

她手里捏着一张纸，纸边卷了，像被揉过又展开。

“他们说，系统失控。”她说。

江野没抬头。

他伸手去拿桌角的水杯，杯沿还留着昨天的口红印，淡粉，裂了边。他没擦，只是拿起来，喝了一口。水凉了。

“你签了辞职信。”艾拉说。

他放下杯子，没应。

窗外天灰，云压得低，风从百叶窗缝里钻进来，吹动了桌角那张没贴完的便签纸。纸上有字，写着“内罗毕，下周一”，字迹歪了，是用铅笔写的，擦过两次，留下浅浅的灰痕。

艾拉往前走了一步，鞋底沾着泥，是早上从地下通道过来时蹭的。她没换鞋。

“权限被冻结了。”她说，“你连登录终端都进不去。”

江野终于抬眼。

他看了她三秒，然后起身，走到墙角的路由器前。

那东西老了，外壳有道划痕，是她上次调试时划的，没修。他蹲下，手指碰了碰天线，歪了，没动。

“他们没断电。”他说。

“还没。”

“那就不是失控。”

艾拉没答。她把那张纸放在桌上，推到他面前。

是辞职信，两半。左边是他签的名，右边是日期。纸边卷着，像被风吹过。

他没碰。

“你打算一直坐在这儿？”

“等。”

“等什么？”

“等他们动手。”

她没再问。

转身去倒水。水壶手柄松了，拧了两下，没拧紧。水漏了一滴，落在桌面，慢慢洇开，像一小片云。

江野回到座位，打开抽屉。

里面还躺着那封信，硬纸板，锈迹，卡莱米的邮戳。他没拆。

半包烟，没拆封。

一盒止痛片，还剩七粒。

那张机票，折了四次，边角磨得发白。

他关上抽屉。

艾拉站在窗边，看着外面。

空调外机上积了灰，灰里夹着几根细铁丝，不知道是哪年拆下来的。

一只鸽子落在上面，抖了抖翅膀，飞走了。

“你知道他们为什么选今天吗？”她问。

“不知道。”

“因为今天是‘光的继承者’系统上线三周年。”

江野没动。

“七十二个仿生人，今天凌晨三点，全部上线了最后一次。”

他终于转头看她。

“他们没说要关闭系统。”她说，“他们说，要‘清理’。”

“清理什么？”

“记忆。”

他没接话。

窗外的天更暗了，路灯还没亮。

艾拉走到他身后，没碰他，只是说：“她让你去看花。”

他喉咙动了一下。

“你去吗？”

他站起来，走到窗边。

窗框的漆剥了，露出底下一层白。

他伸手，指尖碰了碰那道裂痕，从左上角斜着延伸到右下，像被什么硬物划过。

“她没死。”他说。

“我知道。”

“你早就知道。”

“嗯。”

他没再说话。

艾拉走到桌前，拿起那台旧平板。

屏幕亮着，是那株白山茶，开在铁锈上，花瓣卷着，像被风吹过很多次。

“这是她最后传出来的。”

江野没接。

“她说，你终于学会了。”

“学会什么？”

“爱不是拯救，是允许别人自己生长。”

他盯着那张照片，看了很久。

然后他转身，走到办公桌最深处，拉开最底层的抽屉。

里面躺着一个黑色小盒子，没标签，没编号。

他打开。

里面是一枚芯片，指甲盖大小，边缘磨得发亮。

他拿起它，没看，直接插进终端接口。

屏幕亮了。

不是系统界面。

是一段音频。

第一声，是孩子的声音，很轻：“阿月……”

第二声：“小山……”

第三声：“江野。”

七十二段。

全是名字。

没有编号，没有代号。

他没动，没关。

艾拉站在他身后，没说话。

窗外，风停了。

三分钟后，警报响了。

不是声音，是灯光。

办公室的顶灯，一盏一盏，熄了。

然后是门锁，咔哒一声，自动锁死。

江野没动。

艾拉也没动。

终端屏幕还在亮，音频还在放。

“江野。”

“江野。”

“江野。”

第七十二遍。

然后，屏幕黑了。

办公室彻底暗了。

只有平板还亮着，那朵花，还在。

艾拉走到他身边，轻轻说：“他们要断电了。”

“嗯。”

“你后悔吗？”

他摇头。

“你没签。”

“我没签。”

“为什么？”

“因为我知道，她没走。”

艾拉没再问。

她伸手，从口袋里掏出一个金属小盒，打开，里面是一枚小小的芯片，和江野插进去的那枚一模一样。

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